Бульварный роман. Исповедь алкоголика

Из Шекспира, сонет № 1

Как пахнет смертью память! Над цветкомИз аромата вызревает мгла.Но мы от чуда продолженья ждем:К примеру, роза б не истлеть смогла.Собою сам согрет. Свой ловишь свет.Ты (реку льдом) собой себя скуешь,Прекрасный зверь, себе нанесший вред.

Мог изобилье – голод создаешь;Просчет твой свеж, как мировой узор,Апрель, май… август: якобы – звук труб.Ты жаден, милый, вот твой приговор;Но есть жаднее: вырвут жизнь из губ,Все всасывает смерть в огромный ротИ весь твой цвет и сладкий мед из сот.

Псалом без номера

I

Лот! Уходящий, ты заплачь по мне!Ночуя недалече от пожара:Шмель! – улетевший в поисках нектараГубами рыбы – на небесном днеЛот удирающий! Ори по мне!

II

Конь чей-то – Столп оближет языком,И, соль любя, узнает запах крови!

…И врежет всадник плеткой… (как смычком —И рухнет нотный стан: басовой злясь подкове)И пепел закружит вслед за конем.

III

Лот. Пусто как! Где небо? Белый звукГремит. Незримы знамена творенья;Что ж так земля нема? Смолк всякий как-то вдруг;Всем южный крест зрачки рассек на четверти отмщеньем!

IV

Спасающийся Лот! Вопи о мне:Мне – травы сохлые – петлею – давят шею.Я – висельник. Я праведных искать не смею,Я нем как рыба на небесном дне.Но Ты, слыхавший Глас. Прошу. Скорби о мне.

Ворон

Черный ворон, я не твой.

Казачья песня