Безбилетники

Монгол все стучал и стучал, будто боясь прекратить, боясь признать то, что он не увидит своего дядю, возможно, больше не увидит никогда. Затем стал выстукивать на двери барабанные партии. В какой-то момент он так забылся, что простучал почти всю «One» группы Metallicа.

Когда он заканчивал последний припев, на площадке одновременно открылись три двери.

Том вдруг понял, что все это время их пристально разглядывали в глазки. И когда самый храбрый сосед решился выглянуть, его тут же поддержали остальные.

– Ходят тут, ходят, стучат! – хором заголосили жильцы.

– Да что вам надо?

– Милицию нужно вызвать!

– Там вообще никто не живет!

– А мы не к вам! – отрезал Монгол, и вдруг услышал, как за дядиной дверью зазвенели ключами. Защелкали, зашаркали, завздыхали. Наконец, распахнулась четвертая дверь, и в ее темном проеме они увидели глубокого сгорбленного старика. Он был в пижаме и тапочках. Остатки его седых волос были всклокочены. Гостей он явно не ждал. Тому даже показалось, что непобедимый дядя был расстроен, и даже несколько напуган.

– Что вам нужно? – дрожащим голосом тихо пролепетал старик.

– Дядя Петя, узнаете меня?! – громко и радостно приветствовал его Монгол, так, чтобы слышали все соседи, чтобы эхо прокатилось до первого этажа, – я ваш племянник, Саша!

И он широко растопырил руки, собираясь обнять старика.

– А, Саша. Ну, заходи, – печально сказал дядя Петя.

– А я с другом! – довольно сказал Монгол, кивнув на Тома. Том тут же вскочил со ступенек, и невольно вытянулся перед стариком, как вытягивается курсант перед генералом.

Дядя Петя скептически оглядел Тома, словно это был какой-то неодушевленный предмет. Чурка, или каменная статуя.

– Но я гостей не ждал, – уныло сказал он. – Поэтому друг твой пусть здесь постоит.

Монгол кивнул, извиняясь, повел плечом, и нырнул, как в омут, в темную прихожую. Пока он привыкал к полумраку, дядя защелкнул дверь.

– Дядя Петя, я от вашей сестры Марины. Я ее сын. Вы меня узнали? – громко, и почему-то по слогам заговорил Монгол.

– Узнал, Саша, конечно узнал, – устало сказал дядя Петя, выдавив скупую улыбку, но глядя куда-то в сторону. – Марина, говоришь?

– Да. Марина. Это мама моя. От нее вам огромный привет.

– Тетя Марина. Правильно, правильно. – Дядя по-прежнему стоял в коридоре у двери, не проявляя никаких признаков радушия. В руках он сжимал тяжелые выпуклые очки в роговой оправе. Его узловатые, покрытые черными венами кисти сильно тряслись. Очки были перемотаны синей изолентой. Они молча стояли и смотрели друг на друга. Монгол не знал, что сказать. Ожидая другого приема, он вдруг потерялся, совсем как в детстве покорно отдав взрослому инициативу. Но дядя инициативу не брал.

– Я разуюсь? – Монгол наклонился.

– Не нужно, не нужно, не напачкаешь, – поспешно ответил дядя.

– Ой, забыл! – спохватился Монгол. Он вспомнил про свой главный козырь, можно сказать, червовый туз. Не даром же он так далеко и долго тащил эту тяжелую никчемную склянку. Присев на корточки, Монгол расстегнул сумку и быстро зарылся в ее содержимое, пока не вытащил на свет темную пол-литровую банку.

– Вот вам варенье! Мама сама варила. Из наших вишен, огородных, – радостно сказал он, будто привез дяде Пете саму молодость.

Передавая подарок, он изо всех сил пытался настроить старика на дружественный лад, и даже немного поклонился, одновременно чувствуя себя полным идиотом.

– Спасибо, – без энтузиазма сказал дядя Петя. Он осторожно взял баночку, и тут же поставил ее у себя под ногами, на пол.

Дядя явно был не дурак. И даже, возможно, любитель преферанса.

– В прошлом году такой урожай вишен был! Все ветки усыпало! – громко сказал Монгол, стараясь сдерживать нахлынувшее было разочарование. – Вот мы и закатали.

– Это хорошо, это хорошо, – бесцветно ответил дядя.

– Дядя Петя! Мама сказала, чтобы мы вас навестили. Может быть, вам чего нужно? Убрать, или, может, посуду помыть? Мусор вынести? Ковер выбить? – Монгол начал было импровизировать, но непроницаемое лицо дяди только сморщилось от неудовольствия.

– Спасибо, мне ничего не нужно, – сухо ответил дядя, переминаясь с ноги на ногу.

Монгол вздохнул. Поток спасительных мыслей в его голове иссяк. В разговоре снова повисла угрожающе длинная пауза.

– А у вас переночевать можно? – Монгол пошел в открытую. – А то на улице ливень, холодно, мы промокли. У нас даже теплой одежды нет. Мы у друга остановились, но он в другом городе. А вам подарок завезли. Нам только на ночь.

Дядя стоял неподвижно, глядя на Монгола печальными, выбеленными временем глазами. Он был где-то далеко. Монгол отчаянно пытался расшифровать сложный ребус морщин на его лице, раскусить секретные коды его партизанской души, но чувствовал, что все слова уже сказаны.

– Видите ли, Саша, – наконец, сказал дядя. – Я в последнее время стал часто падать. Очки вот разбил. Видите? – Он поднял очки повыше, чтобы Монгол хорошо рассмотрел перемотанную изолентой дужку. – Поэтому, увы, приютить я вас не могу.

– Дядя Петя, – пролепетал Монгол, – мы всего одну ночечку. Мы на кухне, на полу, под столом ляжем. А рано утром сразу уйдем. Нам только…