Гол последней надежды

Алесь Лягушевич, хоть и старался, сильно уступал Царёву в опыте, а тридцатилетний Сивбург, брутальный, всегда бритый наголо мужик, с побившей, побросавшей по разным клубам футбольной жизнью, приехавший в Неживск доигрывать, напротив, опыта имел в избытке, но не имел главного – страсти, азарта, желания получать удовольствие от игры. К футболу он относился, как к неизбежной рутинной работе – отпахал положенное и забыл.

– Старый конь борозды не испортит, – хмуро говорил про него Святогорцев. – Но и глубоко не вспашет. Сколько я встречал таких людей, и у всех одна беда. Вот один – например, музыкант, когда-то его привлекла красота музыки, её тайна, её богатство, её необъятные для глаз и ума горизонты. И он встал с горящим сердцем на этот путь – путь постижения музыкального ремесла, он хотел исследовать все её горизонты, узнать её тайну и там, в глубинах, неподвластных обычному, стороннему человеку, обогатить свою душу. Но этот путь оказался очень долгим, таким долгим, что музыкант забыл, зачем и куда он шёл, забыл своё когда-то горящее сердце. Теперь там, в глубинах, тайна ему уже не представляется именно тайной, а всего лишь определённым набором приёмов и правил. Загадочные горизонты, так манившее его раньше, блекнут и сужаются настолько, насколько становятся неподвижными глаза и ум. А душа… беднеет. Вот другой – политик, честный, искренний – хотел улучшить мир, хотя бы малую его часть, какую-то отрасль, принести людям добро. Тоже шёл к этому, шёл, а когда пришёл – забыл всё то, о чём мечтал, что его когда-то вдохновляло. От былых честности и искренности теперь и следа не осталось, стал, как все, ничего не улучшил, хорошо уже то, если не ухудшил. И третий – да вот хоть обычный человек, простой работяга. В детстве фантазировал, в школьном сочинении писал корявыми буковками, что непременно будет космонавтом или… да не важно, кем, главное – кем-то. А теперь он стыдится этого, смеётся над тем собой, милым наивным ребёнком с горящим сердцем, смеётся над своей душой. Если подумать, то и я сам такой вот старый конь, пашущий очередную выданную жизнью борозду, пашущий надёжно и ровно, но с закоренелым житейским цинизмом – неглубоко. Пора бы, наверное, и мне кое-что вспомнить.