Это моя земля!

Влетев сквозь створки ворот на территорию рынка, понял – можно слегка расслабиться: проломы в противоположной от нас стене надежно перекрыты бортами бронетранспортеров, на самой стене уже заняли позиции снайперы и автоматчики с коллиматорными прицелами. Двор тоже взят под плотный контроль: считай, на каждом углу – по автоматчику. Одни просто обстановку контролируют, другие пленных бандитов в общую кучу посреди двора сгоняют. Внутри бывших торговых точек, превращенных новыми хозяевами в жилые помещения, и ангаров время от времени еще хлопают выстрелы, но уже исключительно пистолетные. Окончательный контроль. Взмахом руки подзываю Бурова и передаю ему настроенную на командирскую волну радиостанцию.

– Все, Андрей, принимай командование. Грому-6 доложишь – и действуй по его указаниям. А я пока пойду в какой-нибудь темный угол и сдохну там нафиг.

– Что, так все плохо?

– Ну, кровью вроде не кашляю, но дышу через раз, блин. Каждый выдох – будто кирпич выхаркиваешь. Отдышаться мне нужно.

– Ага, – гыгыкает нарисовавшийся из-за плеча напарника Солоха. – А еще лучше – в отпуск. На воды целебные. В Форж!

– Идите уже, – отмахиваюсь я от своих «неразлучников». – Все бы вам над больным начальством петросянить…

– А как иначе? – бросает мне на прощанье ехидный хохол. – Пока начальство в силе – над ним глумиться чревато. Вот и выждали момент.

Отдыхать я решил не в гордом одиночестве, а в компании троих перекуривавших неподалеку «щитовых». Парни явно закончили свою во всех смыслах тяжелую работу, их выстегнули из тяжеленных «Гаврил», и теперь они с видимым наслаждением затягиваются табачным дымом, облокотившись на свои бронированные «орудия производства».

– Вы как, мужчины? – киваю я на несколько явно свежих вмятин на щитах.

– Не сказать, чтоб сказочно, – покачивает головой Игорь Винокуров, «щитовой» второго взвода нашей роты. – Но у тебя, похоже, все-таки хуже…

Да уж, раскуроченный Тигра, по-прежнему висящий у меня на груди, внушает уважение.

– Из чего прилетело? – аккуратно притрагивается пальцем, обтянутым кожей перчатки, к развороченной ствольной коробке автомата Сашка Уржуйцев, старый мой приятель по чеченским командировкам, служащий во второй роте.

– А кто ж теперь правду скажет? – пожимаю плечами я. – То ли пулемет, то ли «снайперка»… Думаю – первое.

– Или тебе крепко свезло и кто-то очень вовремя нахлобучил того снайпера, который тебя добить не успел, – предполагает Пашка Белоусов, третий из перекуривавших.

– Или так, – соглашаюсь я. – В любом случае – повезло.

«Щитовое трио» дружно выражает согласие. Уж кто-кто, а они отлично представляют, что это – когда в тебя попадает пуля.

– Борян!!! – Выглянувший из-за здоровенного ангара, в котором еще совсем недавно торговали турецкими джинсами и китайскими спортивными костюмами, Солоха изо всех сил машет мне руками, привлекая внимание.

– Блин, Андрей, ну на кой орать-то? Связь тебе на кой вообще? – укоризненно пеняю я ему. – Мне в моем состоянии вот только и дел, что за тобой рысачить.

– Да позывной я себе не выдумаю никак, – разводит руками Солоха. – Ну не Хохлом же мне, на самом деле, называться?

– Да хоть и Хохлом, – через силу хохотнул я, – тебе пойдет…

– Бросай лыбу давить. – Андрей как-то вдруг разом становится преувеличенно серьезным. – У меня не сильно радостные новости…

М-да-а-а… Картинка, конечно, мерзенькая. Привел меня Андрей прямиком к… загону? Вольеру? Черт его знает, как обозвать эту здоровенную клетку. Да и не важно. Важно – что внутри. А внутри – зомби. Много, штук тридцать, не меньше. Причем – неупокоенные. Вполне себе такие, сука, активные: пасти свои осклизлые черно-синие, запекшейся кровью измазанные, щерят, синюшно-бледные грязные руки сквозь частые прутья решетки просунуть пытаются, сипят, по своему обыкновению, тихо, но жутко. На кой они абрекам понадобились – точно не знаю, но догадка имеется. Скорее всего – средство устрашения и место казни одновременно. По крайней мере костей под ногами этих мертвецов – полно. Я, понятно, не ахти какой специалист по анатомии, но ребра, тазовые кости и черепа там однозначно человеческие. Да и окровавленного тряпья среди костяков хватает. Значит – скармливали мертвецам пленных. Ну или провинившихся в чем-то, шибко строптивых. Опять же, зная некоторые особенности менталитета, – почти наверняка еще и шоу из этого устраивали. Тьфу, гадость какая!

– И на кой ты меня сюда приволок, Андрюх?

– А ты приглядись внимательнее. – Солоха тычет указательным пальцем в дальний от нас угол клетки.

Темно там, а солнце еще не встало толком… Присматриваюсь, даже на пару шагов к клетке подхожу… Твою дивизию! Это что ж мне теперь Антонине-то говорить? Соболезнования приносить или совсем наоборот – хвалить за ум и сообразительность?