Его ночная гостья

– Отопление здесь проводили еще по-старому – в каждом доме протапливается свой котел, – пустился в объяснения мой новый знакомый. – А иначе – околеть можно! Но если в доме никого нет, то отопление обязательно нужно выключать.

– Да? А если не выключить? Что будет?

– Дом может сгореть. Вот и приходится мне дорожки топтать – проверять, все ли везде в порядке…

– Значит, прежде чем уйти из дома, котел отключают? – переспросила я. – А включают его, когда снова приходят?..

– Так я тебе про это и толкую!

– Вот оно как… – А Болотовы никогда не забывали отключать котел?

– Не-ет! Сколько их знаю, они в этом плане всегда ответственные были! Поэтому я и насторожился, когда тебя на их участке заприметил!

Я слушала сторожа вполуха, в голове ворошились какие-то недобрые мысли: «Когда мы первый раз приехали с Андреем сюда, в доме было тепло. Даже жарко! Я отлично это помню! Болотов еще предлагал открыть форточку. А сегодня… Сегодня я чуть переступила через порог и тут же замерзла». И та газета – вдруг вспомнила я. Когда я первый раз осматривала дом Болотовых, то в одной из комнат нашла свежий номер газеты. Тогда я не придала этому никакого значения, но теперь…

Я еще не знала точно, что именно, но что-то в этом мне определенно не нравилось!

– А сколько времени нужно, чтобы котел остыл? – осторожно подбирая слова, спросила я.

– За час в доме наступит собачий холод.

Я допила чай, выслушала еще несколько жалоб от Семена Дмитриевича на свою нелегкую работу и засобиралась. Но, уже собравшись уходить, на пороге я остановилась и спросила:

– Извините, а вы случайно не знаете: в доме Болотовых кто-то жил последнее время?

– Нет! – чистосердечно ответил мне мой новый знакомый. – Ни Алла, ни Андрей не приезжали с самого лета!

– А может, кто-то другой? – рискнула спросить я.

По недоуменному взгляду Семена Дмитриевича я понимала, что говорю бред.

– Никого не было! – развел он руками. – Точно говорю! Я по десять раз на дню мимо их дома прохожу – обязательно бы заметил, если бы кто жил. Но ни машины около ворот не было, ни свет в окнах не горел.

– Ясно, – кивнула я и поспешила шагнуть за порог.

Уже не обращая никакого внимая на дождь, я добрела до своей машины, забралась в салон, включила печку, но еще долго не отъезжала от кирпичного дома Болотовых. Сквозь лобовое стекло, по которому струями стекала вода, я смотрела на темные окна дома, на крошечный балкончик на втором этаже. А в ушах у меня звенели слова Андрея, когда я первый раз предложила ему пожить в этом самом доме.

«– А ты ведь говорил что-то про загородный дом. Может, там поживем некоторое время?

– Загородный дом?..

– А что? Мне кажется, отличный вариант! Далеко это от города?

– Да нет… Каких-то пару километров… В поселке Березовая Речка…

– Вот и отлично! Поехали туда!

– Возможно, но…

– Что?

– Нет, просто… Может, не стоит?

– Почему?

– Все же пригород… Мало ли…

– У тебя есть более подходящие варианты?»

Болотов долго и упорно не хотел соглашаться ехать в загородный дом. Почему? Что-то мне подсказывало, что Андрей прекрасно знал о том, что там находится тайный гость…

Я закурила сигарету, включила дворники. Сквозь дождевые потеки кирпичный домик, принадлежащий некогда счастливой чете Болотовых, казался каким-то неприятным и необжитым. Мне захотелось уехать отсюда как можно скорее! Я зажала сигарету в зубах, повернула ключ в замке зажигания и тронулась с места.

Странная штука – я торопилась в поселок, чтобы развеять свои сомнения, а уезжала отсюда с еще большим ворохом подозрений и страшных догадок…

* * *

Но если в истории с Болотовым была сплошная неразбериха, то в деле с кражей моего пистолета я должна была разобраться раз и навсегда!

С желанием установить истину и решительным настроем я подрулила к посту ДПС. На трассе тосковал все тот же пузатый мент. Судя по его печальной физиономии, день сегодня был не рыбный. Оно и понятно – на улице такая непогода! Так что, завидев, что я торможу точно около него, гаишник оживился, в его глазах вспыхнул алчный огонек, и он наклонился к окошку.

Я опустила стекло и выглянула к нему.

– Добрый день, – выдала я свою самую обворожительную улыбку.

Мент сдвинул на затылок капюшон и отрекомендовался:

– Сержант Петров. Чем могу помочь?

– Можете, – продолжала я растягивать губы в фальшивой улыбке.

– Что могло приключиться со столь очаровательной леди?

– Вчера вечером здесь работал ваш коллега… – я запнулась. «Как его там звали?» – постаралась припомнить я. – Сержант Сергеев! – Я улыбнулась еще шире. – Вы, должно быть, знаете такого?

– Знаю, – осторожно ответил коллега подлого мента.

– А сегодня он работает?

– Сегодня у него выходной. А что случилось?

Я повнимательнее взглянула на своего собеседника. Простоватая физиономия, любопытные глазки навыкате. Явно что-то из серии «маменькин сынок на государственных харчах»! И что бы ему такого соврать, чтобы поверил?

А-а-а! Была не была!

Я постаралась изобразить на своем лице смущение.