Я русский

Морщится, разгоняя сиреневые клубы ядовитого сигаретного дыма.

– Мы? – переспрашивает. – Мы с тобой – нормальные русские мужики. Те самые, что испокон веков жили на этой земле. Пахали землю, писали книги. Воевали, если придется. В том числе, кстати, и на Кавказе, так что – тоже ничего нового. Ездили в Европу учиться чему-то хорошему. Иногда даже жен оттуда привозили, детей с ними рожали. Сейчас ко всей этой байде только один футбол, понимаешь, и добавился. И ничего более. Как там, кстати, Злата? Какой у нее месяц?

– Третий, – вздыхаю, – заканчивается. Послезавтра прилетает, потом свадьба сразу почти…

– Насчет свадьбы, – смеется, – помню. Инга уже весь мозг измучила и мне и себе. Насчет подарка. Я говорю, что лучше деньгами, ребята-то молодые, им это нужней. А она – ни в какую. У них, у женщин, мозг, в отличие от нас, совсем по-другому устроен. Хрен разберешь без стакана…

Смеемся уже вместе.

Негромко.

– В свадебное-то путешествие поедете куда? – интересуется, раздавливая окурок в пепельнице. – Решили?

– Сначала коротко к ее предкам заскочим, в Прагу. А потом – в Италию, в Рим. Хороший город…

Али кивает.

– Хороший, – соглашается, – я его тоже люблю. Там на фори Империали, если к Колизею лицом стоять, такая ресторация одна классная имеется! Ух! Я тебе потом адресок дам, если захочешь. Обязательно моллюсков там закажите, в белом вине, не пожалеете. И таглиатели с морепродуктами. А пока – пойдем к парням, выпьем. А то смотри, как хохочут!

А там и вправду: Никитос такое в лицах изображает, что народ уже просто лежит.

Только Егор с Мажором о чем-то над рюмочкой философствуют.

То ли Англию вспоминают, где вместе учились, то ли еще что.

Им есть что вспомнить, думаю.

Это блин, мои друзья.

Идиоты великовозрастные.

Я хлопаю Али по протянутой им ладони, он меня – по плечу, и мы с облегчением идем к журнальному столику, где по нам пара рюмок уже, сцуко, давненько соскучилась.

Пора, похоже, и выпить.

Крепко выпить.

Чтобы напряжение отпустило.

Как совсем недавно в Румынии…

…Мы там первые двое суток по углам и щелям сидели, как тараканы. Готовились умирать.

С честью, разумеется.

Мы же – русские.

Мы, типа, – не сдаемся.

Ага.

Даже всю дорогу из аэропорта сверяли визуальные впечатления с предусмотрительно скаченными из Интернета распечатками карт города Бухареста: просчитывали пути отхода, то да се.

О сопровождающем любой выезд веселье – с пивом, девками, глумом и легким разгильдяйством – речи быть не могло.

Из гостиниц, считай, – и не вылезали.

Страшно.

Ни информации, ничего.

Вообще.

Где эти англичане бродят – совершенно не ясно.

Скаутов не пошлешь, у румын – тоже не спросишь.

Чужая страна все-таки, причем враждебная, а нас и полутора сотен не наберется, и союзников – ни единого.

Поляки нам на уровне сборных – не союзники.

А автобусы с сербами погранцы на границе Евросоюза тормознули.

Потом, правда, отпустили, но пасли после этого так, что помочь нам сербы ничем бы не смогли, даже если б наизнанку вывернулись.

Не с боем же сквозь вооруженных до зубов румынских ментов пробиваться.

Хотя эти – могли, конечно.

К счастью – не понадобилось.

Хотя – какое там, на хрен, счастье…

…Два дня липкого, сковывающего страха, отчаянной бравады, неприкрытой тревожности, вынужденной трезвости, непрерывного стресса, шараханья по углам и передвижения мобами не менее пятидесяти человек закончились, во-первых, бездарным поражением нашей сборной от румын, а во-вторых, жесточайшим глумом так и не приехавших в Бухарест англичан.

Нас просто – тупо выставили на посмешище.

Перед всей Европой, так, на секундочку.

Типа – а чего вы так напряглись-то, парни?

Какая, на фиг, Румыния?

Вы ваще кто такие?

Русские?

Ну, так и сидите у себя в России.

Медведей гоняйте, снег чистите.

Вас никто и не хотел.

Больно надо.

Так, поглумились парни слегонца.

А вы – и поверили.

И – чуть не обосрались со страху…

…Все-таки у этих проклятых островитян есть то, чего пока нет у нас.

Опыт.

Отягощенный весьма своеобразным и довольно жестоким чувством юмора, ага.

Лично меня так серьезно по носу уже давно, блин, сцуко, не щелкали.

Больно и обидно.

И – очень унизительно.

Все-таки, наверное, Злата права, и у нас, у русских, самое больное место – это вовсе не печень, а слишком развитое самолюбие…

…Вот тогда мы, оно конечно, с Али и нажрались.

До зеленых соплей, бессвязной речи, слюнявых пьяных поцелуев и обоюдного плача в жилетки.

Давно такого не случалось.

Начали на продуваемой всеми возможными ветрами, промозглой и холодной площади перед бывшим дворцом местного диктатора Чаушеску.

Как полагается – с водки.

Потом поехали к расположенному в центре города водохранилищу. Какой-то мудак из наших сдуру сказал, что там, наверное, красиво.

Ага.

Красиво.

Грязь, серость.

В общем, все сообразно настроению. Пришлось – пить дальше.

Ну, и продолжили.