Где-то рядом

Бездействовать и ждать, когда придёт Оно —ниспосланное Богом вдохновенье.Процесс известен каждому давно,но знания не созидают гениев.Тогда к чему томление души?К чему готовность в ожиданье Слова?..Но, ах! Как сладок этот миг в тиширождения Стиха… И ожиданья снова.

«Я в тысячный раз обещаю себе не писать…»

Я в тысячный раз обещаю себе не писать…Потому что слова кандалами висят на душе.Беззаботною бабочкой в воздухе вешнем плясать

все труднее становится с опытом глупым уже.Не делами, так памятью — словом, смиреньем, мольбой —несказанно стремясь, подниматься, плестись и вдыхатьвоздух мира иного, где правят Покой и Любовь…А потом оставлять это тело устало сдыхать.Не молитвы, не сны — просто Жизнь, и такую, как есть —распознать, охватить и расслышать сквозь топот идей…Вновь приходят слова, чтобы вырваться тотчас и здесьи опять унестись в Никуда, Низачем и Нигде.

«Из времени не выскочить…»

Из времени не выскочить и дважды не войтив порой укрытое от наших глаз теченье.Успокоенье в мелочах найти —

не в этом ли поэта назначенье?!Возможно, будет «планов громадьё».Возможно, Родина и «не узнает сына».Но утром солнце, как всегда, взойдёт,и новая весна заменит зиму.Ты будешь сотни раз не замечатьсобак бродячих и каштанов зелень.Но, появись Поэзии печать —и по-иному видим эту землю.Поэзия живёт во всём вокруг.Её покой и воля счастьем дышат.Она поверить заставляет вдруг,

что всё единожды таким дано нам свыше.

«О, мне ли не знать…»

Я — поэт. Этим и интересен…

В. Маяковский. Я сам.

О, мне ли не знать полноводия радостных чувств!Роскошный шатёр самоценных изысканных фраз,монахиню-душу усталую тайно врачуя,опять возникает, чтоб миг стал живуч и прекрасен.Чужими страстями покоя не обрести.Не вычерпать моря, в котором сплетаются судьбы.Но всякое семя упорно стремится растии жизнью постичь всё величье Божественной Сути.Всесилье никчёмности в призрачнейшем из миров

подарит забвение самодостаточных песен.Ты сам для себя и работник, и шут, и король…Ты сам по себе… Может, этим ты и интересен?

«Жизнь начинается со стихов…»

Жизнь начинается со стихов,заканчивается анекдотом.В безудержной пляске лихойисходим натруженным потом.Но дремлет в душе неуют,покуда не названо Слово.И ангелы тихо поют…И все начинается снова…

«Потеряны слова… Душа не понимает…»