Газета Завтра 284 (19 1999)

И в год, когда неодолимой силой

Они с боями к Сороти пришли,

Где родина поэта и могила,

Где часть души славянской всей земли,

“Приют спокойствия, трудов и вдохновенья”,

Где каждый камень осквернен врагом,

Они за все поэтовы мученья

По чести рассчитались с должником.

И с русским свистом понеслись над лесом

Снаряды всех калибров из стволов,

Неся слова: “От Пушкина — Дантесам

За жизнь, за слезы, за любовь”.

Дантесам всех времен и всех наречий,

Стреляющим, плюющим в души нам,

За всех, кто жил и будет жить здесь вечно

Назло Дантесам и другим врагам.

За нашу честь, за славу, за могилы,

Пускай над ними звезды иль кресты,

За край наш отчий, горестный и милый,

Исполненный душевной красоты.

И пусть сейчас какой-нибудь повеса

Мне возразит: “Зачем, мол, ворошить?”

Они живут — наследники Дантеса,

И рано нам оружие чехлить.

* * *

По осколкам, по отзвукам и словам

Собираю себя, как голодный

Собирает крошки еды со стола —

Пищи Господней.

Собираю из капель дождя, из травы,

Упавшей под ноги заката,

Из рыбьего всплеска и крика совы,

Из тайны греха и расплаты.

Собираю себя из обмана и зла,

Из надежды, что все — преходяще,

Из последнего слабого взмаха весла

И вздоха шагов уходящих.

Из того, что хочу, да не в силах забыть,

Что любовь обращает в усталость.

Собираю — и не могу сочленить

С тем, что во мне осталось.

* * *

— Господи!

Чем засыпать мне пропасть эту,

Что лежит между злом и добром?

— Я и Сам не знаю ответа,

Мирозданье пройдя пешком.

— Господи!

Где найти мне такие силы,

Чтобы мир принимать, как он есть?

— Это знают одни могилы,

Но живым не слышна их весть.

МОЛЕНИЕ О МЕТЕЛИ

В середине московского лета,

В коей плоть досыта разогрета,

Там, где млеют кремлевские ели,

Среди самодовольной толпы,

Озирающей власти столпы,

Я взмолил небеса о метели.

Не о той, что стенает и воет,

А о той, что навечно хоронит,

Той, что вымела Наполеона,

Что следы замела декабря,

А потом заодно февраля,

На котором угасла корона,

Той, что воином грозным и верным

Разметала врагов в сорок первом...

Ой, метуха, шалоник каленый!

Замети кривопутье и гать!

В белый саван приди спеленать

Наше лихо под ратные звоны.

Гой ты, посвист лихой!

Ваша снежесть!

Ты повымети всякую нечисть!

Убели снегов белых белей

Почерневшие души людей...

В самом центре Москвы, в летний день

Я взмолил небеса о метели.

* * *

Из пустоты и одиночества,

От бреда рока и картин

Туда, где белое пророчество

Российских праведных равнин.

Туда, где оттепель крещенская

Снедает ласково снега,

И где прощение Вселенское

И где Вселенская тоска...

Уйти, уехать, улететь ли,

Простив долги, забыв права,