Ух, а списочек-то пожирнел. Теперь пункты с навыками и умениями занимали два приличных абзаца, что не могло не радовать. В теле, разумеется, я ощутил изменения, самым заметным из которых было замедление времени. Разрыв башки, если честно, мне даже с непривычки показалось, что это я стал слишком медленным, а не мир вокруг. Сконцентрировавшись, я смог игнорировать замедление, спокойно размышляя о том, сколь крут был "Мастер меча". Как быстро его могли получить ребята, выбравшие только воина? Пожалуй, года за два ежедневной игры. Тяжело, когда тебя постоянно убивают… Если честно, я вообще в шоке, что до сих пор не помер.
Впрочем, жизнь-то у меня одна. Поэтому иметь такие солидные статы на десятом уровне было вполне нормально. С другой стороны, опять же, будь я чьим-нибудь чемпионом и без жуткого мультикласса, давно перегонял бы многочисленные очки уровня в очки мастерства, прокачивая ветку за веткой. Если бы не Дог, то я бы подумал, что стал самым навороченным мужиком на деревне. Нет, мне ещё далеко до Вечных Клинков(Голдуин был исключением, ибо мертвец), до легендарных магов, героев и прочих уникальных личностей Кристар. Пожалуй, план прокачки на будущее можно наметить уже сейчас.
В первую очередь забираем самые вкусные навыки в ветке воина — "Терра инкогнита" и "Праксис клинка". Потом — третья ветка чародея, там берём "Штиль". Возможно, полазаем ещё по прокачке жреца, но это будет не обязательно. Все остальные очки навыков и характеристик перегоняем в очки мастерства, прокачивая уже имеющиеся ультимативные* скиллы. И всё, до поры до времени такой билд спасёт меня от большинства серьёзных угроз. О дальнейшей прокачке будем думать, апнув тридцатый — а до этого ещё ой-ой-ой как долго.
— Ой… — раздалось в двух шагах. Повернув голову, я увидел маленькую девочку в дешёвом синем сарафане, усеянном заплатками.
— Привет, — тихонько улыбнулся я, пододвинувшись на горе опилок. — Твоё место? Извини, что занял.
— Ничего, — плюхнулась малявка рядом, набросав опилки на себя, почти полностью в итоге закопавшись. — Дядя, а вы кто?
— Наёмник. Деймосом звать.
— Понятно… — пробуя новое слово на языке, проговорила она. На торчавшей белобрысой макушке остались опилки, и я аккуратно стряхнул их, продолжая улыбаться ребёнку. — Я — Ая. Будем знакомы!
Пожав выстрелившую во все стороны опилками миниатюрную ручку, я кивнул, делая серьёзное лицо.
— Будем. Часто ты тут прячешься?
— Когда холодно… — хлопая круглыми карими глазами, ответила Ая. — Ну, и когда не хочу в трактир с папой и мамой ходить…
— Понятно, — покивал я, выдыхая — всего одна секунда потери концентрации и речь девочки воспринималась, как в замедленной съёмке. "Мастер меча" требовал практики, что в спокойствии, что в бою.
— Дядя Деймос, а вы любите цветы? — с чисто детской наивностью в глазах спросила Ая. Какой-нибудь рыцарь, почувствовав ауру "Зверя Битвы", свалил бы подальше, а ей было плевать. Дети же.