Я грустью измеряю жизнь

Я душу свою раскрыл, чтобВ душу проникла с небаХотя б одна нота,Но сверху голос идёт: «Квота!»Как невеста ждёт жениха,Спешно чертоги свои готовит,Так и я будто бы впопыхахПытаюсь стихи свои моторить.Подталкиваю их вперёд:— Ну давайте же, заводитесь!А они: — Ход заглох, сдох ход,Не сердитесь.Я тыкаюсь, как кутёнок,В титьку Жизни хочу попасть,Но чувствую я отстранённо —Будет ночь, когда мне не спать.И тогда откроются все границы,Смоются гримы ночи и дня,

И я, даже не будучи принцем,Буду играть роль короля.

Чу!

Чувства настороженные, как птицы,Из пересеченья взглядов, глазДолжны бы перелитьсяВ звучащий под сурдинкою экстаз.И муки мук глухонемогоС закрытою печатью на устах,Познавшего и испытавшего так много,В мечтах сказать бы только: «Ах!»Ах! Вошел в иное измененьеИ ахнулся об пересеченье времён косяк,У них, у женщин, другое измеренье,И чувства у них в ветвях.Не спрашивай. Что я тебе отвечу?Задуло ветром мои свечи,Ты видишь, уже вечер,

И смерть крадётся. Чу!

Улица… Фонарь… Аптека

Март. Начинаю рифмовать.Весна… шампанское… кровать.И это дело всегда канало,И не нужна мне рябь канала.Начнём сначала. Улица… путана,Всегда как тайна, и нежданна,Круговерть от века,И мне пора в аптеку.Всё повторится вновь,Пока играет кровьИ будем цепь у человека,Улица… фонарь… путана и аптека.

Разрушилась мечта…

Разрушилась мечта, вернее,Не мечта, а представленье,Когда казалось, что мгновенье

Вновь повернёт всё навсегда.Пришла сырая явь,Беззубая, с вычурной причёской,С мышлением, вычёркивающим «Я»,Упёртым, косным.«Я», собственно, и нетИ жизни прошлой тоже,В мозгах разрозненный букетЧувств глупых и ничтожных.

Снег безмолвия, забвенья…

Реверберация

Снег безмолвия, забвенья,Буду слушать я тебя,Оборвались звенья,А забыть нельзя.По нехоженому настуМне заказан путь,Впереди ненастье,

Некуда свернуть.Снег всё сыпет, сыпет,Прошлого следы покроет,Только память это не засыплет,Будет биться под покровом.Весна шалая наступит,Бросит зелень на луга,Память, баба в ступе,Не унимется никак.Будет нюхать, будет летать,След не может взять,И не знает — скоро лето,Всю траву в стога стягать.И стоят стога сторожевые,Смотрят, что нельзя,Память как бы строгаяПрячет, ищет самое себя.

Никто не знает…