Черта горизонта

Немого учат говорить.Он видит чьих-то губ движеньеИ хочет слово повторитьВ беззвучных муках унижения.Ты замолчишь — он замычит,Пугающие звуки грубы,Но счастлив он, что не молчит,Когда чужие сжаты губы.А что ему в мычанье том!То заревет, то смолкнет снова.С нечеловеческим трудомОн хочет выговорить слово.Он мучится не день, не год,За звук живой — костьми поляжет.Он речь не скоро обретет,Но он свое когда-то скажет.

[1967—68]

«О, ветром зыблемая тень…»

О, ветром зыблемая тень —

Не верьте лести.Покуда вы — лишь дальний день,Лишь весть о вести.Вы тщитесь — как бы почудней,В угоду моде.Вас нет. Вы нищенки бедней.Вы — нечто вроде.Все про себя: судьба, судьбе,Судьбы, судьбою…Нет, вы забудьте о себе,Чтоб стать собою.Иначе будет все не впрокИ зря и втуне.Покуда блеск натужных строк —Лишь блеск латуни.Ваш стих — сердец не веселит,Не жжет, не мучит.Как серый цвет могильных плит,Он им наскучит.

Вам надо все перечеркнуть,Начать сначала.Отправьтесь в путь, в нелегкий путь,В путь — от причала.

«А ритмы, а рифмы невемо откуда…»

А ритмы, а рифмы невемо откудаМне под руку лезут, и нету отбоя.Звенит в голове от шмелиного гуда.Как спьяну могу говорить про любое.О чем же? О жизни, что длилась напрасно?Не надо. Об этом уже надоело.Уже надоело? Ну вот и прекрасно,Я тоже о ней говорить не хотела.И все же и все-таки длится дорога,О нет, не дорога — глухая тревога,Смятенье, прислушиванье, озиранье,О чем-то пытаешься вспомнить заране;Терзается память и все же не можетПрорваться куда-то, покуда не дожит

Мой день…

«Осень сорок четвертого года…»

Осень сорок четвертого года.День за днем убывающий зной.Ереванская синь небосводаЗатуманена дымкой сквозной.Сокровенной счастливою тайнойДля меня эта осень жива.Не случайно, о нет, не случайноЯ с трудом поднимаю слова, —Будто воду из глуби колодца,Чтоб увидеть сквозь годы утратДопотопное небо Звартноца,Обнимающее Арарат.

1968

«Есть художник неподкупный…»

Есть художник неподкупный —Так распишет, что ой-ой.Он любой душе преступной…

Воздавать привык с лихвой.Тот ваятель несогласенУтаить хоть что-нибудь.Лепкой брыльев и подглазинОн расскажет злую суть.По одной кривой улыбкеОн движеньями резцаГод из году без ошибкиОбличает подлеца.Сеть морщинок расположитТак, что скрыть уже нельзя:Этот век позорно прожит —Вниз и вниз вела стезя…Тут уж верьте ли, не верьте —Весь рисунок неспроста…Но останется до смертиКрасотою красота.

1968

«Сверчок поет, запрятавшись во тьму…»