И будет вам счастье

Решив во всем разобраться, я поехала в художественную галерею «Праздник славян», расположенную в тихом переулке рядом с метро «Фрунзенская». Как зло и коротко сообщила мне Дарья, владельцем галереи являлся Леонид Назарьевич, а его первая супруга служила наемным директором. И эта ситуация ее не устраивала!

Название галереи ввело меня в заблуждение. Я ожидала увидеть здесь творения в псевдорусском духе: матрешек, гжель, картины а-ля «Иван Царевич на Сером Волке» Виктора Васнецова… Однако в «Празднике славян» были представлены авангардные работы. Угрожающая инсталляция из пивных банок, загадочная скульптура из переплетенных фигур (предположительно мужских), фарфоровые тарелки в форме «звездочек» октябрят, только вместо курчавой головки Володи Ульянова в центре красуется физиономия Адольфа Гитлера…

Увидела я и полотна Татьяны Муравьевой. Мои впечатления: нечто невнятное, но с претензией на гениальность. Один холст художница испещрила цветными линиями. Очевидно, работала она над картиной после хорошей попойки, потому что линии были проведены дрожащей кистью. Название творения — «Пророки в Отечестве». Надо ли говорить, что ни пророков, ни Отечества в явном виде не наблюдалось.

На другом холсте словно курицы потоптались. Название гласило, что перед зрителем картина «Радость манящая». Ничего радостного я не заметила, хотя, возможно, птицы повеселились от души. Рядом с картиной висел ценник, я пересчитала нули, и у меня глаза на лоб полезли: почти четыре тысячи евро! Теперь ясно, что за радость имеется в виду: только хронический идиот с улыбкой от уха до уха может позариться на такое убожество!

Не знаю, может быть, кому-нибудь подобные творения кажутся гениальными, и он готов выложить за них уйму денег. Но, на мой взгляд, это самая что ни на есть профанация искусства. У меня есть четкий критерий того, как отличить шедевр от халтуры. Надо задать себе вопрос: «Смогу ли я сделать то же самое?» Свалить пивные банки в одну кучу — для этого много ума не надо. А ты попробуй, сотвори нечто такое, от чего у меня дыхание перехватит, сердце заколотится и давление подскочит к 200/140 мм. рт. ст. Слабо?

Посетителей в галерее было не густо. Кроме меня по залу слонялся огромный негр в мятой футболке и шортах. Он периодически останавливался около какой-нибудь композиции и цокал языком. При этом невозможно было понять, нравится ему работа или таким образом он выражает свое недовольство.

Администратор зала, молоденькая девчонка с пирсингом в носу, трепалась по телефону и не обращала на нас никого внимания:

— Ой, Наташ, не знаю я ничего насчет отпуска. Возможно, у меня скоро вообще работы не будет. Ну, как почему? Ты ведь знаешь, что галерея принадлежит Леониду Лисовику. Так вот, он хотел ее продать и в самый разгар сделки неожиданно умер. Теперь неизвестно, можем ли мы оставаться в этом здании. Татьяна пытается навести справки, но пока ничего не узнала. В общем, мы все находимся в подвешенном состоянии…

Так вот оно что — Лисовик собирался продать галерею! Интересно, как к этому отнеслась его первая жена? Наверняка рвала и метала. Это же настоящая катастрофа для творческого человека — потерять возможность выставлять свои произведения. Тем более, если твоих уродцев никуда больше не примут…

— Я могу вам помочь? — нервно обратилась ко мне администратор.

— Да, — я приветливо улыбнулась, — где можно найти Татьяну Андреевну?

— Директор работает в мастерской, ее сейчас нельзя беспокоить.

— Видите ли, я ее хорошая знакомая, уверена, что Татьяна Андреевна будет рада моему появлению.

Девушка придирчиво меня разглядывала, а я прямо-таки светилась дружелюбием.

— Ну, хорошо, — наконец решилась она, — видите табличку «Служебный вход»? Пройдите в эту дверь, далее прямо по коридору и упретесь в мастерскую.

Дойдя до двери мастерской, я постучала, но не услышала ответа. Тогда я осторожно заглянула внутрь. В нос мне ударил странный запах — смесь зоопарка, аквариума и магазина лакокрасочных материалов. Татьяна Муравьева стояла посредине комнаты с кистью в руке, ее рабочий комбинезон был весь испачкан краской.

— Татьяна Андреевна! — позвала я. — Можно к вам?

Художница сразу меня узнала:

— Вы? Что вам нужно?

Я протиснулась в мастерскую и совершенно невежливо ответила вопросом на вопрос:

— Надеюсь, я вас не отвлекаю?

— Вообще-то отвлекаете, — сердито отозвалась она. — Но раз уж вы все равно зашли, то помогите мне перевернуть эту картину!

Я подошла ближе и увидела странное зрелище. На полу лежал холст, натянутый на раму, по холсту ползли улитки. За каждой тянулся след определенного цвета: красный, синий, черный… Следы были неуверенными, дрожащими, я сразу признала в них линии из «Пророков в Отечестве». Татьяна снимала улитку с холста, макала кисточку в соответствующую краску и мазала тельце несчастной представительницы класса брюхоногих. Потом она ставила улитку на место и принималась за следующую.

— Господи, что вы такое делаете?! — воскликнула я.

— Создаю бессмертное творение, — скромно ответила Муравьева.

— Они же подохнут, ваши улитки! Краска их убьет!