Город неудачников

Протрубила труба. На мачте взвился черный флаг… И вот на нас посыпались пираты…Только сыпались они как-то странно… Многие проносились на канате мимо палубы и падали за борт… Из воды раздавались крики: «Спасите!», «На помощь!..».

Наконец те, кто умел плавать, спасли тех, кто не умел…

Капитан, с длинной сигаретой в мундштуке, откашлялся, сплюнул торпедой за борт, вытер лицо о низ тельняшки, обнажив исполосованный шрамами живот, то ли от сабель, то ли от аппендицитов, вставил новую сигарету в мундштук, чиркнул спичкой о борт, закурил… Но сначала, перед всем этим, он выскреб из углов кастрюли остатки нашей ухи и съел ее жадно, с пыхтеньем и стонами, под завистливыми взглядами команды… Потом закурил и подмигнул:

– Трое суток не ел… С такой оравой не прокормишься…

Он подошел к человеку в полосатых пижамных штанах и галстуке-«бабочке»:

– Эй! Как тебя?

– Сэр Бобильтон, кэп!

– Во-во!.. Бобильтон-шнобильтон… Ты, кажется, врач?..

– Хирург, господин капитан!

– Хи-лург, – передразнил капитан. – Людей зарезал больше, чем любой пират!

Хирург хохотнул.

Капитан приблизился к унылому брюнету, живот поверх длинных трусов:

– А ты? Как тебя?

– Господин Де-Лякруа…

– Де-ля… Музыкант?!

– Скрипач, господин капитан…

– «Скрипач»… От «скрипов» его повеситься можно… Ну, что мне с ними делать?.. Тот вон… археолог… тот инженер… Пожалел, взял на корабль… Неудачников этих… Из бедности и нищеты. Думал людей из них сделать. Куда там…

Капитан пригрозил кулаком:.

– Не буду кормить. Не дам сухарей. Сухариков нема! Что?! Не нравится?

Тут Мария-Луиза не выдержала:

– Братцы! Поплыли в город… Пушка у нас есть… Шарахнем! Припугнем… Ну, какие вы неудачники?.. Вы просто веру в себя потеряли. Поплыли, а? Начнем жизнь сначала! А?..

Капитан сдвинул брови:

– Что?! А где я людей возьму?.. Если все будут начинать сначала?..

Он дал очередной залп из своего мундштука:

– Кто здесь капитан? Я? Или эта баба?! За борт их, ребята!

Мы пытались сопротивляться, но слишком велико было превосходство противника. Они скрутили нас, раскачали и бросили за борт. С тех пор я долго не мог побороть ненависти к людям, которые из-за своей жалкой, неудачливой жизни готовы пойти на любую подлость.

13. Обитаемый остров

Плавал я неплохо. И море было спокойное.

И держало хорошо. Я освободился от рубашки, штанов. Мария-Луиза тоже. Плавала она даже лучше меня. Мы хохотали, не думали о плохом, будто купаемся в Черном море…

И очень быстро из-за горизонта возник островок, и вообще все здесь происходило быстро. Пираты, горизонт, острова… Не как в жизни, а по-другому.

Но это я потом понял…

Мы вышли из пены прибоя на песчаный берег.

Песок, пальмы, хижина на холме.

– Отвернись! – сказала Мария-Луиза.

Она зашлепала по мокрому песку.

– Можно! – крикнула она чуть погодя.

Теперь она стояла в пальмовых листьях. Как туземка из «Клуба кинопутешественников».

– Сила! – только и сказал я.

Запахло дымком. Мы побежали на дым…

У костра, сидел человечек.

Когда подошли ближе, узнали мэра. Того самого, который улетел на шаре. Кстати, сам шар огромным одеялом лежал у порога хижины.

Мэр обрадовался встрече. Он прыгал, обнимал нас, хохотал, целовал.

– Ребятки, милые… Спасибочки вам, огромненькое.

Что улетел я из этого города. Я теперь, ну, самый счастливый. Ну, вот просто… Ну, такое вам… Просто огромненькое спасибочки… Живу в свое удовольствие… Хозяйство, дом, бананчики…

Ну, там: кофеечек, прямо с дерева в зернышках, ну, просто, ну, слов нет, как спасибочки… Две козы, творог, сыр, молоко.

И он стал показывать свое хозяйство, двух коз, дом, угостил сметаной, ватрушками, мясом куропаток, банановым вареньем на тростниковом сахаре…

– …а это… все… там, значит, бумаги… фотографы… ну их… пусть сами, без меня… не хочу, и не просите! Нет!.. Должности высокие… власть. От лукавого все…

Раздались позывные города Неудачников.

– Радио, – сказал мэр, – с шара приволок. Слушаю всю эту чертовщину. Хохочу – до смерти. Умираю как смешно… «Лучший город, единственный в мире…» Ложь! Ерунда на подсолнечном масле… Гордиться нечем – вот и придумали… Чтоб одни неудачники другими командовали…

Приемник стоял на ящике в тени пальмы. Из него доносились звуки траурного марша. Я так привык, что все совершается там весело, с шутками…

«…сегодня, – раздался сквозь треск эфира скорбный голос, – мы провожаем в последний путь нашего великого современника генерала Уилсона…

Генерал прожил большую и огромную жизнь… Ему не везло… Герой битвы при Лотреке доживал свои дни в бедности и нищете… Он был не просто неудачник, а Неудачник с большой буквы! Выдающийся неудачник нашего времени! Улыбнемся, друзья, в эту тяжелую минуту. Пусть везде расцветают улыбки…»

Звуки траурного марша перешли в легкий вальсок.

«Слово – племяннику генерала. Многие годы он делил с ним все неудачи…»

Мы услышали до противности знакомый голос:

«…друзья, близкие… Я не племянник генерала, я… я его дядя».

Раздался гул недоумения, и племянник стал рассказывать историю, хорошо знакомую мне по рассказу Марка Твена… Как человек стал дядей самому себе.