Эмиль Верхарн Стихотворения, Зори; Морис Метерлинк Пьесы

Прекрасен мощный лес, подперший небосвод!Сейчас он только птиц просторное жилище,Вернувшихся весной на пепелищеБагряных вечеров у края сонных вод.Он вечен, этот лес. Он вечен потому,Что не обязан жизнью никому,Что сами выросли дубы, чьи кроныНапоминают голову Горгоны.Он вечен потому, что в давние годаБлистающая жизнь с надмирного престолаСошла к нему и время поборола,Безмерная в своем «всегда» и «никогда».Он вечен, этот лес, непостижим и вечен,Предавшийся мечте над сменою времен.То молнией с налету изувечен,То солнцем без пощады опален,В кипучих ливнях воскресает онИ радостно шумит, забыв тяжелый сон.Здесь все, что в оны дни посеяно богамиВ пространстве нищем и нагом,Звенит и блещет на ветру тугомНад золотыми берегами.Здесь каждый стебель, ощущая мир,

Затрепетал и смело разветвился,Как будто в нем хохочущий сатир,Сожженный небом, воплотился.И ореады, нимфы гор,У склонов, блещущих слюдою,Склоняют свой влюбленный взорНа пастухов, что над водоюСпокойно дремлют в сильный зной,Осенены листвой резной.Вода лесных озер бездонных,Отобразивших облака,Всегда прохладна и сладка —Ведь в ней гамадриад зеленыхКупались гибкие бока!..В цветочной красочной одеждеПрелестных фей душистая толпаКивает на лужайках, как и прежде.И там, где сходит к озеру тропа,Сильфиды, гномы и ундины,Лесной причудливый народ,В забавах праздничных едины,Снизались в яркий хороводИ, словно искры в темноте камина,

Промчались быстрой гаммой в чаще тмина…И все, что зачалось тогда,Порою той первоначальной,Где завершился пир венчальныйВесны и почвы в блеске льда,Здесь разродилось наконецИ превратилось в эти крупыОкруглых крон и в дрожь сердецНесчетных листьев. Буков купы —Как бы зеленые стада,Бредущие невесть куда…Любое царственное древоПод синевой огромной дня,В наплывах птичьего напева,Вдыхает белизну огня.И почва — темная берлога,Где корни длинные живут,Заплетшиеся в мощный жгутПод самым дном лесного лога;И разращеньями ветвейРога зеленых сохачей,Могучей жизни воплощений,Сплелись, как узел всех вещей

На лоне вечных превращений.А мириады летуновИ ползунов полузнакомых —Неисчислимых насекомых —На ткани лиственных обновИ в чашечках цветов играя,Плодятся, пожирая их —Но также оплодотворяяКормильцев стонущих своих.Блеск солнца, утром разрезаяНа лоскуты ночную тень,Роняет их под буков сень,И там они, кору лаская,Лежат прохладой целый день…А вечер снова их сшиваетВ просторный траурный наряд,И все ночное оживает,И в травах светляки горят,И дышит существом огромнымРаздувшийся, безликий лесВ зияющем просторе темномПод млечным куполом небес.Для взоров тех, кто к сказке равнодушны,

Он лишь гнездовье птиц, могучий этот лес, —Шатры его древес прекрасны и воздушны,Но явно лишены каких-либо чудес.А ты, чей лоб дорожной лихорадкойС рожденья опален, чья жилистая плотьТак часто пронзена певучей дрожью сладкой,Которую нельзя рассудком побороть, —Ты прошлое и будущее сплавилВ горниле сердца и умаИ мир в бесценный сплав оправил,Чтоб стала жизнь чудеснее сама.В порыве непрерывном и высоком,Себя доверив огненным словам,Ты отдал кровь лесным бродячим сокамИ стольким существам!..Почувствуй же всю эту беспредельность,Как воздух счастья, в собственной груди.Почувствуй всю раздробленность и цельностьВеликой жизни, ждущей впереди.Вбери в себя столь глубоко все это,Чтоб вечной тайны сумрачный покровИстаял в жгучем токе света,Чтоб ширилась любовь поэта,Одета в пурпур этих вечеров!