Эра негодяев

Адвокат сказал, что, возможно, его начнут допрашивать уже на этой неделе, может быть, даже завтра — врачи считают, что он уже достаточно окреп. Ладно, будем считать, что это так и есть. Хотя голова кружится по-прежнему, стоит ему пройти десяток шагов — но все же рубцы уже затянулись, и раны уже не выглядят столь ужасающе, как всего неделю назад. Как тогда говорил доктор — 'чудо Господне'? Две пули пробили левое легкое в трех и в пяти сантиметрах от сердца, одна — правое легкое в нескольких миллиметрах от артерии. Да, он действительно в рубашке родился.

Жаль, не удалось тогда подстрелить ни одного из этих ражих детинушек, что так страстно жаждали его убить. А потом, долго и с удовольствием, били его ногами, в подкованных ботинках — били лежащего, истекающего кровью, умирающего… Животные. Если бы не подоспела венгерская полиция — хана, забили бы насмерть. Ну, ничего, суки, четверых ваших коллег я приземлил навсегда, двоих — на какое-то время. Плюс стоимость сгоревшего 'хокая' — учитывая его износ — никак не меньше миллионов десяти. То есть счет и по потерям, и по деньгам — в нашу пользу!

Интересно, что сегодня будет на обед? Опять какие-нибудь венгерские изыски; за время сидения в этой тюремной больнице он уже, кажется, всю мадьярскую кухню перепробовал — вкупе со средиземноморской. И как они умудряются кормить его чуть ли не по ресторанному меню? Видел он, чем остальных арестантов кормят — макароны, куски курицы, салат из капусты, томатный суп. Подешевле, короче. А он питается, как наследник престола… или, скорее, как король в изгнании. Впрочем, остальные арестанты поглядывают на него вовсе без всякой зависти, а, скорее, с испугом. Еще бы! У него пожизненное светит, это вам не хухры-мухры! Тут у местных косарей сроки детские — кому пятерик, кому трояк корячиться — и то они стараются как-то это дело откосить, по больничке шатаются туда-сюда, болящих изображают. А у него и обвинение — ого-го! — и срок впереди жуткий; посему ореол вокруг него мрачноватый, что и говорить. Коллеги по несчастью смотрят, как на покойника, да и врачихи нет-нет — да и кидают соболезнующие взгляды.

Да, что и говорить, херовое дело — заканчивать жизнь в одиночной камере тюрьмы Шиофока. Предположим, ему сейчас тридцать два. В тюрьме, учитывая, что климат здесь мягкий, кормят сносно — даже если исключить нынешнее его привилегированное положение — прогулки каждый день по часу, можно заниматься спортом и читать книги — правда, на венгерском — то сможет прожить он еще лет тридцать. До хера… Языки, что ли, взяться учить? Или физику? Хм, ладно, выбор у него большой. Тридцать лет впереди, как-никак!

Жаль только, никогда уже ему не увидеть Герди… Хоть бы фотографию мать догадалась прислать! Надо будет отписать ей, пусть достанет ту, из рамки, что висит в его комнате на стене — и отправит ему сюда, в тюрьму. Вроде ж не запрещено фотографии вешать? Вон, на двери фото Илоны Сталлер, в миру — Чиччолины — висит со всеми прелестями, и ничего, никто не против…

Интересно, он по какой категории проходит в здешних следственных органах? Террорист? Или наемник? Или, как обещал вчера адвокат, как безумный параноик с манией отмщения? Враги, дескать, убили его друга — и он, Одиссей, впав в неистовство, поехал к аэропорту и пульнул в запале по первому попавшемуся аэроплану, а затем начал из случайно оказавшегося в машине пистолета отстреливаться… Мда, хрень редкостная, ничего глупее придумать было бы невозможно. Хотя… Чёрт их знает, мадьяр? Может, и проканает? Тогда у него есть шанс сесть в тюрьму общего режима, с обыкновенными убийцами и насильниками. Адвокат ее расписывал, словно рай земной. Ну да — по сравнению с пожизненкой…