Горячая точка

16:17. Царицыно

Нужный дом оказался стандартно-убогой «хрущевкой», с черными влажными «наплывами» на торцах и стыках. Закрытый, огороженный такими же панельными пятиэтажками двор напоминал крохотный деревенский мирок. Беззастенчиво полоскалось на веревке свежевыстиранное постельное белье, перемежающееся нижним, как мужским, так и женским. Молодые мамаши сплетничали, поглядывая вполглаза за детьми и собаками. Трое мужичков азартно забивали козла и запивали пивом дешевую водку. Как только машина въехала во двор, все дружно повернулись в ее сторону, насторожились. Взгляды у «аборигенов» стали внимательно-острыми. Приехала не просто машина. Приехал объект вечерней беседы, тема для разговоров.

Сергеев, выбравшийся из «Волги» следом за Беклемешевым, огляделся и хмыкнул весело:

— Почти Рембрандт. «Забивание «козла» на глазах у блудного сына». Класс.

— Пошли, знаток живописи.

Они поднялись на третий этаж, остановились у выкрашенной в неприятный густо-коричневый цвет двери. Беклемешев нажал кнопку звонка. Гу-гу-у-у-у-у, — лениво отозвался звонок. Тишина, наполненная шорохами, потрескиваниями. Особая, насыщенная тоскливым ожиданием неминуемой, уже случившейся беды. Беклемешев чувствовал ее физически. Он знал, что за дверью кто-то есть, ощущал осторожное дыхание человека. Казалось, стоит немного напрячься, сосредоточиться — и можно будет его увидеть. Сквозь дверь.

— Открывайте, — громко сказал майор, и снова пришло ощущение, что он видит, как человек крадучись отходит от двери.

Сергеев передернулся:

— Как бацилла под микроскопом.

— Думаешь, слушают? — спросил Беклемешев, снова нажимая кнопку звонка.

— А как же. Тут подобные развлечения в порядке вещей. Вместо театра. Культурный досуг называется. Соседи скандалят — они хвать стакан и бегом к стенке. Вникают. Из-за чего ссорятся да кто победит. Морды били или обошлось без артиллерии. Вот так. Все про всех все знают. А как ты думал? Старый «коммунальный» район. Это тебе не «спальник», не Алтуфьево-Митино-Новокосино. Здесь, Зиновий, люди на этом взрощены. У них во дворе вся жизнь проходит. — Никто не открыл. В новеньком «глазке» не мелькнула тень. Ни шороха, ни скрипа. — Может, никого дома нет?

— Есть, — ответил Беклемешев. Он не мог объяснить свои «предчувствия-предвидения» и поэтому сказал просто: — Я слышал шаги.

— Слесаря будем вызывать? — деловито потер руки Сергеев.

— Подождем пока. Пошли во двор. Побеседуем.

— С кем?

— Да вот с почтенными родителями, забивающими «козла» на глазах у блудного сына.

— А-а-а, — Сергеев засмеялся. — Ну пойдем.

На сей раз отреагировали на чужаков спокойнее. Мамы, правда, примолкли, подобрались, и взгляд у них стал тягостливо-ожидающим, но мужички проигнорировали приезжих. У них была своя шкала важности новостей, и появление двух незнакомцев занимало в ней далеко не первое место.

Беклемешев подошел к ним, остановился рядом. Пожилой одутловатый «козлист» в мятой кепке, коричневой болоньевой куртке, не отрываясь от игры, коротко поинтересовался:

— Ну?

— Светлана Ивановна Полесова, — просто ответил Беклемешев.

— Дома, — ответил одутловатый.

— Не откроет, зря ломитесь, — добавил второй, скуластый, простолицый, с соломенными жидкими волосами, крепкими, хоть и маленькими руками и мощным торсом.

— Почему?

— А так, — хохотнул третий — молодой, опухший, расхлябанный парень в грязноватом плаще, джинсах и свитере, из-под которого торчал воротник грязноватой же рубашки.

— С тех пор, как Петька вернулся, она никому не открывает, — пояснил первый. — Если хотите с ней поговорить, дождитесь Илью.

— Ага, — снова влез молодой. — Тетка Света в него как в бога верит.

— Боится, что Петьку снова увезут, — пояснил соломенноволосый.

— Петька — это Петр Ильич? — уточнил Беклемешев.

— Чего? — удивился одутловатый. Видимо, подобное обращение применительно к людям Петькиного возраста было здесь не в ходу. — Какой Ильич? — И тут до него дошло. — А-а-а, точно. Ильич. И правда, Ильич. — Он звонко шлепнул «костью» о стол и победно возвестил: — Рыба!

Молодой полез под стол, достал бутылку водки, снял с лавочки дешевые рюмки, налил, и они выпили. Без тостов, молча.

— Будешь? — спросил, морщась, соломенноволосый у Беклемешева.

— Я на работе. А разве Петр не погиб? — «удивился» майор.

— А вы им кто? — Одутловатый закончил считать «очки», повернулся и уставился на Беклемешева. Снизу вверх, но тяжело.

— Коллега Мити, — соврал тот на ходу. — Он сегодня на работу не вышел, и меня послали узнать, в чем дело.

— Врет? — спросил соломенноволосый.

— Ясное дело, врет, — ответил молодой, пряча бутылку и рюмки. — Знает Митяя и не слышал про то, что Петька вернулся? Врет, как водой хлещет.

— И не краснеет, — добавил соломенноволосый.

— Он на работе не слишком откровенничает. — Беклемешев достал сигарету, закурил и, наткнувшись на ожидающие взгляды, предложил новым знакомцам. Те, не благодаря, приняв все как должное, согласились и закурили тоже.