Это моя земля!

После того как немного вразнобой, но часто захлопали, роняя бандитских часовых и круша нежное стекло прожекторов, винтовки отрядных снайперов, жму на тангенту.

– Циркулярно, всем, кто работает с Алтаем-11, огонь!

Темный пустырь буквально взрывается. Еще бы: каждый третий патрон – трассирующий. Стену рынка будто струями какого-то фантастического, искрящегося зеленым ливня накрыло. Очереди короткие, по три-четыре патрона, но частые и почти из трех десятков стволов. Уж не знаю, много ли мы реального вреда сейчас бандитам причиняем, но внимание от собирающихся ударить на броне со стороны города основных сил Отряда отвлекаем гарантированно. Правда, противник нам достался, похоже, вполне зубастый. В растерянности «смуглые» пребывали недолго. И вот уже, несмотря на наш шквальный огонь и старания размеренно лупящих по всему, что шевелится, снайперов, и над нашими головами засвистели свинцовые «приветы» от оппонентов. И чем дальше – тем в большем количестве бойниц на стенах рынка обнаруживается «разумная жизнь». Блин, этак еще чуть-чуть – и они в контратаку пойдут! Надо бы нашим слегка поторопиться. Как ни крути – элемент неожиданности уже утерян, а нас тут всего лишь взвод. Посреди пустыря, на котором толковых укрытий – по пальцам двух рук пересчитать можно.

«Алтай-11 – Граду-6!»

Так, это уже вторая радиостанция, на командную волну настроенная, чтоб в общем трепе приказы командиров не затерялись. И меня сейчас руководящий «засадным полком» заместитель командира Отряда подполковник Скворцов вызывает. Отпускаю автомат, который повисает на груди стволом вниз, и протягиваю руку к рации, торчащей из нарукавного кармана «горки»…

БАЦ!!!

Ох, мать моя!.. Это что такое было?!

Пытаюсь сориентироваться во времени и в пространстве. Выходит как-то не очень. Что имеем? Сижу на заднице; не лежу, похоже, только потому, что спиной в заправочную колонку вписался и по ней вниз «стек». В глазах – темень непроглядная, но при этом – искры пляшут. Черные. Вдохнуть – не получается: ощущение такое, будто кто-то очень метко чем-то твердым ткнул прямо в солнечное сплетение. Легкие огнем горят, а диафрагма как «схлопнулась», так назад и не «расхлопнется» никак. И подбородку что-то «нездоровится»…

Рация продолжает бубнить голосом Скворцова:

«Алтай-11, Алтай-11, как слышишь? Прием!»

Погоди ты, тащ полковник, не мешай! Занят я. Сильно. Пытаюсь определить: прямо сейчас я помру или все же небо покопчу еще немного. Грудь судорожно вздымается, пусть и ценой невероятного усилия и острой боли, но мне все же удается пропихнуть в себя немного воздуха. А-а-а, сука-а-а! Больно-то как! Но все-таки дышу… Непослушной рукой пытаюсь ощупать грудь: под бронежилетом вроде сухо, крови нет. Да и ощущения при вдохе хоть и феерические, но вроде не совсем те, что должны быть при простреленном легком. Зато «по бороде» кровянка капает, не сильно, но все же… Пытаясь разобраться, что к чему, оглядываюсь и ощупываюсь, насколько это вообще в такой ситуации возможно.

А, вот теперь все ясно! Реально: свезло – так свезло… прилетел мне точно в грудину свинцовый «подарочек». Калибра «семь шестьдесят два на пятьдесят четыре», ага, тот самый, который «Р», ну, в смысле, «рантовый». Или из ПК шальная присвистела, или снайперская – тогда уже прицельно. Скорее всего – первое. Снайпер меня наверняка добил бы… Но – дуракам счастье. Пуля влетела точно в ствольную коробку Тигры. В корпусе – дыра, ударно-спусковой – всмятку, отлетевшая крышка ствольной коробки с приличным ускорением вписалась в нижнюю челюсть. И ушиб, судя по наливающейся опухлости, вышел приличный, и рассадило до крови. Не смертельно, вроде глубокого пореза. В общем, учитывая обстоятельства – обошлось практически без последствий. На такой дистанции, думаю, бронежилет бы меня не спас. Тигра меня, получается, собою прикрыл, а потерявшая скорость и превратившаяся в мятый комок металла пуля просто расплющилась о грудную пластину броника.

«Алтай-11!..» – продолжает надрываться рация.

– На связи Алтай-11. – Я буквально выдавливаю из груди воздух и слова.

«Почему не отвечал? Прием». – Тон у Скворцова недовольный.

– Дела были, – срываюсь на хриплый сип, переходящий в болезненный кашель. – Пулю словил…

«Живой?» – Недовольство куда-то мгновенно испарилось.

– И даже сам ходить могу. Броню не пробило.

«Уже хорошо! Готовьтесь, мы начинаем. Минутная готовность».

Давно пора, ё-моё. Как до сих пор только мне одному прилетело – ума не приложу. Сидим тут посреди пустыря, как тетерева на току, а по нам, похоже, все население бандитской базы лупит из всех стволов.

«Всем, кто работает с Алтаем-11, – в укрытие! Как приняли? В укрытие!!!»