Белый лебедь

С тяжких веток яблоки падают и падают,Пахнет спелой осенью в поле и в саду.Падают и падают, падают и радуют,Водят счастье за руку – не беду.Утки над озерами взад-вперед мотаются,Ночью волки серые рыщут по логам,Ходят гуси по двору – перья осыпаются,Серые – к распутице, белые – к снегам.Я перо гусиное лезвием отточеннымОчиню по правилам, как учил поэт,И строку грядущую я начну отточиемРовным как по первому снегу лисий след.И слова закружатся, и мотив завертится…Выпадает всё-таки в жизни благодать:Со стихом намаяться, в нем с тобою встретитьсяИ успеть все яблоки до утра собрать.

«Когда я милых дам целую под вино…»

Когда я милых дам целую под вино,

И глажу руки их, и трогаю, где можно,Я думаю, за что судьбою мне даноТакое на веку…И снова осторожноСпускаюсь в тот же рай и наполняю вновьСверкающий бокал сверкающим игристым,И если зрю рисованную бровь,И голубя, с небес летящего со свистом,Чтоб ветку мира бросить нам к ногам,И нашу жизнь наполнить новым светом,Я говорю спасибо всем богамЗа то, что повезлоРодиться в мире этом.

«Я, конечно, восстану из пепла……»

Я, конечно, восстану из пепла…Только главное в жизни моей,Чтобы ты от любви не ослепла,Этой яростной новой твоей.

Для меня это рана и рана!..Я ладоней касаюсь твоихИ грядущее – как из тумана,Где не видно тропы для двоих —Только узкая стежка над краем,Только зыбкая тень на ветру,Где трепещет костер, догорая,И никто не подходит к костру…Вот такая элегия, лада.Но когда допишу, допою,Ты исчезнешь, грядущему рада,И оставишь меня на краю,Над обрывом…Но в памяти сноваТы мне явишься – память жива! —И хорошее вымолвишь слово,И горячие скажешь слова…– Помнишь? – Помню…

– Ты рада ли? – Рада!..– Как тебе на другом берегу?Может быть, ты та самая правда,Что уже я найти не смогу.

Из жизни

Предлагает счастливый билет,А самой и шестнадцати нет.Села рядом и смотрит в глаза:– О любви почитайте стихи…Ах ты, язва, коза-дереза!Я такой не пишу чепухи.– Хо-хо-хо! – Я сказал. – Ха-ха-ха!..И подальше пошел от греха.Я впервые позорно бежал,Не примерив к тем ножнам кинжал.

Шмели

Черный бархатный шмель…

И.Бунин

Июнь всё ярче, всё духмяней,Всё выше солнце, всё теплей,И на любой лесной полянеГудеж от золотых шмелей.Качают вереск. Вереск гнется.Шевелится. Гудит гудом!Мед вересковый достаетсяС таким трудом,С таким трудом!Как будто на воздушных ватахОни висят, гудя, трубя,Я их люблю, таких мохнатых,Сильней, чем самого себя.Я их люблю за труд упорный,За то, что с голосом густымЛюбой и бархатный, и черный,И с коромыслом золотым!

«Какая маленькая пчелка…»