Гол под Новый год

Точно… Старенькое здание спортивного комплекса «радует» взгляд знакомым силуэтом. Столько лет прошло, а ничего не изменилось. Неоновая вывеска привлекает внимание неуместным ярким светом… Гол? Что за дурацкое название?

– А где наша ДЮСШ?

– Так закрыли… Два года назад. Совсем в нашем захолустье детишкам ходить некуда стало. Вот и пришлось подарочек твой продать, да школу открыть… – еле слышно бурчит учитель.

– Что? Это ваша? – ошарашенно пялюсь на здание.

– Не совсем, арендуем, худо-бедно хватает. Пойдём, дружок. Мы как раз вовремя…

Фёдор Иванович выбирается из машины и бодро ковыляет к центральному входу. Натягиваю толстовку на нос, черепашьим галопом ползу следом. Первый этаж, коридор, тренерская. Обстановка бедноватая, конечно, но всё чисто и аккуратно.

– Садись и смотри… – командует старик.

Послушно плюхаюсь у двери, тихо матерясь про себя. Совсем юный парнишка активно строит малышей. Забавные поросята нахально игнорируют приказы зелёного тренера. Вот дурко… Ты покажи им что-нибудь крутое… Чтобы прям челюсти попадали.

В целом даже неплохо, только объясняет он не очень хорошо, торопится и забывает, что мальчишки в таком возрасте ещё совсем непоседы. Впрочем, один из пареньков демонстрирует настоящий талант и легко повторяет все приёмы.

– А теперь немного попинаем мячи по воротам. Надеваем звёздные майки… – обрывки непонятной фразы долетают до ушей.

– Звёздные майки? –

удивлённо спрашиваю Фёдора Ивановича.

– Ага, даём мальчишка поиграть в кумиров. Представить себя знаменитым футболистом, пробивающим штрафной.

Творчески… Наверное, у футболок Месси и Акинфеева отбоя нет от поклонников.

Моё внимание привлекает один из безумно радующихся шкетов, самый умелый. На майке шпингалета красуется надпись: Константин Сагаев.

Что?!

– Ты опять Сагаев? Нечестно, Коль, ты брал эту футболку в прошлый раз… – обиженно пыхтит другой мальчонка, –

Сегодня я хочу быть Сагаевым!

– Нет, я! – вопит третий.

Офигеть… Не думал, что я так популярен… Фёдор Иванович тихо подходит и садится рядом со мной.

– Это моя майка, личная… Мне мама подарила, – громко смеётся обладатель заветного «сокровища», – Сагаев самый лучший футболист на свете! Константин учился здесь у Фёдора Ивановича, помог сохранить школ и сейчас помогает таким, как я! Вырасту и стану как Сагаев!

Похмельный ум наконец-то проснулся, а глаза слегка вылезли из орбит.

– О чём трещит та мелочь? – удивлённо смотрю на Комлева, – Я же ничего такого не делал…

– Ну как же… Машину подарил? Подарил… А я на неё школу основал. Спонсорскую помощь оказывал? Оказывал. Суммы-то большие были, а мы экономим. Не всем по карману оплата, так я талантливых ребятишек бесплатно тренирую. А родители их, уже, чем могут. Кто полы помоет, кто стены прокрасит. Так, по копеечке откладываем.

Не помню… Хотя нет, было дело, приходило письмо от Комлева, особо не вчитывался, просто деньги скинул, и всё. Это же Иваныч для него ничего не жалко… Я-то думал, старик на себя просит, а он вон какое полезное дело делает.

– Знаешь, Костик, я ведь тоже большие надежды подавал. Звездой был. По Европам, конечно, не ездил, но за сборную СССР выступал. Высоко взлетел… И упал больно. Также и пил, и гулял, и страдал, как только Ирка меня не бросила, не знаю… Тогда мне казалось, что жизнь кончена… Но… – тихо шепчет Комлев.

– Но?