Черный Гиппократ

Башкиров склонился над Мариной и пощупал пульс у нее на сонной артерии. Люди выжидающе смотрели на него:

— Что, доктор?

— Живая еще… — он раскрыл ей веки, проверил реакцию зрачка на свет. — Идиотизм какой-то! — Проворчал Башкиров. — Кончать жизнь самоубийством…

Какой-то мужчина показал на Марину рукой:

— Шея у нее как выгнута, смотрите…

Старушка сказала:

— Наверное, все кости переломаны…

Башкиров приподнял край покрывала, заглянул под него:

— И исцарапана вся…

Мужчина показал вверх, в пролет:

— Вон — все сетки прорвала. Старые уж сетки…

Пустовит тоже заглянул под покрывало:

— Красивая… Суицид?

— Он самый, — кивнул Башкиров.

— Не живется же людям! — посетовал Пустовит и спросил: — Ну, так что, доктор? Нести носилки?..

Мужчина осторожно вставил:

— Может, милицию подождать?

Башкиров покачал головой:

— Она живая еще — можно спасти…

Через пять минут Пустовит вернулся с носилками. Жильцы, которых собралось уже человек двенадцать, расступились перед ним.

Марину, придерживая ей голову, переложили на носилки, накрыли тем же покрывалом, уже набрякшим кровью в нескольких местах.

Мужчина помог Пустовиту отнести Марину в машину. Башкиров шел следом. Старушка и какие-то женщины вышли на крыльцо. Старушка тихо рассказывала, как обнаружила девушку возле лифта:

— Жалко ее, жалко! Красивая!.. Хотя и не очень-то вежливая была… Лежит — вся в крови. И без ничего… Вот дуреха!.. Это ее жизнь разгульная довела.

Башкиров сел в кабину, кивнул шоферу:

— Гони!

— В шестьдесят шестую? — уточнил шофер.

— В нее самую! — Башкиров закурил и уже потише добавил: — Скоро у нас будут поступления…

Глава одиннадцатая

Следователя — того, у которого были огнестрельные ранения в живот, — звали Алексей Петрович Перевезенцев. Владимир видел только что заведенную историю болезни Перевезенцева у Маргариты на столе. Правда, кроме паспортных данных, там и читать-то еще было нечего…

Нестеров присел возле Маргариты и с минуту с интересом наблюдал, как ловко она раскладывает на подносе с ячейками таблетированные лекарства.

Маргарита протянула ему таблетку; улыбнулась, отводя в сторону глаза:

— Это вам, поскольку вы уже здесь.

Нестеров проглотил таблетку, кивнул с сторону операционного блока:

— Я думал, такое бывает только в кино.

— Вы о чем? — Маргарита не отрывалась от работы.

— Перестрелки. Огнестрельные ранения… В кино или где-нибудь далеко… В наше-то время!..

— Почему же! Сейчас даже очень часто. Особенно в последнее время. Даже я уже перевидала — хотя практики-то у меня без году неделя. Оружия стало много у людей… Даже подростков привозят, не только мужчин… И женщин кстати! Тоже подстреливают — но здесь все больше на любовной почве.

— И женщин? — удивился Нестеров. — Лучше бы они постреливали глазами.

Маргарита, действительно, стрельнула в него глазами:

— А вас, Владимир Михайлович, разве еще не подстрелили? — она была не прочь пококетничать.

— Подстрелили, но, увы! Уже вылечили. Только рубцы остались…

— На сердце?

— Все изранено мое сердце, — с улыбкой признался Нестеров. — И не знаю, что еще предстоит…

Их незатейливый разговор прервал звонок телефона внутренней связи.

Рита Милая взяла трубку:

— Хирургия…

Ей что-то сказали с того конца провода.

Глаза Маргариты стали серьезными, потемнели:

— О, только не это!.. — выдохнула медсестра и положила трубку.

— Что? — спроси Нестеров.

— Суицид, — ответила Маргарита и, видно, подумав, что ее собеседник может не знать значения этого слова, пояснила: — Самоубийца… Это звонили из приемного. Сказали: какая-то девушка с Васильевского острова.

В конце коридора хлопнула дверь. Санитары толкали перед собой каталку. Кто-то держал на весу капельницу. Врач приемного отделения — эмансипированная девица с короткой стрижкой — быстро вышагивала впереди. Полы ее незастегнутого халата развевались у нее за спиной, как полотнища флагов на ветру.

Не оборачиваясь к санитарам, врачиха поторапливала:

— Скоренько, скоренько… Она потеряла много крови…

Тело девушки с Васильевского острова было покрыто простыней. На простыне алели пятна крови.

Уже издалека врач приемного покоя обратилась к Маргарите:

— Куда ее?

— Во вторую операционную…

— А в первой что?

— Огнестрельные ранения в живот.

— Быстрее, быстрее, ребята! Не то мы ее потеряем… — врач остановилась у поста медсестры, пропустила санитаров вперед.

Нестеров встал со стула, отошел к стене.

Когда каталка проскрипела мимо, Нестеров увидел лицо девушки-самоубийцы. Правильные привлекательные черты, но — ни кровинки; совершенно белое, как та же простыня, лицо. Бросились в глаза красивые — длинные и густые волосы; они свисали с каталки и едва не цеплялись за колеса.

Нестеров ступил шаг вперед, надумав поправить эти волосы, но не успел: санитары, подгоняемые врачихой, двигались очень быстро.

Маргарита бросилась накручивать диск телефона.

— Что? — спросила врач приемного покоя.

— Надо подмогу вызывать, — объяснила Рита. — Наши все заняты на огнестрельном.

Врачиха бросила историю болезни на стол, сама удалилась за санитарами. Голос ее, как и скрип каталки, слышался все слабее: