Фатальное колесо. Дважды в одну реку

Вредно быть тщеславным

Я внимательно рассматривал стоящего возле подоконника человека.

Борюсик.

Мой предшественник, выходит. Если танцевать по аналогиям (а других вариантов у меня пока нет), этот красавец попал сюда точно так же, как и я, – из двадцать первого века. А если по «схеме подобия» – то в семилетнем возрасте. Навскидку – около четырнадцати лет назад.

Получается, у него было время освоиться.

А реальных лет ему выходит – седьмой десяток! Хоть и выглядит на двадцать.

Серьезный противник.

И следует признать: он меня переиграл.

– «Борю‑усик», – произнес я вслух, с растяжкой и легким отвращением, – а чего так жидко‑то? Баксик как‑то посолиднее будет. Нет, лучше – Бакс. Американский Карбованец! Грозно и внушительно.

Бакс усмехнулся.

– Слова это все. Пустой звук. Впрочем, «крестили» меня действительно Баксом. Тут ты угадал. Знаешь, что я заметил? Угадываешь ты часто. Ты вообще какой‑то везучий – всегда оказываешься там, где не стоит тебе появляться. Делаешь то, за что другие вмиг без башки оказались бы. А тебе все нипочем. Может, пора прервать эту фартовую цепочку? Как думаешь?

– Это ты у меня разрешения спрашиваешь?

Белобрысый неуверенно повел плечами.

– Сам не пойму. Я словно земляка встретил на зоне. Ты из какого года сюда попал?

– Пятнадцатый, – не стал я кокетничать. – А ты, как я понял, из две тысячи третьего?

Бакс удивленно задрал брови.

– Второго. Почти угадал. А как – не скажешь?

– Скажу. Потом. И не только это. А сейчас ты скажи – где Ирина?

Возникла пауза.

Ирина конечно же у него. Странно, как она дала себя упаковать. С ее подготовкой. Интересно, зачем она им?

Бакс продолжал отмалчиваться, напряженно что‑то соображая.

Я тоже вовсю скрипел мозгами, используя короткую паузу.

Вот такая вилка вырисовывалась: Белобрысый – рыжий капитан – потайная каморка на камбузе. С койками, между прочим. На двоих. И следующее ответвление: Белобрысый – французская фотография – пропавшая медичка из аквариума и пропавшая Ирина.

Вывод напрашивается сам собой: девчонок упаковали с подачи французов.

Для чего? Глупый вопрос. Для размещения на камбузе и отправки за бугор. Получается – для торговли «черной костью». Работорговля. Бизнес девяностых. Для этого времени не характерен. Но эксклюзив всегда на порядок дороже. Тем более что идейный вдохновитель девяностые‑то пережил. И явно не на студенческой скамье…

– Я поражаюсь твоему спокойствию, – прервал молчание Белобрысый. – Мы оба с тобой знаем, что из этой комнаты ты уже никогда не выйдешь. Мешаешь ты сильно, несмотря на то что земляк. Поэтому ты мне и не нужен. К тому же нет у тебя того, что есть у твоей гимнастки.

Он скабрезно ухмыльнулся.

То, что по его планам мне не жить, – я уже и без него прекрасно понял. Мое спокойствие было зажато у меня в правом кулаке – та самая пресловутая «флешка», компактная светошумовая граната, которую ваш покорный слуга якобы самолично изобрел с полгода назад. А Контора грамотно исполнила это изделие с учетом подобных ситуаций. Подчеркну – именно «точечных» случаев, а не, скажем, для разгона мирно протестующих «онижедети!». По этим временам уличные протесты – это пока из области злой фантастики. А вот персонально кого‑нибудь «засветить» – это очень может быть. Поэтому и изделие получилось компактным и не таким мощным, как в двадцать первом веке.

Прав Баксик – везучий я. Удачно так забыл вернуть «флешку» Сан‑Санычу. Нащупал ее в кармане перед тем, как открывал дверь квартиры номер пять. А после того уже и не выпускал из кулака. Только в нужное колечко большой палец засунул. Для спокойствия.

И продолжал разговор:

– Ты ведь кинолюбитель, Баксик? Судя по «Рэмбо». Есть такая слабость, да? Чего же ты исполняешь передо мной тупого злодея из дешевого сериала? Исповедь на полчаса, перед тем как обгадиться, с финальным выстрелом в хорошего парня. Не поднимается рука сломать стереотип? Или очень поговорить хочется?

– А ты торопишься? – Белобрысый явно заинтригован: жертва не трясется, не заискивает, хамит даже. – У тебя что, вообще ко мне вопросов нет?

– А смысл? Ты же меня пришить собрался.

– Может быть, и пришить. А может… А хочешь к нам? – Видно, что эта идея родилась у него в голове только что, спонтанно. – Правда! Мы таких дел наворотим.

Через пару‑тройку минут, просчитав риски, он сам отбросит эту авантюру. Но я могу пока поиграть на этом поле. Да кое‑чего узнать…

– Неплохой вариант, – признаю, якобы обмозговывая эту мысль, – но меня интересует: где мой тренер? Ирина где?

– Забудь! Там, где надо.

– Ладно. Тогда объясни – к чему этот финт с фотографией? Только чтобы меня выманить? А если бы это не я зашел в квартиру?

– А кто еще, если не ты?

«Кто еще»? Он серьезно?

А вот это, что называется, «опаньки»!

А что, больше некому и зайти?

Получается… получается, что он про Контору ничего не знает!

Так‑так‑так. Наверное, думает, что мы простые спортсмены. Фраера лопухастые. Шустрые, но… далекие от этих взрослых игр. Это очень хорошие новости. Замечательные просто.

Продолжаю подыгрывать:

– Ну, хозяин квартиры, например, мог вернуться.