Грешники

В нашем городе большой железнодорожный транспортный узел и народу здесь всегда не пробиться. А сегодня как назло особенно! Стайка спортсменов расселись на своих баулах и ржут как кони. Их много, наверное, едут куда-то на сборы и всё бы ничего, но своими двухметровыми телами мешают обзору.

Бабки. Деды. Рыжие, чёрные, белобрысые макушки. Шапки и капюшоны. Сумки-тележки, чемоданы, запах печёных пирожков и вонь из общественного туалета.

Его нигде нет! Нет его!!

Паника никуда и не девалась, но сейчас накрыла плотным чёрным покрывалом.

— Аккуратнее можно? — ворчит какая-то тётка, когда я, запыхавшаяся и расхристанная пробегаю мимо и задеваю ногой её сумку. Потом едва не сбиваю какого-то ребёнка втыкающего в телефон и чуть не растягиваюсь на разлитом кофе.

— Саш! — бесполезно кричу в никуда, но голос мой тонет в гомоне вокзальной толпы.

Он не может уехать вот так! После всего, что между нами было!

Я не смогу без него. Задохнусь. Умру. Какая нелепость, Боже мой, зачем я только уехала! Зачем поверила этой мрази, что он может быть человеком! Самбуров разбил мою жизнь. Снова! Но с ним я разберусь потом, главное найти Сашу.

Сейчас я думаю, что чёрт с ним — пусть бы он переспал со своей бывшей. Да пусть бы переимел половину города, лишь бы только остался, был со мной, поверил мне, а не этому глупому фото! Хотя я бы не поверила никаким словам, если бы увидела такое… я это осознаю и от того становится ещё хуже.

Слёзы текут по щекам, смахиваю их рукавом и продолжаю искать среди массы незнакомых лиц лицо Саши. Наверное, я сейчас похожа на чучело — рассёгнутая, зарёванная, в тонких кедах — и это в такую-то погоду! На меня брезгливо косятся, но мне наплевать. Главное — чтобы он был здесь.

И он здесь. Я его вижу.

Скрестив руки на груди стоит у окна и смотрит прямо на меня.

Время словно останавливается. Я больше не слышу гула голосов, не замечаю людей — я застыла как вкопанная, боясь сделать даже шаг.

Я пытаюсь понять по его лицу, о чём он думает. Прочитать что-то по мимике, глазам. Хочу увидеть, что он рад меня видеть. Но он не рад. Огромное разочарование — вот что написано на его лице.

Что же я натворила…

Осторожно подхожу ближе и, шмыгая носом, заглядываю снизу вверх в его глаза. Я жду, что он скажет хоть что-то, но он молчит.

— Саш, прости меня, — шепчу, не зная, какие ещё тут можно подобрать слова. — Пожалуйста, дай мне всё объяснить. Всё совсем не так, как тебе показалось. Я знаю, что всё выглядит будто я переспала с Самбуровым, но у нас ничего не было, клянусь!

— Не надо, Вик, ничего не говори, — произносит, наконец. Не зло, не равнодушно, не грустно… Тускло.

Тело колотит мелкой дрожью. Бросаю взгляд на большие электронные часы на стене — у нас осталось четырнадцать минут.

— Саш, я умоляю тебя — останься! Я клянусь жизнью, что у нас с ним ничего не было! Это фото было подстроено, он что-то мне подсыпал и я вырубилась. А потом он, видимо, решил вот так мне отомстить.

— Почему ты вообще уехала? Зачем?..

— Я увидела, что ты пошёл в спальню к своей бывшей, надумала себе всякого, психанула. Ну ты же меня знаешь.

— Я ходил к ней просто поговорить, — так же бесцветно. — И только. Могла бы войти и убедиться, а не сбегать.

— Я знаю, что не было! — выпаливаю, радуясь, что он не закрылся и идёт на контакт. — Позже, уже там, в гараже, я остыла и всё поняла! Я уже собралась уходить, но потом ко мне подсел Самбуров и дал ту проклятую бутылку. Там был какой-то препарат, снотворное, наркотик. Я понятия не имею, что именно там было, но…

— Вик, пожалуйста, хватит, — перебивает он и неожиданно заключает мои дрожащие ладони в свои. — Не надо ничего говорить, прошу тебя. Ты делаешь только хуже.

— Но я не вру! Клянусь! — кричу, не обращая внимания на подслушивающих зевак. — Хочешь, поедем прямо сейчас к нему, вытрясем из него правду? Он признается! Были свидетели!

— Вика! — говорит уже чуть резче. — Прекращай уже оправдываться!

— Но я же, правда, не вру!

— Даже если не врёшь, это ничего не меняет. Неужели ты не понимаешь? — теперь переходит на шёпот. — Ну не получилось у нас, не вышло! Так бывает. Ты не виновата, я виню только себя, что допустил нам обоим зайти так далеко.

— Нет, это как раз меняет всё! Измены не было, значит, всё обратимо.

— Нет, Вика, не меняет! Пойми же ты, наконец! Даже если мы закроем сейчас глаза на эту ситуацию, потом будет только хуже. Мы — разные. У нас разный возраст, разные интересы, разные взгляды на жизнь. Давай представим, что мы живём вместе в Москве, ты опять вспылишь из-за чего-нибудь и убежишь куда-то из дома. И что делать мне? Бегать по ночной столице и искать тебя по всем злачным заведениям? А я не смогу отпустить ситуацию, я побегу. Потому что ты мне небезразлична! По этой же причине я могу не рассчитать силу и покалечить кого-нибудь из-за тебя, когда ты в очередной раз вляпаешься в историю. А ты непременно вляпаешься. И я сяду.

— Нет! Этого не будет!

— Будет, Вика, и ты сама это прекрасно знаешь. Мы знаем это оба. Я не смогу так, — говорит ещё тише. — Жить словно на пороховой бочке — не моё. Я уже нанюхался пороха, всё, устал.