Где-то рядом

В седой тоске измученные липы.Весна припадками депрессии полна.В оконных щелях — ветряные всхлипы.Желание покоя и вина.Уютный угол в неуютном доме.Часы насилуют размеренность веков.И слёзы парафина на ладонисвеча роняет искренне легко.Кто жив ещё в подлунном этом мире?Усталый путник, посиди со мной…Но окна занавешены в квартире.Лишь ветер… И ни звука за стеной.

«Безмолвною травой в бескрайнем русском поле…»

Безмолвною травой в бескрайнем русском поле

взойти и умереть… Чтобы опять взойти.Чтобы когда-нибудь понять, как не хватает волипрервать перерождения пути.Я здесь живуч и за себя в ответе…И проклинаю слов магический сосуд.В нём чутко спит всезнанья лёгкий ветер,готовый вырваться сейчас и тут.Упрямо постигать святую сущность мира…И всё-таки травой рождённой умереть.Слова являются из Божьего эфиралишь на мгновение, чтобы искать их впредь.

«Чудесных книг благое содержанье…»

Чудесных книг благое содержаньемолитвенным сложением стиха

я постигал в экстазе воздержаньяот суеты… И чуял: боль тихастановится от магии касанья.Бесследное приятье чистоты.Всего лишь тексты жизнеописанья,где образы загадочно просты.Меня приветил ангел томноокий,прилежный попечитель мудрецов…И на бумаге проявлялись строки,стремясь покоя описать лицо.

«Я вечные стихи читаю верным взголядом…»

Я вечные стихи читаю верным взглядом.Тоска затеребит лукаво кровь.Мне много нужно и немного надо —

покой и воля, вера и любовь.Похмелье сбережёт печальный плеск июля.Нечаянная блажь заставит утонутьв нектаре терпких слов, чтоб в человечий улейчерез цветочные поля изведать путь.

«Я вышел на подмостки… Гул не затихал…»

Я вышел на подмостки… Гул не затихалвнутри меня. Душа рвалась наружу.Что мог сказать я им бесправием стиха?Чем я утешить мог чужую душу?Коль испытанье славой предстоит пройти,дай силы, Господи, соблазн познать и этот.Я утешение в стихах сумел найти,и шёл с подмостков, не делясь секретом…

«Бывают дни: я коротаю время…»

Бывают дни: я коротаю время,как в лодке по течению плыву.И шёпот тихий слушаю старенья,пока делами занят наяву.Я жду тогда всесилия прилива.Я жду волны животворящих брызг.И вспоминаю, как бывал счастливым.И как пьянил меня безумный риск.Настанет день: всё будет по-иному.Я силы для него стараюсь поберечь…Когда-нибудь окажемся мы дома,где можно будет сбросить ношу с плеч…

«У дома моего оправлены иконы…»