Бухенвальдский набат

С каким мы смотрим восхищеньемна всемогущих птиц — орлов,на их бесстрашное пареньепревыше гор и облаков.

Их взор, и гордый, и надменный,к нам обращен и мимо нас.Мы воспеваем неизменновеличие орлиных глаз.

Вокруг орла от века к векусияет славы ореол.О сильном, храбром человекемы восклицаем: «Он — орел!»

Но вот с каким недоуменьемвы посмотрели б на меня,когда в своем стихотвореньея превознес бы... воробья!..

Ну что ж, рискну! Тогда, быть может,и ощутимей, и вернейвас удивит и растревожитобычный серый воробей.

Его судьба совсем иная,он не летит под облака.Но разве жизнь его земнаяблагополучна и легка?

Вы думаете, это счастье —зерно и крошки, день за днем,искать в осеннее ненастьепод зябким проливным дождем?Вы думаете, это просто —когда трещит на реках лед, нет,не пшеницу и не просо,подклевывать — что Богa пошлет?

Он радостно встречает лето:тепло, обильная еда!Но снова поджидают где-тоненастье, слякоть, холода...

В суровую эпоху нашуя пожелал бы для себяиметь орлиное бесстрашьеи жизнестойкость воробья.

1966

* * *

Нынче август богат поливами:каждый день всё дожди и дождикосо падают сивыми гривами...Значит, ясной погоды не жди.

И выходит, что лето нас бросило,не прожив свой положенный срок.Под окном хмурый тополь, как осенью,и продрог, и до нитки промок...

1966

КРАСНЫЕ ИСКРЫ, ЖЕЛТЫЕ ИСКРЫ

Красные искры,желтые искры —праздник осеннейметелицы.Кружатся листья,падают листья,падают тихои стелются.Веером с ветокв мареве светалистья летятвереницами.И почему-тов эти минутылистья мне кажутсяптицами.В первом полете,в робком залететрассами

очень недальними...Но не вздыхайте,не провожайтестаиглазами печальными.Лес мой просторный, сад мой узорныйполонлетящими листьями...Радость в пареньепусть на мгновенье —первый полет и единственный.

1966

ФЕВРАЛЬ

Сколько солнца,сколько света,небо — в золотистых бликах.Это верная примета,что весна совсем уж близко.В легком платье,в полушалкеголубом, прозрачной вязки.И весну почуяв, галкина лету пустились в пляски.

Снег и тает,

и сверкает.Вдруг зима пугнет морозом.А февраль,не попрекая,говорит ей:— Поздно, поздно,не старайся,не взыщи ты,теплый ветер дует в спину.Я — последний твой защитник,да и то — наполовину!Я признаюсь, я не скрою,никуда нельзя мне деться:меж тобоюи весноюразделилось мое сердце.Встречу я ееприветом,поклонюсь ей низко, низко...

Праздник солнца,праздник света —знать, весна совсем уж близко!

1967

* * *