Дикий папочка

Ну да… Только по сравнению с Машей Боря выглядит очень взрослым, самостоятельным. За мамкину юбку не хватается и вообще держится независимо. Вон уже к даме моей пошёл знакомиться.

— За водой собралась? — Шура кивает на тачку с флягами.

— Надо, — вздыхаю. — Только с Машей на колонку не с руки, — вру, конечно.

С коляской и тачкой я как-нибудь справилась бы, а вот с психопатом вряд ли.

— Мы с Борей Машу не обидим. Иди, — Шура вызывается посидеть с моей дочкой.

— А-а я… Попозже, может? — у меня слова разбегаются и сердце сжимается, как представлю, что за калитку придётся.

— Попозже не выйдет. Мне ещё на почту сбегать надо, а там очередь всегда.

Делать нечего, надо топать за водой. Целую Машу в макушку и берусь за тачку. Как не хочется-то!

Хм, что если оберег Шуры с собой взять? Эта штучка не дала психу зайти во двор… Может быть, и ко мне не даст подойти? Снимаю с деревяшки амулет, сую в карман кофты и выхожу за калитку.

Толкаю перед собой тачку с алюминиевыми флягами — пока ничего страшного. Народа на улице хватает. Здороваюсь, улыбаюсь, коротко объясняю — да, приехала на лето отдохнуть.

До места добираюсь без приключений, но быстро набрать воду и слинять не получится. Колонку оккупировал Васька — дурачок местный. Живёт в конце нашей улицы у леса. Хоть и приставучий, но безобидный парнишка.

— Привет, — здоровается со мной Вася. — Чего не заходишь ко мне? Я тебя жду-жду.

— Привет, — хлопаю старого знакомого по плечу. — Зачем ждёшь?

— Так мы в домино не доиграли, — вылупляет на меня огромные синие глаза.

Я открываю рот, чтобы сказать, что не доиграли мы в это домино лет так пять назад, но передумываю. В Васиной реальности я, видимо, и не уезжала никуда.

— Зайду как-нибудь, доиграем.

— Я буду ждать, — серьёзно обещает Вася.

Жалко его… Взрослый парень, а всё как ребёнок. Застрял в подростковом возрасте. Пару лет назад он всё с детворой на улице играл. Смотрелось дико — дети лет по восемь-десять по заборам лазят и он, небритый дядька, туда же. Думаю, сейчас ничего не изменилось.

— Вась, ты мне фляги с водой на тачку погрузить поможешь? — стаскиваю тару на землю.

— Помогу, — с радостью соглашается. — И до дому докачу.

— Спасибо, — улыбаюсь соседу.

Добрый он, хороший. Но, ёлки зелёные, неторопливый!

У Василия своих пять фляг пустых у колонки стоят, а шевелится он крайне лениво.

— Ты без меня управишься, ладно? Не хочу торчать тут без дела.

— Конечно. Иди-иди.

Раз пошла такая пьянка, надо зайти к участковому. Расскажу дяде Коле, что к нам в деревню по ночам психопат заглядывает. Мне так спокойнее будет.

Бегом бегу по деревне в центр, в администрацию — кабинет участкового там. Залетаю в здание, быстро иду по коридору до нужной двери, дёргаю ручку, и моя решимость разбивается вдребезги. Наш участковый дядя Коля сидит за столом, на столе пузырь, две рюмки, огурец солёный в нарезке, а его собутыльник — знакомый мне психопат.

Вместо того чтобы переступить порог, я делаю шаг назад и замираю. «Здрасьте, дядь Коль» застревает в горле, и я хватаю воздух ртом, глядя на бородатого мужика, который терроризирует нас с дочерью. Надеяться, что он находится в кабинете полицейского в качестве задержанного, не приходится. Местечковая попойка намекает на дружественную атмосферу.

— Кх-м… — участковый быстро прячет бутылку и рюмки в ящик стола, — здравствуй, Валерия. Давно не виделись.

— Угу… — только и могу сказать.

Я с плохо скрываемым ужасом смотрю на огромные руки психопата. У него на футболке даже рукава надрезаны, чтобы бицепсы не жало. И кулачищи — мама дорогая! Бородатый, скуластый, кареглазый. Смотрит на меня с ехидной полуулыбкой.

— Заходи, раз пришла, — приглашает дядя Коля. — Знакомься, — кивает на психопата, — лесничий наш новый.

— Ян, — представляется «Халк»

— Лер, что хотела-то? — участковый щурит слегка хмельные глаза.

— Потом зайду, — я отмираю и быстро выхожу из кабинета.

Иду по коридору, а по вискам бьют маленькие острые молоточки, сердце заходится ударами. Лесничий новый… Это значит, что психу выделят дом в деревне, и будет он жить здесь на законных основаниях. Как так?! Я уже ничего не понимаю.

— Стой, — хрипит бас за моей спиной.

Даже не услышала, что психопат за мной шёл. Он хватает меня за плечи, разворачивает лицом к себе и впечатывает в стену, так что у меня кости хрустят. Чёрт, амулет не работает! Или?..

Я поднимаю глаза — псих дышит отрывисто, крепко сжав зубы. Венка на правом виске вздулась и пульсирует. Он слишком близко, а руки его совсем не там, где можно. Первые несколько секунд кажется, что бородатый мужик нагло меня лапает, но потом в угол летит амулет Шуры, который он извлёк из моего кармана. Венка на правом виске психопата уменьшается в размерах, а дыхание выравнивается.

— Я говорил, что побрякушки меня не остановят, — бородатый мужик с сиплым надрывом выдавливает из себя слова. — Надо будет, и с забора их сниму. Поняла?