Чернилами добра и зла

Ненадёжны надежды и вёсны —Одурачат, оставив без сил,А последняя вышла несносной —Я рубашек её не носил.Не тоска, не печаль, не досада —К полосе усреднённой привык.У калитки её палисада,Уходя, не склоню головы.Провидение лживо, и летоПроведёт меня майской мечтой.Уезжаю.Прощайте, штиблеты!В меховой оторочке унтовОтбываю в мороз, что искритсяКруглый год, выбирая снега,Наслоения правды без кривды,Искушения таяньем лгать,Где торосы растут, а не сливы,И не лжёт календарность весны,

Где пушисты, белы и игривыМедвежата полян ледяных.За тайгу и за тундру, за Коми,На аппендикс Ямала, туда —Провожать и встречать ледоколы,А не майские лжепоезда.На краюхе несдобного светаОколею, как мамонт храним,И сотрётся поземкой с планеты

Послесловие летней лыжни

Сражения погоды с непогодой

Сражения погоды с непогодой,И стрелы продвижения фронтовДавления, что лишь ветрам угодно,Смеющимся над скру́тумом-зонтом.И очередь, подобную фалангеК такси под черепахой вороной,Они обходят, задирая с фланговИ юбки, и надежды заодно.

Ветра времён никак не взять Рейхстагом,Они не дуют лозунги быльяИ на балконах осушают флагиИз нижнего и прочего белья.

Сруб колодца

Года подобны брёвнам сруба,Их перехлёсты – новогодья.Они влажнеют, словно губы,Что были прошлому угодны,Куда лечу лицом к созвездьям,А те – всё ярче, чтобы слитьсяВ одну звезду, светившей вестью,Вобрав всё женственное в лицах.Лечу.Мелькают переплёты.Они тверды, а в них – Есенин,Марина, Анна…Я в полётеКуда-то к чёрту, в миг весенний,

В котором крест был поцелованА после грудь под ним – две чаши,Две маковки, не ждавших слова,А ждавших губ моих причастьем.Но всплеск движенье остановитВодой студёной.И будильникВернёт петушьим криком сноваТуда, где снов моих бродильня.

Ставня

Ставня скрипкой не застонет,Нотам воздуха внимая —Сбил столяр её простою,Не учившись у Амати.Нет на грубом плоском телеТалии, искусных линий,Но она и скрипкой пела б,Будь тот ветер – Паганини..Этот… вовсе не Николо,

Ветренен, как все повесы —Простыни милы околиц,Где качелями – невесты.Что ни форточка – то шлёпнетПо тугой и узкой попке,Потрясёт калитку клёшем,Чтобы стала стилю хлопать.Бросив ту, мотнёт к берёзе(Знать, богата – золотая)Насмешить её курьёзом,До нага раздеть пытаясь.Птица у окна на веткеСтавню уничтожит ляпой,Для окна она не веко,Дождь придёт к ней только лапить.Но когда-нибудь завесойОградит от бед случайных,Так обычна и древесна,Как добра необычайность.

Стансы к столетию беды