Девять

мама держит сахар в банке с прилегающей крышкоймама уксусом протирает на кухне клеенкуспать с живым котенком лучше чем с плюшевым мишкойно какая еврейская мама позволит такое ребенкуа ребенок тащит в дом со двора заразусколько раз говорить погладил кошку и вымой рукичистота залог сам знаешь чего не сразуребенок постигнет истинность этой наукипятнышко на бедре стригущий лишай понятноблохи скачут наперегонки по белой твоей простынкетак и живем учишь и учишь ребят но

толку в тебе как в заезженной старой пластинкепросыпаюсь рано спит жена и кошка под бокомгигиена и санитария чего от меня вы ждалии христианский Бог глядит на меня Всевидящим окоми еврейская мама глядит на меня из космической дали

«о наши потери! казалось, раз помолись Марии…»

о наши потери! казалось, раз помолись Марии,не поможет – молитву сотню раз повтори ивсе, что утрачено, возвратишь с лихвою.но я никогда не увижу волошинских облаков Кимерии,проплывающих над головою.

и смотровая площадка – все это в вашей власти,все для вас, а не для меня – в зубастой пасти.что вам до инородца, тем более – до иноверца?видели очи, что захватили жадные руки имперца?ешьте, хоть повылазьте.ешьте вместе с кровью пролитой, с Перекопомс расстрелами, оккупацией, депортацией, так, галопом,мчится история, зная, что все завершится развалом.что до наших жизней – они проходят по узким тропам.скоро совсем пройдут. дело – за малым.в нашей жизни важно не делать движений резких.

мне не видеть армянских церквей и крепостей генуэзских,пещерного города и наклонных улочек Бахчисарая.мы сходны с тенями на осыпавшихся фресках.задумался Бог Предвечный, книгу жизни листая.пересекает небо ласточек стая.

«ничего что я сегодня без галстука и пиджака…»

ничего что я сегодня без галстука и пиджакабез слона мерседеса верблюда и ишаканичего что иду сегодня один на своих двоихслава Богу никто пока не отрезал ихничего что сегодня я без царя в голове

ничего что идей у меня не одна и даже не двеничего что в ушах у меня музыка а не шумничего что лукав престарелый еврейский умничего что не стрижен год лет сорок небритничего что земля одессы у меня под ногами горитвы уж простите что без скандала и лишних словчто иду домой а не гонят в расстрельный ровничего что я перед всеми в долгу но не в долгахничего что во мне в глубине все же гнездится страхничего что песня моя монотонна как звон сверчканичего что сегодня я без галстучка и пиджачка

«ели картофельную шелуху варили крапиву…»