Дыра. Провинциальные истории

А мне пора отправляться на родину – в вечность. От страха душа моя трепещет и цепенеет. Но я своё пожил. Потому за жизнь цепляться не буду. Зовёт Господь Бог – иду с благоговением. Видно, до пенсии не дотяну – рак у меня нашли. Лечиться бесполезно – чуть смерть оттянут, только деньги на ветер – они вам, дорогие мои, больше нужны. Так что – простите! – буду терпеть до последнего. Надеюсь, вытерплю – не заною, не растреплю вам про свою болезнь, как баба. А если и не выдержу, всё равно одна дорога – рано или поздно. Честно говоря, хоть и боюсь, но жить на этом свете устал до изнеможения.

Вчера в церковь пошёл – одни бабы, регентша на клиросе молодого попа заучила до чёртиков. Того и гляди в алтарь попрётся. Из церкви в магазин – опять бабы, охранник и та титьки выставила. Не дай Бог, что случись – не титьками же кассу защищать? В банке снова тётенька сидит, намалёванная – лицо, как у продажной бабы. В больнице та же картина: онколог – девка, не выспавшаяся, гуляла, видимо, всю ночь, перегаром тащит. Дальше нотариус. Еле её отыскал. Курит на заднем дворе – растопырилась, вырез вульгарный на юбке до жопы, и дымит одну за другой. В троллейбусе, смотрю, за рулём тоже женщина. И так всегда – куда ни сунься – везде бабы, бабы, бабы. Прямо раздирает прикрикнуть иной раз: «Может, без мужиков будете жить, а, бабоньки?».

Нет, голову склоню, глаза в землю. Стыдно. Всю жизнь мною женский пол командовал, теперь уж и нечего рот разевать. Поздно.

Алёшка, не подведи деда… Это тебе моё завещание.

Дежавю

Уж сколько их упало в эту бездну,

Разверзтую вдали!

Настанет день, когда и я исчезну

С поверхности земли.

Марина Цветаева

О, трепет. Величественный и беспощадный. Всепроникающий, всё и вся сокрушающий. Заставляющий умолкать и цепенеть перед собой всё живое. Преследующий, нависающий неотступной тенью всё то время, пока оно, живое, живёт.

Почти всю сознательную жизнь меня мучил страх смерти. Стоило только подумать, представить в мыслях последний миг, последний вздох – и дух, холодея, замирал, будто чьи-то могучие руки, проникнув вглубь души и схватив её там, в глубине, за самое живое и трепещущее, грубо выволакивали из тепла наружу, на лютый холод внешнего мира. Оставляя внутри дырявую пропасть огромных, необозримых размеров, какую ничем не заткнуть, ничем не заполнить, что в неё ни бросай. Лишь оглушительная тишина будет тебе ответом, такая тишина, какую ничем не унять, не перекричать, как ни кричи. Лучше стой и, оцепенев, молчи вместе с ней. Край бездны станет отступать всё дальше и дальше, пока и вовсе не растворится, точно наваждение, какая-то нелепица, надуманный пустячок.

Чем больше я избегал этих мыслей, гнал от себя, тем коварнее они подкарауливали меня, тем яростнее нападали. И если прежде лёгкое игристое вино молодости ещё умело беззаботно смеяться над ними, то время, тяжесть прожитых лет, выбродило во мне горькое и унылое похмелье, которому было не до смеха. Которое, утратив всякое чувство юмора, находило болезненное удовольствие в том, чтобы самому помучить себя разными страхами: что всё плохо и будет только хуже, а конец всему – та самая смерть.

Всё стало одним цветом: думаешь о жизни – тоскливая серость, думаешь о смерти – она же, но с каким-то огоньком непонятным. Словно бы во всей этой серой безвкусице вдруг находился какой-то долгий вкус, что-то, что можно жевать, жевать и жевать, как жвачку. Надоест, выплюнешь – и враз как-то не по себе делается, с испугу подберёшь с грязного пола, опять сунешь в рот…

А старику смерть особенно близка, и её довлеющий страх уже не где-то в мыслях витает, он свил себе гнездо прямо в самой душе и сидит там день и ночь, будто умирающая птица, брюзжит и ноет противным скрипучим голосом.

Каждый раз когда отходил в мир иной кто-то из родственников или знакомых людей, либо просто встречалась мимоходом похоронная процессия и с нею покойник, лежащий в гробу, эта проклятая птица начинала истошно орать и бить крыльями, отчего душа сотрясалась так, что того и гляди сама изойдёт вон.

Ну, бывало, забудешься в прошлом, начнёшь ворошить в памяти то, сё… Впрочем, вспоминать-то особо нечего. Жизнь прошла, что короткий сон меж трудовых будней, только голову к подушке, и вот уж неожиданный, как всегда, трезвон будильника, – оглянуться не успел.