Я русский

– Да и хрен с ними, – жму плечами. – Чего сейчас-то этим говном голову забивать. Давай лучше еще водки закажем, а? А то что-то я разогнался. Не хочется останавливаться…

…Приезжать на выезд в невраждебный Питер было как-то непривычно.

Слишком много воспоминаний.

Довлеющих, так сказать.

На тему: битиё определяет сознание.

Вот здесь – они нас накрыли.

А вон в том тупике наша самая громкая за последние годы победа зарегистрирована.

При трехкратном бомжовском перевесе.

А тут – встречают, блин, чуть ли не с цветами.

Хлопают по плечам, улыбаются.

Рассказывают, сколько народу смогут поднять в Румынию.

Пипец, как странно все это, наверное, со стороны выглядит.

Даже напросившийся со мной ехать Илюха, Жекин младший братец, охренел от такого приема, а он всю историю наших с этим рассадником бомжатины отношений только со слов старших товарищей изучал.

А я – на собственном горбу.

В прямом смысле.

Как инвалидом тогда не стал – сам до сих пор понять не могу.

Год после той драки ходить заново учился, даже академку в универе брать пришлось.

Но тем не менее, тем не менее.

Удивительно, даже сам город болотного газа после этого самоочевидной ненависти не вызывает.

Нормальный такой город, как выясняется.

Дома, площади.

Красиво.

И сами бомжары какие-то непривычно не гнусные.

Офигеть можно.

Посидели в пабе на Невском, вместе пивка попили.

Обсудили, как будем координироваться.

На мячике пошизили, но тут уже каждый за себя, разумеется.

Но без фанатизма.

А чего там фанатеть?

Игра-то, показанная нашим великим клубом, – традиционный в последнее время унылый кал.

Постояли в оборонке, впереди – без шансов.

Просто ноль.

Хорошо еще, что хоть вничейку отскочили…

…Переночевали в гостишке, похмелились вместе с Илюхой и парнями из красно-белого Питера, погуляли по городу, к знакомым заехали.

Потом совместили обед с ужином, да и отправились на вокзал потихонечку.

Али с Мажором и Серегой уже там, на вокзале, были.

Причем, судя по телефонным звонкам, – в невменяемом состоянии.

Бойцы вспоминали минувшие дни, блин.

С питерским хулиганьем, разумеется.

Теперь – все в зюзю.

Питерские, просто уверен, – точно такие же.

Хорошо еще, что мы в СВ билеты взяли, а то три пьяных рыла в одном купе я бы, пожалуй, не выдержал.

А так – один Мажор, остальные в соседнем.

Илюха, в восторженном состоянии от питерских красот и немереного количества пивасика, к своим ровесникам в плацкарт отправится, теленок молодой.

А Гарри даже не храпит.

Совсем красота.

Парни из «КБ» Питера, естественно, – провожают.

А как иначе?

Братья, считай.

Даже удивительно, насколько выезд в этот сраный город может проходить благодушно и без эксцессов.

Хотя и скучновато слегонца, конечно…

…Тут-то я эту странную эсэмэску и получил.

«Call me. R.».

И – длинный номер телефона, начинающийся с +44.

Ого, думаю.

R – это Ричард.

Дик.

«Челси».

«Хедхантерс».

Наши легендарные, можно сказать, союзнички.

Те самые.

А это уже более чем серьезно.

И – номер левый.

Значит, боится палева.

Надо звонить.

Причем – не со своего телефона.

Веселуха…

…Нашел на вокзале пару подозрительных личностей, поманил одного в сторонку.

– Ну? – спрашивает.

– Сим-карта, – отвечаю. – На оператора – плевать. Один звонок.

Он кивает.

– Не вопрос. Аппарат нужен? Пацаны только что лоха пощипали. За тыщу отдам.

Смотрю на него внимательно.

– Нет, – хмыкаю, – дружок. Ты меня неправильно понял. Мне нужна только симка, причем не сильно паленая. Плачу на месте, но если какая подстава, – тебе лучше и не рождаться, всасываешь?

Он усмехается.

– Не пугай, – говорит. – Пуганый. Денег сколько?

Называю цифру, он соглашается.

– Жди здесь.

И убегает.

А я неторопливо закуриваю.

«КБ» Питер неподалеку тусуется.

И Илюха своими размерами и колоритным личиком интеллигентное местное население распугивает.

Так, на всякий случай.

Не успел половину сигареты выкурить, как продавец нарисовался.

Хороший у них тут сервис, думаю.

У нас бы, в Москве, сабж сначала раз десять проверился.

А тут – «деньги – товар – деньги».

Известная марксистская формула.

А теперь – можно и в поезд, думаю.

Тронемся – позвоню.

Отправил молодого в плацкарт, предложив, если что, заходить не стесняясь, – да и с богом…

…Захожу в купе, обнаруживаю там на удивление трезвого Мажора.

И – бутылку водки на узком купейном столике.

– О, – радуется, – Дэн! Нарисовался, блин! Вовремя, вовремя. А то этих срубило совсем, спать уже улеглись. Даже выпить не с кем.

– Давай попозже, старина, а? – прошу. – Хоть подождем, пока поезд тронется. И – вот еще что.

Показываю ему эсэмэску от Дика.

Он трезвеет окончательно.

– Та-а-ак, – говорит. – Сим-картой, надеюсь, озаботился?

Киваю.

– Тогда – нормуль. Поезд тронется, и звякнешь. А пока пойдем-ка, покурим.

– Пойдем, – соглашаюсь. – Заодно и с парнями из «КБП» попрощаемся. А то вы с Али настолько общением с вражинами увлеклись, что со своими даже толком и не поздоровались.

– Есть такая шняга, – признает. – Надо пойти, извиниться, наверное…

…На самом деле прощание затянулось так, что мы еле в вагон успели запрыгнуть.

Отдышались, потом Гарри разлил водку по выпрошенным у проводницы стаканам, пока я симку в аппарате менял.

Ровно по половинке.

Выпили.

Опять отдышались.