Доживем до понедельника. Ключ без права передачи

Вопросов — тьма. Решай, хоть кровь из носа!Добудь ответ, не пожалей труда…Но драма нерешенного вопросаСнимается склерозом иногда.И наступают тишина и темень,И нас головоломки не влекут,А только Вечность капает на темяСтеклянными осадками секунд…И, совершенно не играя роли,Из тех секунд слагаются года…Твой мир подобен малой бандероли,Случайно не дошедшей никуда…А если вскрыть? —Там высохшие страстиДуши твоей, ленивой и больной.

Том Пастернака с надписью «На счастье…»И снимок юной женщины одной.Она красива.Что ей до субъекта,Живущего на свете кое-какПодачками чужого интеллекта,Остатками чужого коньяка?Субъект когда-то был горяч и молод,Себя он без оглядки расточал,И ничего не знал про подлый холод,Что к сердцу подступает по ночам.Он был наивен. Кто его осудит?Лишь тот, кто не был сам за это бит.Он знать не знал, что миллионы судебБагром злодея сорваны с орбит.

А что он знал?Что вот — маяк зажегся!Свет Истины! Надежды торжество!С ума сводящим было парадоксом —Разбиться в полумиле от него!…Вы тонете? Туда вам и дорога.Вас множество? Но это не предел.С жестокостью языческого богаСмотритель маяка на них глядел…А тот субъект? Он тоже свету верил.Как может заблуждаться большинство?Но вышвырнул потоп на твердый берегНаивного героя моего.Беднягу, видно, ангелы любили.Очнулся он в крови, но без потерь:

Стучало сердце… руки-ноги были…Лишь убыло наивности теперь.Поднялся он. И в поисках покояПошел топтать жнивье, и пыль, и снег —Интеллигент российского покроя,Стихами начиненный человек.Стояла ночь, вся в незакатных звездах,Но он хотел искусственных огней! —Нужны интеллигенту хлеб и воздух,А все-таки иллюзии нужней…Их не было. Он сумрачно искал их.И думал сам. И спрашивал в пути.Как будто те, разбившиеся в скалах,Ему велели что-нибудь найти!Но где искать? И мозг уже бессилен,

Он в запоздалой изнемог борьбе:Труды склерозом порченных извилинИдут в убыток самому себе.И он не корчит из себя герояИ не ругает ни страну, ни век —Интеллигент немодного покроя,Пропахший корвалолом человек…Где он теперь? Он здесь, не за горами.Он трудится исправно и давноТапером в ленинградском ресторане,Учителем в одесском горОНО…Он в высших сферах не играет роли,Он пьет вино без хмурого стыда.И мир его подобен бандероли,Случайно не дошедшей никуда.

* * *