Чайковский

Где ты хо­дишь, где ты бро­дишь,Казацкая до­ля?Придавила ка­за­ченькаГорькая не­во­ля!О ох! Ох, о-хо!Горькая не­во­ля!Нет ни пле­ме­ни, ни ро­ду;Тяжко жить на све­те:Ну, хоть прос­то с мос­ту в во­ду.Доля моя, где ты?

О ох! Ох, о-хо!Доля моя, где ты?Отозвалась моя до­ляПо тот бок Ли­ма­на:"Терпи, ка­зак, я лас­каюБогатого иана"О ох! Ох, о-хо!Богатого па­на

Вдруг лод­ка дрог­ну­ла, нак­ре­ни­лась, па­рус зап­лес­кал по во­де, под­нял­ся, встре­пе­нул­ся, буд­то жи­вое су­щест­во, и об­рыз­гал всю лод­ку.

- Ого! - ска­зал ко­ше­вой, быст­ро вска­ки­вая на но­ги. - До­лой па­рус! Спус­кай мач­ты!

В ми­ну­ту упал па­рус, и мач­та ти­хе лег­ла в дли­ну ата­манской чай­ки; дру­гие сде­ла­ли то же. Греб­цы при­ня­лись за вес­ла. На кор­ме ста­рый ка­зак си­дел по-преж­не­му спо­койно, не­под­виж­но и на­пе­вал:

Доля моя, где ты?

- Вишь, как ра­зыг­ра­лась по­го­да, - зак­ри­чал ко­ше­вой, - мо­ло­дец­кая по­го­да, по­теш­ная по­го­да! А ты, ста­рый хрен, тя­нешь бабс­кую пес­ню; нак­ли­ка­ешь бе­ду на свою го­ло­ву, что ли? Ну-те, хлоп­цы, хо­ром, да по­ве­се­лее! - и ра­бо­тать луч­ше с пес­ня­ми. - Греб­цы пе­рег­ля­ну­лись, при­лег­ли на ве­сла и за­пе­ли в такт:

С по­ни­зовья ве­тер ве­ет,Повевает;Ветер ло­доч­ки ле­ле­етИ ка­ча­ет.

Гей, хлоп­цы, жи­во, жи­во!В Се­чи вод­ка, в Се­чи пи­во…Будем от­ды­хать,Будем от­ды­хать.Дружно в вес­ла! Чай­кой чай­куОбгоняйте!Про Под­ко­ву, На­ли­вай­куЗапевайте.Гей, хлоп­цы, пой­те пес­ни,Словно пти­цы в под­не­бесьеВольные по­ют,

Вольные по­ют!

Казалось, лод­ки пош­ли на вес­лах еще быст­рее; они буд­то по­ни­ма­ли пес­ню, нес­лись, как пти­цы, сме­ло пря­да­ли по вол­нам. А ве­тер все креп­чал; сильнее и сильнее колыха­лись вол­ны, круп­нее и круп­нее на­ка­ты­ва­лись ва­лы, сши­бали, раз­би­ва­лись друг о дру­га, об­да­вая мо­ре­ход­цев брыз­гами и пе­ною. Чер­ное мо­ре, всег­да го­то­вое по­шу­меть, ра­зыгралось не на шут­ку. Оно ки­пе­ло, сто­на­ло, кло­ко­та­ло; над во­дою под­нял­ся ту­ман от мел­ких брызг; на не­бе не бы­ло ни об­лач­ка, солн­це шло по не­бу, стран­ное, зло­ве­щее, без лу­чей, буд­то крас­ный шар. Ка­зачью фло­ти­лию разме­тало в раз­ные сто­ро­ны; чай­ки по­те­ря­ли друг дру­га из ви­ду.

На ата­манс­кой чай­ке греб­цы вы­би­лись из сил, по­ло­жи­ли вес­ла; ее ка­ча­ло, бро­са­ло по вол­нам, как мя­чик; стар­ши­ны и ка­за­ки соб­ра­лись вок­руг ко­ше­во­го.

- Чудная по­го­да, ко­ше­вой батьку! - го­во­рил один курен­ной. - Ви­ди­мое на­ка­за­ние бо­жее! Бы­ла бы ту­ча, бу­ря, гром, дождь, мол­ния и про­чее - оно бы ни­че­го; а то ду­ет, бог зна­ет от­ку­да и за­чем?.. Ви­ди­мое на­ка­за­ние!

- Не при­ду­маю, чем прог­не­ви­ли бо­га, - от­ве­чал ко­ше­вой, - в цер­ковь мы хо­ди­ли, пос­ты дер­жим, возв­ра­ща­ем­ся с лы­царского под­ви­га: мно­го ист­ре­би­ли бу­сур­манс­ких го­лов, чтоб хрис­ти­анам бы­ло жить на све­те ши­ре. Крым дол­го нас не за­бу­дет!

- Так; а за­чем же он ду­ет так страш­но, и че­го ему хочетс­я?

- Я знаю, че­го ему хо­чет­ся, - пе­ре­бил корм­чий, - ему хо­чется греш­ной го­ло­вы; по­ка не ки­нем в мо­ре эту го­ло­ву, ве­тер не утих­нет. Пом­ню, дав­но, еще при Сте­па­не Ба­то­рии, бы­ло на нас та­кое по­пу­ще­ние; ки­ну­ли в во­ду греш­ни­ка - как сто баб про­шеп­та­ло: ра­зом утих­ло!

- Что ж! Од­но­му не шту­ка уме­реть для сла­вы и доб­ра все­му то­ва­рист­ву, - зак­ри­ча­ли ка­за­ки, па­дая на ко­ле­ни, - слу­шай, ко­ше­вой батьку, на­шу ис­по­ведь; чьи гре­хи больше, то­го и ки­дай в мо­ре.

- Погодите, - ска­зал вой­ско­вой пи­сарь Алек­сей-по­по­вич, - за­вя­жи­те мне, брат­цы, гла­за чер­ною ки­тай­кою, привесь­те к шее ка­мень и бро­сай­те в мо­ре. Я греш­ник: пусть я один по­гиб­ну за все слав­ное ка­зац­кое во­инст­во.

- Как? - за­го­во­ри­ли ко­ше­вой и ка­за­ки. - Ты свя­тое пись­мо чи­та­ешь, на­род на­уча­ешь на доб­ро; не­уже­ли ты греш­нее нас?

- Я луч­ше се­бя знаю, брат­цы-то­ва­ри­щи; тяж­ки мои гре­хи: я ушел из до­му, как вор, не прос­тил­ся с от­цовс­кою мо­гилою, бро­сил бес­по­мощ­ную ста­ру­ху ма­туш­ку… Слы­ши­те? Это не ве­тер во­ет: это она пла­чет о не­дос­той­ном сы­не!.. Не мо­ре кло­ко­чет - гре­мят ее прок­ля­тия на мою греш­ную го­лову. Не бу­ря по­ды­ма­ет тя­же­лые вол­ны - это вздо­хи мате­ри ко­леб­лют мо­ре!.. И ма­ло ли еще гре­хов на мне! Бе­рите, брат­цы, ка­мень и бро­сай­те ме­ня с ним.