Девичник

У смерти тоже есть свои порядки.Ну, что ж, умру когда-нибудь и я.Меня положат в зале «Волгоградки» —Тогда уж воля будет не моя!И кто-нибудь, всегда на все готовый,Создаст двухцветный траурный уютИ с чувством скажет горестное словоПо принципу — «лежачего не бьют»!И все узнают, как «жила я мало»,

Как я «еще бы жить да жить могла»,Какие я «шедевры» написала,Какая я «хорошая была»!..Ах, щедрый автор смертных разговоров,Он так доволен — речи вопреки, —Что я ушла в дорогу, о которойНе пишут путевые дневники.Что от плохих стихов не затоскую,Что на собраньях слова не прошу,И никого-то я не критикую,

Убийственных рецензий не пишу!Не верьте тем, кто скажет надо мноюВысокие надгробные слова!Какой была — а я была иною —Сама скажу, покуда я жива.А я, как все: и плакала, и пела,Стыдилась плакать и любила петь.А я гораздо больше не успела,Чем было мне доверено успеть.

Я жизнь люблю. Я, и прощаясь с нею,Ищу дорог и радуюсь весне!Я жить стараюсь проще и честнее,Чем после смерти скажут обо мне.

«Поэты пишут…»

Поэты пишут: «Посвящается…»Все чаще пишут. Почему?Как будто кто-то с кем прощаетсяи все, в чем перед кем-то кается,сказать торопится ему.

Как будто кто-то не надеетсяна все, чем властвовал вчера.Не благоденствует: — Успеется!А точно чувствует: — Пора.Что впереди — звезда неяснаяиль тот последний, смертный бой?Но все святое, все прекрасноеуспеть отдать, не взять с собой.Вот мы и пишем: «Посвящается…»

ЖЕНА ПОЭТА