Эмиль Верхарн Стихотворения, Зори; Морис Метерлинк Пьесы

Ползут белесые туманы.Деревья желты и багряны.Покинув зыбкие сучки,Болтливых листьев язычкиЛегли на блеклые поляны;И, словно в синие врата,Туда, где в тучах блеск разрыва,Покинув здешние места,Шагнуло лето молчаливо, —Горячее, ушло от нас,Ища иного приключенья…И входит осень в должный час,Влача тяжелый дух гниеньяПодвешенных на пояс птиц,Несущих ночь на дне глазниц.Входи же, осень молодая,В свои охотничьи края,Где мчится ветер, обдаваяПьянящим запахом зверья! —Тягучий запах, жирный запах

Бегущих на когтистых лапахИ на копытистых ногахВ полях и стынущих логах!..Под всадниками рвутся кони,Войдя в жестокий раж погони.Мелькают пурпур, бархат, шелк,Несутся гик и свист, и хохот,И топота ритмичный грохот —Как будто скачет целый полк.Все это в отдаленье тонет,И воздух потрясенный стонет.Кипит охота вдалеке,А листья бьются на песке,Охлестанные ураганомНетерпеливых скакунов…Ты, осень, в исступленье пьяном,С руками, кровью кабановДо плеч обрызганными яроВ пылу жестокого угара,Ты, осень, в бешенстве своем

Как будто заревом пожараЗаполонила окоем!..Внизу, в долине — деревушки,В которых церковок макушки —Как разноцветные игрушки,А площадь — словно кегельбан;А ветер — словно шарабан,Плетущийся в пыли дорожной…Там жизнью тихой, осторожной,На берегу стоячих водЖивет безденежный народ.О нем ты, осень, позабыла —Ведь участь бедных так уныла!Вперед! И пышный твой кортежВ цветах убийства пролетаетИ длинной молнией блистает,И запах крови снова свеж,Хотя дымящиеся лужиГниют, не ожидая стужи.Висят на гривах жеребцов

Клочки порохового дыма.Охота мчится мимо, мимо,Туда, где ждет в конце концовРаздел невиданной добычи —Неисчислимой крупной дичи.Смеркается в урочный час.И вот закат уже погас.Костры пылают на полянах,И факелы вечерний мракСгоняют в чащу и в овраг.Огромный лось в глубоких ранах,Еще живой, стоит в кустах,Одолевая боль и страх.Кругом хрипящие собакиВ его и в собственной кровиГотовы к продолженью драки —Беснуются, как ни зови.Вдали от солнца и свободыСейчас он рухнет, гордый зверь,В своем лесу проживший годы,

Уничтожаемый теперь.Его рога земли коснутся,И взгляд его на крик похож,И зубы в пах ему вопьются,И в горле повернется нож,И точка, и конец, и сразуНастанет в мире тишина,Как по неслышному приказуТаинственно водворена.Лишь колокольный стон в долине,Надтреснутый прощальный звон,Печалится об исполине,Упавшем в глубину времен.Устало катится над нами,Рожденный медью долгий звук,Летящий над людскими днями,Над слепотой звериных мук…Тот звон благословляет осень —Ее задумчивую просинь,Зальдевших вод ночную твердь,И свет, и мрак, и жизнь, и смерть.