Дембельский блокнот или Фрагменты почётной службы

— Товарищ старший лейтенант, Вам кашу подогреть?

— Нет, я кашу не ем.

— Почему? Есть-то больше нечего?

— Я галет пожую.

— Так, вода-то кончилась почти. Надо бы сходить. Я фляжки соберу. Спросите пехоту, как там — никого нет? Если бойца дадут, так сходим.

— Ладно. Договорюсь. А кашу не ем, потому что.… Вот представь, что будет, если ты поел каши, а в живот пуля, а там каша…, а туда пуля…

В общем, комплекс у человека и личный кошмар.

Бойца мне дали незнакомого, из молодых, то есть на полгода младше призывом, да и рейд у него первый, в общем, «чмо», но с гонором.

Взяли по десять фляжек пустых, полтора литра каждая и пошли вниз к ручью — двести метров по курумнику и валунам. Склон крутой — градусов сорок пять. Хорошо — корни, да кусты редкие. В общем, спустились. Русло прямое, участок прямой, видимость — метров триста. Перебежали к камням, за которыми если что укрыться можно, да и за спиной участок открытый — без «сюрпризов». Вдалеке только валун здоровый — почти весь ручей перекрывает. В общем, идиллия. Ручей холодный, прозрачный. Напились по очереди «от пуза».

Я встал «на охрану». Смотрю вверх по течению ручья, боец фляжки наполняет, я — «секу». Вдруг — «мистика» какая-то — чувствую спиной чей-то взгляд «концентрированной ненависти», меня как будто выгнуло, даже лопатки свело. Точно знаю, что там вдалеке, вниз по течению, за валуном кто-то есть. И этот «кто-то» очень меня ненавидит. Никогда такого не было — ни до, ни после. Уж я «добрых» взглядов за службу столько наловил!

Короче, прыгаю за валун, ору: «К бою!».

Оборачиваюсь, и вижу абсолютно наивный взгляд, типа «а что случилось?». Шиплю ему: «За камень упал! Я — вперед. Прикрывай!» и осторожненько пошел вперед, к этому большому камню.

Иду, приклад в плечо упер, и думаю: «Не дурак ли я? Ведь звуков никаких не было. Стоял спиной. Взгляд «бойца» этого молодого… Ведь если никого нет — позору не оберешься». Но иду.

Осторожненько обхожу валун, и — на тебе! Сидит, в стенку валуна вжался, дрожит, взгляд затравленный…Типичный «дух», мать его!!! В чалме белой и светло-коричневой розоватой хламиде. Морда печеная, возраст не понять какой, на ногах калоши.

Я к нему подскочил, ствол в пузо упер. Поднял, развернул его к стенке. Охлопал тщательно. Бля — пустой! В кармане только нож складной с фиксатором, но большой — лезвие около двадцати сантиметров, крупный такой складишок.

Повел его к «напарничку». А он гад сидит, на меня не смотрит — водичку во фляжки набирает, как на даче. Нет слов. Идиот непуганый. Ну ладно. Не мое дело — пусть его свои «черпаки», да «деды» учат!

Фляжки заполнили. Я свои десять штук на «духа» сгрузил стопочкой. Говорю: «Уронишь — пристрелю». Вроде понял. И он как горный козел с камушка на камушек, со стопкой белых фляжек, без рук — доскакал ведь!

Пришел я на горку — весь из себя довольный. Жду, когда меня хвалить начнут! Как же — пошел, воды принес, да еще «душка» прихватил, и нож отобрал. Ага! «Щас!». Ротный 4 меня увидел, Мельников его фамилия, и говорит,

— А это — кто?

— Так, «дух», — говорю — за камнями прятался.

— А зачем в расположение его припер? Там бы и «зачистил».

Я охренел от такой постановки вопроса. Говорю,

— А фляги бы сам и пер?!

— Ладно, — говорит — веди его к кустам, пусть сидит.

Сбагрив «духа», пошел, поел. Тут и Пинц нарисовался. Как всегда шустрый.

— Я, — говорит, — договорился с пацанами кишлак внизу проверить, пойдем матрасов поролоновых наберем.

Матрасы — это вещь, а то вечер скоро, прохладно будет, ну и спать на камнях неудобно. Да, и вообще, «шмон» — это по мне, но больно редко удается — я ведь к радиостанции привязан. Хотя, ротный 4 меня как-то окрестил «главным мародером четвертой роты». Это когда я в Чарикаре притащил своему командиру — Троцевскому рюкзак «Кондор», который он в шутку мне заказал: — «Пошел шариться — без «Кондора» и «Панасоника» вернешься — урою!» А теперь, либо на месте сиди, либо — иди. Рискнул и нашел, этот чертов рюкзак в окне, под подоконником. Пнул ногой по нему, а там тайник с вещами…

В кишлак спустились тихонько, группой шесть человек. Приказ категоричный — не шуметь. Спуститься, осмотреться, проверить, захватить матрасы и — назад.

Сверху кишлак казался покинутым, но на всякий случай — быть начеку!

Зашли в первый дом всей группой. Веранда, комната — пустая, потолок из жердей. Ничего интересного. Вдруг, Яшка — ординарец ротного, дернул на потолке за жердину и тащит ствол. Древний, как навоз мамонта — винчестер ковбойский с нижней скобой и рамочкой прицельной два на пять сантиметров с бегунком. Прикольно. Патроны на месте. Попытались передернуть, но аппарат заклинило. А потом, как у Петрухи из «Белого солнца пустыни» бабахнуло. «Трындец» маскировке, хорошо у ребят Р-148 была. Связались с ротой. Успокоили.

Я по домам дальше пошел один. Нашел матрасы — штук шесть — поролон в ярких красно-желтых шелковых чехлах. Еще нашел чайной заварки, монет каких-то и конусы, как конфеты — «трюфеля». Пацаны сказали, что это сухое пиво. Не понимаю, что это значит и как его едят.