Две тайны Аптекаря

— Как ты выяснишь, скажи на милость? Спросишь, не он ли подослал к тебе свою домработницу? Разумеется, он сразу во всём тебе признается, раскается, напоит чаем с печеньем и отдаст картину. Так ты это себе представляешь?

Я слушала ее и рассматривала стены, пол, ручки на шкафчиках.

— Давай подумаем, кто это может быть еще…

— Я не хочу ни о чем думать! Надо нейтрализовать этого ненормального, а ты сама рвешься к нему в логово! Ты под гипнозом!

Я вдруг остановилась. Что-то было не так. На моей стене с фотографиями что-то изменилось. Мне стало холодно.

— Марта… — попробовала я прервать ее монолог.

— Слушать ничего не хочу! Ты никуда не поедешь! Или пиши завещание, а потом катись куда хочешь. Ты, в конце концов, взрослая и дееспособная, хоть этот факт уже можно оспаривать.

— Подожди, у меня тут… Ничего не понимаю.

Одна стена у меня в коридоре была вся завешана фотографиями. Я очень их любила. В основном фотографии были старые — мои бабушки, тетушки, их друзья и подруги. Но было и что-то из настоящего, совсем немного: мы с Мартой в отпуске, я на работе, мои родители на пикнике. Я очень любила эти снимки, по вечерам иногда усаживалась с чашкой чая или с бокалом вина прямо на пол и смотрела на них. Вспоминала, придумывала истории, примеряла прошлое на сегодняшний день или думала, как бы сложилась жизнь моей бабушки, влюбись она в дедушку лет на десять пораньше или лет на двадцать попозже, или если бы они вообще никогда не встретились. Я знала эту мозаику наизусть, я знала, на каком месте висит какой снимок, я могла бы нарисовать их расположение вслепую. Сейчас они были перевешены. Он были не на своих местах. Сначала мне показалось, что я действительно сошла с ума или у меня проблемы со зрением после обморока в спортклубе. Я несколько раз закрыла и открыла глаза, потрясла головой, потрогала рамки. Всё было на самом деле. Я снова отошла на пару шагов и посмотрела. Они были не на своих местах.

— Ты можешь приехать? — попросила я Марту.

— Что случилось, опять ворона? — буркнула она.

— У меня дома перевешаны фотографии.

— Где?

— На стене в коридоре. Там, где много фотографий.

— И что?

— Они перевешены. Висят не на своих местах… Всё перепутано.

— Милая, я всё-таки боюсь, что ты сильно ударилась. Это вообще какая-то чушь. Тебе не показалось?

— Нет, мне ничего не кажется! — Я чуть было не начала кричать. — Я знаю эту стенку наизусть, я смотрю на нее по сто миллионов раз на день. Фотографии не на своих местах! Ты понимаешь, что это значит?!

— Что твоя домработница протирала пыль и сняла их с гвоздиков.

— Марта, не говори глупостей. У меня нет домработниц, и перевешивать их некому. Ты же этого не делала? А кроме тебя и Марка у меня никого не было, разве что только привозили картину от Александра.

— Так, может, это Марк их рассматривал и перевесил? Ему, поди, скучно, вы же ничем более интересным не занимаетесь.

Я пропустила ее «шпильку» мимо ушей.

— Он был у меня два дня назад, а поменялось всё сегодня. Максимум — вчера вечером. Потому что вчера днем я еще пила тут чай и смотрела на них.

— И что же тогда это значит? Знак судьбы, который говорит, чтобы ты немедленно ехала к своему фармацевту?

— Что он подбирается ближе! Тот, кто меня пугает. Он был у меня в доме! Он всё время где-то рядом! Марта, мне страшно!

— Хорошо, я приеду, — только и сказала она.

Я положила трубку и еще раз посмотрела на фотографии. И мне стало совсем плохо. Их не только поменяли местами. Среди них появилась одна новая.

Часть семнадцатая

Господину Лунцу срочно требовалась копия. Но случай был не рядовой, и риск слишком высокий. Он искал копировальщика высшего уровня, который к тому же мог бы гарантировать защиту от утечки информации. Два эти критерия поднимали цену копии до заоблачных высот. Лунцу пришлось начать активные поиски, задействовав обширные связи в самых разных сферах, и ему уже было безразлично, что это могло повредить его безупречной репутации. Оценщики, перекупщики, коллеги-музейщики и эксперты аукционных домов сходились в одном: единственным человеком, способным помочь господину Лунцу, была загадочная жена Сержа Кислого, которую никто толком не знал, но все слышали о ее невиданном таланте и еще более невиданных гонорарах.