Блокадный ноктюрн

— Небось, Ваньку от него сегодня лечила? — О! Я нечаянно вспомнил имя паренька.

Парень хоть и мелкий, но в игру включается:

— Да что там помогала, всего две процедуры было…

Теперь его очередь настала. Я тут же переношу огонь:

— Что Вань? Рука устала? Вот такие они девки, да… Помурыжат и в кусты сбегают. А кустах кто? А в кустах ленивый Дед лежит…

— Дед, я, между прочим, все жене расскажу, — грозится Рита.

— Ей понравится, да! — довольно киваю я.

Жена у меня с замечательным чувством юмора. И эта угроза не имеет никакой силы. Впрочем, Рита это прекрасно знает.

За разговорами я делаю кофе и Ритке. Не в благодарность за клеща. Просто так. Щедро плескаю ей того самого бальзама на сорока травах.

И тут из-за спины Ритки нарисовывается Наташка. Да не просто Наташка. А такая же похабница как и я. Афоризмы из нее сыплются еще больше чем из меня.

И тихим таким голосом затягивает песенку из репертуара девяностых. Только со своими словами:

— Женское пьянство — это не излечишь! Рита, ты же жизнь свою калечишь!

— Да тьфу на вас всех! — ржет Рита уже во весь голос. Красивый у нее голос, кстати. И поет она красиво. Вечерами. Как-нибудь, надо будет спеть с ней. После Вахты.

Вот так и проходит время от подъема через завтрак.

Мужики снова собираются сходить на поле.

Я — остаюсь в лагере. Жду Сашу с его помпой. Обещался же привезти. Вот и сидим, ждем. Я снова читаю книгу, и курю, курю, курю… Иногда почесываю спину. Скотский клещ… Прививки от энцефалита у меня нет. Да и клещ-то меня кусает второй раз в жизни. За двадцать лет походной жизни. Вру. За двадцать два года. Из них пятнадцать поисковых. Пока пятнадцать, дай Бог.

Мужики ушли. Наташка подсаживается рядом:

— Чего читаешь?

Я молча показываю ей обложку. На ней написано: «Константин Симонов. Живые и Мертвые». Другие книги тут не читаются.

— Ааа… Тебя тут тоже клещ цапнул?

— Угу, — киваю я.

— Меня тоже неделю назад. Дед, а ты знаешь, что клещей никто не ест?

— В смысле? — заинтересовываюсь я.

— В прямом. Их птицы не жрут. Вообще. Они — вершина пищевой цепочки.

Наташка юрист. Она работает в суде и знает много умных слов. Например, что такое УПК. Я, наивный, всегда думал что эта аббревиатура означает — учебно-производственный комбинат. Ан нет. Это — уголовно-процессуальный кодекс. Во как!

И тут нас обоих осеняет:

— Мы — ЗОМБИИИИИ!!!!! — кричим мы в дурной голос на весь лес.

— Точно, энцефалит, — чешет затылок, уходящий в поле Еж и ржет, глядя на нас.

— Лишь бы не триппер, как у некоторых! — а это Натаха пальцем в Ежа ткнула.

Ритка, уходящая в лес, обернулась и выразительно покрутила пальцем у виска.

Экое сегодня утро пошлое.

Саша приехал только в десять часов. К этому времени я вместе с политруком Иваном Синцовым попал во второе окружение.

А Саша привез помпу. Значит, траншею сегодня все же качнем…

Помпа — она тяжелая. Аж полцентнера. Шучу, конечно. Какая там тяжесть? Нести неудобно — километр по лесу. Да еще и ручки ребристые. Придется перчатки надеть пацанам-пэтеушникам. Пусть тащат молодые.

Обратно — мы понесем. Старички. Потому как силы умеем распределять. А эти еще не умеют. Обратно у них сил не будет.

Тащимся по лесу — проходим мимо свежих крестов на могильных холмиках. Тут никого нет.

А вот и Ритка копается.

— Боец, Мать? — кричит кто-то.

— Да фиг знает… Лучевая одна и все.

Бывает… Опять — добор. Удачи вам, девчата! Идем дальше.

На правом плече — «фискарь». На левом — щуп. За спиной — рюкзак с едой, водкой и пакетами.

А может, никакой войны и не было?

Может быть, мне все это снится?

Эти ямы под ногами — может быть, это просто ямы? Не воронки, не блиндажи, не траншеи?

Тропа широкая. Натоптана как следует.

По ней ходим в сторону ЛЭП — основного места прорыва несчастной второй ударной. Там, куда мы идем — миноискатели не нужны. Они там бесполезны. Там железа больше, чем земли. Ведро осколков с одного квадратного метра. И это только на полштыка лопаты вглубь — не хотите ли?

Вдоль изгибистой Черной речки мы идем по войне, на которую попали спустя шестьдесят пять лет назад.

Почему-то хочется в голос зарыдать.

Но я об этом не скажу никому. Просто бывает у меня — иногда. Накатывает такое. Иногда я жалею, что жив.

Был бы Еж с пацанами рядом — я бы чего-нибудь спошлил, типа:

— Еж! В рот возмешь?

И получил бы в ответ дозу отборного мата.

И стало бы легче на душе.

Но Еж снова ушел на поле.

Мы не ангелы. Но мы и не бесы.

Мы — человеки.

— Ставь, — командует Сашка пацанам.

Пришли.

Вот уж себе лучшей доли себе невозможно пожелать. У нас есть — траншея — одна штука. Идет строго с востока на запад. Или с запада на восток? А… Не важно. Траншея неглубокая, воды всего лишь, по колено — зимняя. В смысле, ее зимой рыли. Кто? Да хрен его знает. Может — гансы, может — наши.

Тут и немецких гильз, и наших…

В прошлом году на бруствере этой траншеи подняли двух бойцов. И я еще нашел тут фалангу какого-то пальца.

Пока Сашка готовит помпу — бензином заправить, шланги раскатать — мы делаем плотину чуть выше места откачки. Или отсоса. Очень уж эта хреновина забавно сосет, да… Плотину, потому как траншея идет под уклон с холма к реке.