Фашисты

— Я не могу это принять. Там ошибка. Вот, видите, в латинском названии. Оно неправильно написано.

— Ничего в этом не понимаю, — сказал Шилкин.

— Вернитесь к врачу, пусть она перепишет. В таком виде я рецепт не возьму.

— Ладно.

Выйдя из аптеки, Шилкин смял рецепт и кинул в урну.

Вечером во «ВКонтакте» пришло сообщение от незнакомки.

«Здравствуйте, Антон. Меня зовут Людмила. Нам нужно встретиться и поговорить. Это касается вашей жены».

Он заглянул в её профиль. Там ничего не было: ни фотографий, ни друзей, ни музыки. Кажется, страницу создали только что.

«О чём конкретно речь?» — спросил Шилкин.

«Расскажу при встрече», — ответила она.

«Хоть что–нибудь скажите. Мне важно знать».

«Я понимаю. Но сейчас я ничего сказать не могу. Надо лично. Когда вам удобно? И где?»

Шилкин задумался. Получалось плохо. Хотя он и понимал, что глупо переживать из–за женщины, предавшей его, ставшей для него чужой. Правильнее было бы ответить этой Людмиле так: «Меня это не касается». И забыть. Но побороть себя не смог. И написал:

«Завтра я свободен весь день. Можно в центре встретиться».

«Прекрасно. Как насчёт полудня? Знаете, есть такое кафе «Счастье“? Напротив Исаакия. Предлагаю там».

«Договорились».

Потом Шилкин расхаживал по квартире. В голову лезли мысли. Что происходит? Что случилось с Ритой? Она в беде? Может, она тяжело заболела? А я чем могу помочь? Зачем мне написали? Кто эта баба? Её подруга? Может, какая–то мошенница?

Он не мог успокоиться. Выкурил полпачки сигарет. Не заметил, как наступила ночь. Хотелось кому–нибудь позвонить или написать, спросить мнение. Но звонить и писать было некому.

Сон долго не шёл. Шилкин ворочался, ворочался, ворочался, вставал, курил, снова ворочался. Простыня свернулась в трубочку. Он скинул её на пол. Ближе к утру получилось зыбко подремать. От этого стало только хуже. Шилкин проснулся слабым, разбитым, с ощущением, что тело набили ватой. Особенно голову. По пути в ванную он споткнулся о простыню и чуть не упал.

— Ёбаный в рот! — заорал Шилкин.

Внезапно он решил никуда не ехать. Зачем ему это надо? Совершенно незачем. Лучше вернуться в кровать и проспать весь день. А может, и жизнь. Чем бегать за сплетнями и слухами о бывшей бабе. Только последний идиот станет этим заниматься. Точно не он. Он — мужик. У него есть хребет. Пусть эта подлая сука сквозь землю провалится. Вместе с хахалем. И всеми, кто захочет что–нибудь о ней рассказать. Его это больше не касается. Каким же он был жалким дураком, что звонил ей, сходил с ума, не спал, не ел, даже пару раз немножко поплакал. Омерзительно. И стыдно.

Он закурил, лёг на кровать и взял смартфон. От Людмилы пришло новое сообщение.

«Доброе утро, Антон. Всё в силе?»

Шилкин сильно затянулся сигаретой, столбик пепла отвалился и упал ему на грудь.

Всю дорогу он повторял: «Ты проиграл. Слабак. Тебя убили. Куда идут твои ноги? В плен, вот куда». Но остановиться не мог. На встречу он пришёл без десяти двенадцать. Людей в кафе было немного. Слышалась иностранная речь. Он сел за первый попавшийся свободный столик, достал сигареты. Подошла официантка с меню.

— Извините, курить у нас запрещено.

— Хорошо, я не буду.

Шилкин полистал меню, чтобы чем–то себя занять. Потом проверил соцсети. Сообщений не было. Он решил, что подождёт пять минут и уйдёт. В кафе вошла высокая, стройная блондинка в чёрном узком платье и белых кроссовках. Шилкин подумал, что это и есть Людмила. Он развернулся к ней вполоборота. Она двинулась в его сторону и прошла мимо. Следом появилась женщина–лилипут. Спросила что–то у официантки, та кивнула и куда–то её увела. Шилкин посмотрел на часы. Ровно полдень. На Петропавловке, наверное, как раз выстрелили из пушки. Здесь, конечно, не было слышно.

К столику подошла женщина.

— Здравствуйте, — сказала она. — Это я вам писала.

На вид ей было лет сорок, очень худая, с усталым, неприметным лицом.

— Рад познакомиться, — пробормотал Шилкин.

Она села напротив, достала из сумочки круглое зеркальце, посмотрела на себя и вздохнула.

— Сплю плохо. А вы тоже?

Шилкин не ответил. Явилась официантка с новым меню.

— Этого не надо, — сказала Людмила. — Чёрный кофе без сахара.

— Мне тоже, — подал голос Шилкин.

Когда официантка ушла, он спросил:

— А вы кто?

— Вам, наверное, это странным покажется. Только не убегайте сразу.

— Да чего мне убегать, — пожал он плечами. — Вы писали, что хотите что–то про мою жену рассказать.

— Не совсем. Я писала, что это её касается. И вас. И меня. Всех.

— И что там? — спросил Шилкин как можно небрежнее.

— Ну, дело в том, что я жена того мужчины, с которым ваша жена сейчас живёт.

— Ого!

— Да, вот так. Мы с ним прожили семь лет, а сейчас он к вашей жене сбежал, меня бросил.

Шилкин испугался, что она расплачется. Надо было что–нибудь сказать, чтобы её отвлечь. Но в голову ничего не пришло. И он пробормотал:

— Интересно, интересно.

Людмила посмотрела на него. Похоже, она и не собиралась лить слёзы. Сейчас, по крайней мере.

— Согласна. Всё это интересно.

— А как вы про меня узнали? — спросил Шилкин.

— Я на днях зашла в его профиль «ВКонтакте» и почитала переписку с вашей женой.