Двенадцать поэтов 1812 года

Икалось ли тебе, Давыдов,Когда шампанское я пилРазличных вкусов, свойств и видов,Различных возрастов и сил,Когда в подвалах у МоэтаЯ жадно поминал тебя,Любя наездника-поэта,Да и шампанское любя?Здесь бьет Кастальский ключ, питаяНебаснословною струей;Поэзия — здесь вещь ручная:Пять франков дай — и пей и пой!Моэт — вот сочинитель славный!Он пишет прямо набело,

И стих его, живой и плавный,Ложится на душу светло.Живет он славой всенародной;Поэт доступный, всем с руки,Он переводится свободноНа все живые языки.Недаром он стяжал известностьИ в школу все к нему спешат:Его текущую словесностьВсе поглощают нарасхват.Поэм в стеклянном переплетеВ его архивах миллион.Гомер! хоть ты в большом почете, —Что твой воспетый Илион?Когда тревожила нас младость

И жажда ощущений жгла,Его поэма, наша радость,Настольной книгой нам была.Как много мы ночей бессонных,Забыв все тягости земли,Ночей прозрачных, благосклонных,С тобой над нею провели.Прочтешь поэму — и, бывало,Давай полдюжину поэм!Как ни читай, — кажись, всё мало…И зачитаешься совсем.В тех подземелиях гуляя,Я думой ожил в старине;Гляжу: биваком рать родная

Расположилась в Эперне.Лихой казак, глазам и слуху,Предстал мне: песни и гульба!Пьют эпернейскую сивуху,Жалея только, что слаба.Люблю я русскую натуру:В бою он лев; пробьют отбой —Весельчаку и балагуруИ враг всё тот же брат родной.Оставя боевую пику,Казак здесь мирно пировал,Но за Москву, французам в пику,Их погреба он осушал.Вином кипучим с гор французскихОн поминал родимый Дон,

И, чтоб не пить из рюмок узких,Пил прямо из бутылок он.Да и тебя я тут подметил,Мой бородинский бородач!Ты тут друзей давнишних встретил,И поцелуй твой был горяч.Дней прошлых свитки развернулись,Все поэтические сныВ тебе проснулись, встрепенулисьИз-за душевной глубины.Вот край, где радость льет обильноВиноточивая лоза;И из очей твоих умильноСкатилась пьяная слеза!1838 г.

«Так из чужбины отдаленной…»