Дважды возрожденный

Наличие воспоминаний радует. Теперь я хоть знаю кто я и откуда. Но вот на кой черт я в течение месяца охотился на колдунов я все же понять не могу. На кой они мне сдались? Плохого, вроде бы они мне ничего не сделали.

– Ушли, – хлюпает носом Света.

– Куда ушли? – удивляюсь я. – А как же я? К тому же они обещали мне почетную смерть на костре от рук самого главы клана. Где же обещанные почести?

– Не знаю, – в свою очередь удивленно смотрит на меня Света. – Этот дедуля сказал, что ты последний месяц был всего лишь послушной программе куклой и не более. Что в произошедшем твоей вины нет. Тебе вшили задачу – уничтожение чужаков, вот ты ее и выполнял.

– А тебя, почему не тронули?

– Не знаю, – сдвинула она плечами. – Просто взяли и ушли. Старик что-то выкопал у тебя в мозгу, и это его здорово озадачило.

– А точнее сказать можешь? – я на всякий случай рукой проверяю наличие головы на плечах, так как отсутствие умных мыслей наводит на мрачные думы об ее отсутствии.

– Он только сказал, что тебе повезло и окажись ты охотником, гореть тебе на костре.

– Ну эту песню я уже слышал, – я крепче обнимаю Свету за плечи. – Пойдем?

– Куда? – наконец впервые с момента моего воскрешения на ее лице появляется улыбка. – Домой?

– Нет. Домой нам пока нельзя. Неизвестно какие у чужаков планы насчет тебя. Лучше перестраховаться и зря не подставляться. Кроме этого есть одно неотложное дело. – Угадывая ее следующий вопрос, добавляю. – А мужу позвонишь и чего-нибудь расскажешь этакое… И вообще, кто из нас женщина?

– Наверное, я.

– Так мне ли учить тебя врать мужчине? Пошевели мозгами.

– Так куда же мы пойдем? – ничуть не успокоенная моей идеей интересуется она.

– В гости! – загадочно улыбаюсь я. – В гости Светик-самоцветик.

Глава 5.

В ответ на противное трещание звонка за дверью раздались шаркающие шаги. Щелкнул замок и, обитая черным дерматином дверь начала не спеша открываться внутрь.

– Мичман, у тебя поесть чего-нибудь есть? – спрашиваю, как только в поле зрения появились роскошные казацкие усы, нависающие над заправленной в спортивные брюки тельняшкой.

– Виктор?!! – не веря своим глазам, шепчет Мичман, как всегда произнося мое имя на французский лад с ударением на букве «о». – Живой?

– А что, так не видно? – широко улыбаюсь я. – Конечно живой, и страшно голодный.

После этих слов в прихожей начинается сплошная неразбериха так как Мичман на радостях полез ко мне обниматься а появившийся из комнаты Мотор начал бодро орать какие-то патриотические лозунги перемежающиеся нецензурщиной.

– Ну, рассказывай! Не томи, – чуть ли не стонет от нетерпения Мотор. – Где тебя черти целый месяц носили? Мы уж такое себе понапридумывали. Искали тебя…

Удобно устроившись на широком диване, я с интересом осматриваю квартиру Мичмана. Такое впечатление, что я отсутствовал не месяц, а пару лет как минимум. Все кажется новым, незнакомым. Со стены на меня сердито поглядывает пустыми глазницами деревянная раскрашенная в пестрые цвета ритуальная маска какого-то племени.

Мичман, как-то рассказывал, что они ходили в дружеские черные страны, и ему эту маску подарил старый и уродливый как обезьяний зад негр, за то, что он спас его сына от акулы. Я тогда еще требовал от Мичмана подробностей, но он, отмахнувшись, сослался на занятость. И мол, ничего особо интересного там не было.

Рядом со мной неуверенно шевельнулась Света и опасливо взглянула на злобно скалящуюся маску. Похоже, она не оценила должным образом шедевр творчества черного народа.

Значительно больше ее заинтересовала большая модель фрегата стоящая на полке у занавешенного тюлью окна.

Фрегат действительно выдающийся. Корпус около метра длиной, три высокие мачты с белоснежными парусами и андреевским флагом на средней из них. Уже и не помню, как эти мачты обзываются. Мичман как-то говорил, но давненько это было. Помню, что есть такая, фоком обзывается, а вот какая из трех хоть убей, не вспомню.

Я с удовольствием еще раз приложился к большой чашке горячего сладкого чая с лимоном и откусил от сиротского, через всю буханку, бутерброда с маслом и колбасой. Блаженство. Сидеть вот так в окружении друзей и помнить о себе все… Точнее почти все.

– Познакомьтесь, – с трудом оторвался я от бутерброда, – это Светлана. Она потомственный маг. К сожалению пока необученный.

– Это типа как в сказке? – полюбопытствовал сидящий в кресле в углу Мотор.

– Настоящий? – Мичман даже выпустил изо рта коптящую трубку.

– Такой же настоящий как и срезы по которым мы гуляли, – добродушно улыбаюсь в ответ на их удивление.

– Очень приятно! – чуть ли не хором сказали друзья, наконец-то вспомнив о приличии.

– Это Мичман, – я ткнул пальцем в восседающего на табурете Мичмана. – Если бы он не курил эту дрянь, был бы золотой человек.

Мичман в ответ наморщил нос и погрозил мне дымящейся трубкой.

– Это Мотор. – передвинул я руку указывая на как всегда закованного в кожу с множеством заклепок Мотора вольготно развалившегося в мягком кресле. – Если бы не его страсть к мотоциклам был бы нормальный человек. А так, как сама видишь, байкер голубых кровей.