Эмиль Верхарн Стихотворения, Зори; Морис Метерлинк Пьесы

Мчится ветер, и вдруг его плащВ тесноте остролистовых чащЗлые иглы пронзили насквозь —И бедняге рвануться пришлось.Нежный ветер искрист и лучист,И, как небо рассветное, чист.Но когтями рванул остролистЭтот пух, этот блеск, этот шелк —И веселый шебечущий свистНа мгновенье умолк.Остролист — это ярость и злость,Это розга и крепкая трость,И зазубренный тонкий кинжалС мириадами жал.А хохочущий ветер бежитИ звонит бубенцом.Он в промозглых кустах не дрожитИ приветлив лицом.Блещет лоб его, словно просветВ непроглядном, дремучем лесу,Он оставил невидимый след:

Запах трав, отряхнувших росу.Остролист — это гибель земли,Он железо убийцы-зимы.Это детище тьмы,Что скопилась вдали.Острия, что всегда на весу,Рассекают, хуля и гоня,Молодую красуБеззаботного дня.Это ярость и злоба того,Кто вонзает их даже в себя,Ничего, никогоНе любя.Ветер — искренний друг.От земли отгоняя недуг,Поцелуем развеял он вдругМорок белого сна.Ветер — это весна.Остролист — это смерть и беда,Скука стужи, бесчувствие льда.Свежий ветер поет на лету,Набирая в лучах высоту.

Он, как жаворонок, без концаЗаливается в три бубенца;Запускает скворцовую трельИ щебечет, как сто воробьев;Дарит звоны ручьев,Дарит влагу и прель,Будит в теплой земле семена.Ветер — это апрель.Ветер — это весна,Весна!Заплетается, вихрится он,Расплетается вновь на бегу,И берет небывалый разгон,И, колючему назло врагу,Рвется в синюю высь, невесом, —А сады расцветают вокругИ павлинами белыми вдругРаспускают хвосты колесом.Остролист, сиротлив и ревнив,Укрывается в недрах лощин,Этих горьких, глубоких морщин

Одряхлевших, покинутых нив, —Он сжимается молча, в тоске,И ютится на мелком песке.Юный ветер взлетает, как шар,Надувает он щеки, смеясь,И врывается в облачный пар,Назревающих гроз не боясь.Он взметает полет мотыльков,Многоцветных листков,И к огнистым краям облаковЛепит рой лепестков.И грядущей сирени красаЛикованья полна:Ей жемчужная нитка-росаЩедрым ветром дана.По холмам, где овечьи стадаРасплеснули живое руно,Мчится ветер, не зная — куда.Ведь ему все равно!..Он среди виноградных шпалерИ на кровлях домов.И с небесных сияющих сфер,

В гуле первых громов,По ступенькам подвешенных имТонких лестниц, самаЖизнь спускается к детям своим.Бойся жизни, зима!Остролист, наконец, побежден!Он склоняется, мелко дрожа,И, к земле сам собой пригвожден,Не посмеет поднять мятежа.И, неся свой лазоревый флаг,На котором пестрят мотыльки,Словно вышитые от руки, —Через реку и через оврагВсепобедно шагнула весна,И легли ей под ноги цветы.Милый ветер, она —Это ты!Это вздохи деревьев густых,Зеленеющих влажной стеной.Это перьев твоих золотыхНежный блеск над природой земной.