Гроза

Ты в этот год сложил немалотревожных песен, но, боясь,что их теперь не понималани дружба, ни любовь твоя,ты их творил, как композитор —без слов, но музыки не знал.Что мог ты сделать? Дождик в ситонельзя собрать. Твоя ль вина,что дождь тревог и междометийпрошел тебя насквозь? Убавь,что, все продумав, ты заметилтот горький привкус на губах.И больше ничего. Но кромебанальной фразы, что зимаи впрямь прекрасна.Мир огромен.Но в этот раз ты понимал.18 ноября 1939

ТИГР В ЗООПАРКЕ

Ромбическая лепка мускула

и бронзы — дьявол или идол,и глаза острого и узкогонеповторимая обида.Древней Китая или Греции,древней искусства и эротики,такая бешеная грацияв неповторимом повороте.Когда, сопя и чертыхаясь,бог тварей в мир пустил бездонный,он сам создал себя из хаоса,минуя божие ладони.Но человек — созданье божие,пустое отраженье бога —свалил на землю и стреножил,рукой уверенно потрогал.Какой вольнолюбивой яростьюего бросает в стены ящика,как никнет он, как жалко старитсяпри виде сторожа кормящего.Как в нем неповторимо спаяныгустая ярость с примиренностью.

Он низведенный и охаянный,но бог по древней одаренности.Мы вышли. Вечер был соломенный,ты шел уверенным прохожим,но было что-то в жесте сломанномна тигра пленного похожим.19 ноября 1939

СТИХИ О РЕМЕСЛЕ

Поговорим о нашем славном,О настоящем ремесле,Пока по заводям и плавнямПроходит время, стелет след,Пока седеет и мужает,На всех дорогах и поляхЛиствой червленою в МожаеСтаринный провожает шлях.О Бонапартова дорога!…Гони коней! Руби! Руби!…От Нарвы до Кривого РогаТрубач, отчаявшись, трубит.

Буран над диким бездорожьем,Да волчьи звезды далеки,Да под натянутою кожейСтучат сухие костяки.Да двери яростью заволгли,Да волки, да леса, да степь,Да сумасшедший ветер с ВолгиБураном заметет гостей.«Гони, гони! — Расчет не выдалФортуна выдала сама!Гони коней!» — Денис Давыдов,Да сам фельдмаршал, да зима!А партизаны гонят рысью.И у взглянувшего назадВразлет раскосые по-рысьи,С веселой искоркой глаза.«Бурцев, ёра, забияка,Мой товарищ дорогой,Ради бога и аракаПриезжай ко мне домой».Буерак да перестрелка —

Наша ль доблесть не видна?Если сабля не согрела —Песня выручит одна.Ухнет филин или пушка,Что ты, родина, сама —То ль гусарская пирушка,То ль метельная зима?Обернись невестой, что ли,Милой юностью взгляни!Поле, поле, поле, поле!Придорожные огни…            «А ну!» —                              коней за буеракиВо мрак ведет передовой.«Так ради бога и аракаПриезжай ко мне домой».Поговорим о нашем честном,Пока заносит время след,О ремесле высоком — песниИ сабли — ясном ремесле.Декабрь 1939