«Если нельзя, но очень хочется, то можно». Выпуск №2

Вон лодка на море вдали от причала,Вот море у берега, домик на нем,И цепь на собаке, что злобно рычала,Как будто она во дворе мажордом.Вот детки на лавках, внизу тараканы,Сверчки за иконой притихли в углу,А взрослые в доме все сыты и пьяныИ просят рассол огуречный к утру…Вон лодка угрюмо стоит на приколе,Вот волки снуют по тамбовским лесам,Корова в хлеву и петух на заборе,И детки растут по песочным часам.С той славной поры промелькнули две тучки,Сменилось столетие, море ушло,Покрылись морщинками белые ручки,

И сперли соседи от лодки весло.…Еще двести лет за окном промелькнули,У деток все внуки уже старики,Они не жалели ни сабли, ни пули,Всем божьим законам, увы, вопреки.Давно это было, и жизнь пролетела,Рассохся от времени старый буфет,Собаки все сдохли и цепь проржавела,И лодка прогнила, свалившись в кювет…И лодка прогнила,Свалившись в кювет.

Сибирь

О, матушка моя, Сибирь,Что треть страны в себя вобрала,Неописуемая ширьЗа гребнем древнего Урала.

Рек нескончаемый поток,Деревьев сумрачные тени,И затерявшийся цветокСреди болотных испарений.Но нет прекраснее поры,Когда зимой метут метели,Когда у школьной детворыЗаброшены под стол портфели,Когда упавшие снегаИскрятся нежным белым светом,И неприступная тайгаЕще прекраснее, чем летом.Тогда к сторожке я бегу,Издалека приметив крышу,Где у порога на снегу

Следы знакомые я вижу,Где ночью юная мансиМеня ласкала до рассветаИ, утомившись от любви,Уснула на груди поэта.

Пейзажное

И. Грановской

Весна проснулась и поет,И моль гоняется за молью,То валенки под ванной жрет,То шубу пробует соболью.И тараканы у ведраВчерашний мусор доедают,Что жить осталось до утра,Они еще, увы, не знают.А комары! А комары!

Как «мессершмитты» разлетались,Без всякой ложной суетыИх самки истово кусались.Сосед, законченный дебил,«Жигуль» свой завести пытался,А двор дыханье затаил —Все ждал и радостно смеялся.Подъезд – пещерная дыра,Что извергал то хлад, то пламень,Где Жора, мой сосед, с утраИскал свой философский камень.И жизнь полночная кипитВ лохмотьях сорванной шпалеры…Ну, а поэт? Поэт не спит,Прикованный к веслу галеры.

Осенняя грусть