Это моя земля!

По обе стороны от меня народ времени зря не теряет: короткими, на два-три патрона, но частыми очередями лупят автоматы, более длинными – ручники. Сквозь их частый и звонкий перестук солидно и гулко прорывается рокочуще-лязгающий голос ПК. От замерших на дороге внедорожников летят во все стороны искры, рикошеты и какие-то клочья. Густо коптит потерявший разом все триплексы и слегка вздутый изнутри, будто просроченная консервная банка, подбитый мною «инкассатор». О! Кажется, замечены признаки разумной жизни!!! Второй бежевый «Фольксваген» начинает сдавать назад, пытаясь одновременно развернуться. Нет, мил друг, так дело не пойдет! Вскидываю РПГ на плечо, прицеливаюсь… Снова гулкое, но негромкое «бум» в ушах, снова ощущение, будто лампочку встряхнули в голове, и мгновенный, на долю секунды, приступ тошноты – привет от возмущенного подобным хамским отношением вестибулярного аппарата. Так и не успевший развернуться микроавтобус по инерции скатывается в глубокий кювет, заваливается на бок и ярко вспыхивает. Красота! Как в той древней карикатуре из Интернета, ну, той, где пара пьяных ландскнехтов тащит от горящего замка мешки с золотом: «Просто мы любим свою работу!» Вот-вот, поддерживаю всеми лапами.

Роняю с плеча на землю РПГ и подхватываю Тигру. Предохранитель давно снят, патрон в патроннике, но стрелять не спешу. К чему просто так боеприпасы тратить? Огневой налет, продолжавшийся секунд пятнадцать, стихает. Те, кто убит, опасности для нас уже не представляют; те, кто выжил, – забились по каким-то щелям, из которых нам их без потерь не выковырять. А нам потери ни к чему.

«Борода, наблюдай, – вызывает нашего снайпера Зиятуллин. – Остальные – отставить огонь и укрыться».

Послушно сползаю назад, за гребень холмика. Вижу, как мои соседи слева и справа делают то же самое. Правильно, нечего геройствовать. Во-первых, сейчас выжившие бандиты, чтоб перед собой за первую растерянность и испуг оправдаться, палить начнут во все стороны. А во-вторых, ОЗМ-72 – это вам не МОНка. Нет, площадь поражения у них примерно одна: у МОН – сектор на полсотни метров вперед, у ОЗМ – радиус сплошного поражения – двадцать пять метров, а летит-то во все стороны, так что примерно тот же «полтинник» и выходит. Вот только готовых поражающих элементов в «семьдесят второй» – почти в пять раз больше, что-то порядка двух с половиной тысяч, против неполных пятисот у «пятидесятки». И системы опознания «свой-чужой» у этих шариков-роликов нет и не предвидится. Ну его, от греха!

«В «гелендах» явно живые есть: похоже, «мерсы» тоже бронированные были, – начинает докладывать разглядывающий поле боя со стороны сквозь четырехкратную оптику прицела Борода. – В серебристом «крузаке» – тоже. У второго «Патриота» в кювете – двое, отползают за горящий «фолькс»…»

Ну о том, что шарики-ролики мин и наши пули явно не всех ухлопали, и без его доклада легко можно было догадаться. Мертвые не матерятся вполголоса, не перекликаются хриплыми гортанными голосами и уж точно не вопят что есть мочи от боли. Кстати, если орут дурниной – значит, не так уж сильно ранены. Этому меня много лет назад под Грозным на ПМП научил пожилой санитар-контрактник, что занимался там сортировкой раненых. Он говорил, что у по-настоящему серьезно раненых сил на вопли просто нет, и они лежат тихо или негромко стонут. А если горланит – значит, и подождать немного сможет.

Ох, ё-моё: видать, от первого шока наши гости оправились! Как колошматят!!! И когда магазины менять успевают? Только все зазря: пули свищут над головой, срезая ветки, с громким помкающим стуком врезаются в стволы деревьев, поднимают фонтанчики грязи, но мы надежно прикрыты – словно бруствером окопа – взгорком, за которым спрятались. Палили бандиты минуты, наверное, три, не меньше, но самое страшное, что приключилось со мной, – осыпало трухой, когда, не выдержав обрушившегося потока свинца, коротко хрустнул, подломился и упал стоявший рядом насквозь прогнивший ствол старой березы. Подозреваю, что вряд ли кто из наших пострадал серьезнее.

«Валера, внимание: они повылазили и что-то затевают», – снова выходит в эфир Борода.

«Понял! Так, мущщины: все залегли, начинаю обратный отсчет… Три, два…»

После «один» снова рвануло, причем куда серьезнее, чем в первый раз. Воздух снова наполнился завывающим железом, снова заскрежетали окончательно превращаемые в металлолом автомобили, посыпались на землю срезанные ветки…

«Все, парни, хорош бока пролеживать, – командует Зиятуллин. – Добивание и «контроль»… Пошли!»

Пошли так пошли, начальству виднее. Закинув «граник» за спину и поудобнее перехватив автомат, быстрым шагом, переходящим в легкую трусцу, стараясь не выпадать вперед, но и не проваливаться в цепочке, выламываюсь из лесополосы на обочину.

«Если будет кто в относительно товарном виде, не добивайте, – снова слышу в наушнике голос Сергея. – «Язык» не помешает…»