Город Дождя

– А тут вполне уютно, правда? – произнёс Ветер как только подошёл ко мне.

Я взглянула на него со злобой.

– Ты убил меня!

– Мне кажется, ты драматизируешь, – сказал он, улыбнувшись. – К сожалению, кто-то уже

опередил меня.

– Не знаю, как это точно назвать, но я оказалась здесь не по своей воле. Что это за место?

– Воля…– проговорил он, раскинув руки и запрокинув голову вверх. – Люблю это слово,

даже больше, чем “представление”. Редкий человек не мечтает о ней.

– О такой воле вряд ли… – печально сказала я, поняв, что он не собирается отвечать на мой

вопрос.

– Неужели? – Ветер сделал удивлённый вид.

У него в руках вдруг оказалась знакомая мне тетрадь с зимним пейзажем, которая была у

меня ещё при жизни в моём старом мире.

– А я вот листал твой дневник, и мне кажется – это именно то, чего ты хотела. Сейчас

процитирую: “Порой мне хочется сбежать ото всех, туда, где не будет ничего: ни мыслей, ни

страданий, ни беспросветной глухой тоски, ни цепи тяжёлых воспоминаний…Я так устала

быть отмирающей клеткой на теле исполинской Вселенной”, – он прочёл это в шутливо-

пафосном тоне. – Прекрасно сказано, но я бы заменил последнюю фразу на: “Я так устала

быть несчастным китом, держащем на своей спине груз призрачного мирозданья”.

Я вздохнула. Если ему хочется глумиться надо мной – пусть глумится: я готова была терпеть

даже его издёвки – вовсе не хотелось оставаться одной в этой белой пустыне без края.

– Я мыслю образно, а что касается тех слов – это был душевный порыв, о котором вообще-то

должны были знать только я и дневник.

Я метнула в сторону Ветра укоризненный взгляд и вырвала из его рук свою тетрадь, но как

только она оказалась у меня, из неё посыпался снег, а затем я обнаружила, что держу в руках

лишь несколько обледенелых веток, какие можно увидеть на деревьях после зимнего дождя.

– Только ты и дневник – так не бывает, – серьёзно сказал Ветер. – Если бы это правило

действовало, то мне бы на голову не сыпался всякий вздор.

– О чём ты? – не поняла я.

В этот момент перед ним плавно опустился небольшой листок, исписанный торопливым

мелким подчерком. Ветер подобрал его, сложил и сунул в задний карман штанов, нахмурив

чёрные брови. Что всё это значило? Мне было понятно лишь одно – он связан с моим

реальным миром, но теперь это было не так уж важно – теперь мне некого было там

тревожить, некого спасать.

– Расскажи мне, как умер Саша? Я видела его сегодня. Где он сейчас? – спросила я, чувствуя,

как холодная вода с тающих веток течёт по моим ладоням, просачивается сквозь пальцы,

словно хочет, чтобы её согрело тепло моей руки.

– Твой друг очень упрямый, – сказал Ветер, присев рядом со мной.

– В смысле?

– Он уже не первый раз пытался встретиться с тобой. Только там, в больнице, ты не признала

его, помнишь?

Мне не очень в это верилось. Неужели я бы не смогла узнать Сашу?

– Не правда, это был труп какого-то незнакомца! – настойчиво сказала я, отбросив ветки.

Ветер посмотрела на меня, хитро прищурившись, а затем закурил, запрокинув голову и

пустив дым вверх. Вскоре нас стал обволакивать белый густой туман, в котором проступали

неясные, размытые картины, а потом я чётко увидела комнату Саши, в которой мне не раз

приходилось гостить, – он спал в своей кровати, вздрагивая всем телом и что-то бормоча,

словно ему снился кошмар. Я с недоумением взглянула на Ветра.

– Твой друг пока ещё не стал им, – произнёс он, – однако, если чужаки долго слоняются

здесь, то однажды теряют выход.

– Он жив? Он может проникать сюда через сон? – спросила я, протянув руку и попытавшись

дотронуться до разгорячённого напряженного лица Саши, покрытого капельками пота.

Но мне не удалось это – облако тумана рассеялось, а вместе с ним пропал и Ветер. Какое-то

время я сидела на месте, обдумывая услышанное и увиденное. Во всём этот разговоре было

только одно радостное пятно – Саша был жив, всё остальное – мутная вода, упрямо не

желающая показывать, что таится в её глубинах. Мне надоело сидеть, и я снова двинулась

вперёд. Я шла так около получаса, а потом почувствовала невыносимую скуку. Чтобы как-то

развлечь себя, я попыталась вспомнить кого-нибудь из мифов или истории, кто так же

бессмысленно и безнадёжно блуждал по миру или пустыне. На ум приходили библейские

притчи, какие-то старые легенды…Потом я подумала о том, как долго искала кого-то,

способного помочь мне справиться со своей болью, – тогда Саша ещё жил в чужой стране, и

я не торопилась полностью раскрываться ему. Поэтому бродила по социальным сетям,

разочаровываясь, ещё более запутываясь; я стучалась в незнакомые двери с криками: “Ищу

прекрасную живую душу, способную мыслить!”, подобно Диогену, этому древнегреческому

философу, который ходил средь бела дня по городу с зажжённым фонарём, отвечая на

любопытные вопросы горожан одной короткой фразой: “Ищу человека”. Мне изредка

встречались такие души; они даже помогали мне какое-то время, но потом либо неожиданно

исчезали, либо в нашем общении возникала какая-то непримиримая деталь, либо (что было

чаще) они оказывались вовсе не такими, какими хотели казаться.