Я вижу Свет… Лирика

Я падал в небо, словно в бездну вод.

Я погружался в небо с головой.

Я становился с ним единым целым –

насквозь пропитываясь синевой,

в ней растворяя очертанья тела,

утрачивая облик прежний свой,

я погружался в небо с головой.

И небо расступалось подо мной,

своей податливостью изумляя.

Тонул, накрыт незримою волной,

я в океане без конца и края,

как омутом, затянут вышиной, –

и небо расступалось подо мной.

Я был один, один на сотни вёрст.

Подхваченный небесною рекою,

я дотянуться мог легко до звёзд

своей протянутою к ним рукою,

я мог комету ухватить за хвост…

Я был один, один на сотни вёрст.

По синеве небесного холста

я радуг разбросал повсюду краски,

страницы облаков взахлёб листал,

небесные разучивая сказки…

Я покорил небесный пьедестал,

я в небе утонул –

и небом стал.

2018 г.

Черновик

Сегодняшний рассвет с позавчерашним вкусом

вновь вызвал боль в висках и тошноту в груди.

Вот новый день пришёл, и смотрит Иисусом,

и за ухо берёт: вставай, мол, и иди.

Встаю и ухожу. Куда — и сам не знаю.

Наверное, вперёд, хотя — как посмотреть…

До ночи проброжу — а там в объятьях сна я

у суток отсужу положенную треть.

Свой начинаю день вновь с чистого листа я,

но жизнь — как черновик, которому не стать

шедевром на века, и потому листаю

его лишь потому, что надо бы листать.

Ну вот ещё одна заполнена страница,

и вновь — совсем не тем, чего бы я хотел:

невнятные слова, карикатуры — лица,

обыденный набор сиюминутных дел.

День канул, день прошёл — в бессмысленной рутине,

в круговороте дел, в их суетном плену;

а вечером, с тоской, живущей за грудиной,

страницу эту я навек переверну –

и новую начну, и вновь — одна нелепость

в нагроможденьи строк, прокисшая, как квас.

Тот написал роман, а этот пишет эпос,

а у меня вся жизнь — трагикомичный фарс.

А там придёт Она — в просторном балахоне.

Захлопнет черновик костлявая рука –

и отойдёт в архив мой опус малахольный,

которому не стать шедевром на века…

2018 г.

Знакомятся в детстве порою чудно…

Знакомятся в детстве порою чудно!

Мы — не исключение тоже:

Она мне язык показала в окно,

Я скорчил ей зверскую рожу.

Когда ж я поближе знакомство с ней свёл,

С веснушчатой этой девицей,

То быстро узнал, что язык у неё

Острей, чем вязальная спица.

Я ей на издевки ответить хотел,

Но не было слов для ответа –

И я багровел и бессильно пыхтел

И корчил ей рожи на это.

Росли мы, взрослели… Мы вместе давно –

И даже не верится, боже:

Она, что когда-то дразнилась в окно, –

Со мною, ей корчившим рожи.

Порою такое бывало у нас,

Что даже становится дико.

Злодейки-судьбы всех ужасных гримас

Сейчас и не вспомнить, поди — ка.

Но как ни оскаливала жизнь клыки –

Мы жизнь доводили до дрожи,

Ей дружно показывая языки

Ответом на зверские рожи.

И годы летели, и время текло…

Навеки осталась в минувшем

Проказница та за оконным стеклом,

Вся в россыпи мелких веснушек.

Теперь — лишний вес, в волосах седина…

Мы так постарели… И всё же

Порою язык мне покажет она,

А я ей в ответ корчу рожи…

2018 г.

***

Она умирала. Чуть слышно стуча,

лишь сердце в её жило теле –

но Смерть уже скалилась из — за плеча

и ангел стоял у постели.

Дыханье рвалось из опавшей груди,

и мир, целый мир, вместе с ней уходил.

В последний раз вспыхнув, погасла свеча,

и в комнате тихо вдруг стало.

Смерть вытерла серп, приглушённо ворча,

и ангел кивнул ей устало,

смотря, как от тела пред ним, не спеша,

уставшая, ввысь отлетает душа.

И на руки ангел её подхватил

и прянул в разверстое небо,

где звёздные переплетались пути…

А тело разломанным склепом

осталось в холодной лежать пустоте;

и мир — целый мир — без неё опустел…

2018 г.

***

Рисунок неумелый был такой,

набросанный небрежною рукой.

Вот ломаными линиями — речка.

Вот солнце в верхнем правом уголке.

Вот облака. Вот горы вдалеке.

Забавная фигурка человечка.

Абориген двухмерного мирка,

ты не сойдёшь с бумажного клочка:

ты — часть его, ты, как и он, двухмерен.

Рождённый в этом мире, ты таков,

каков твой мир. Не разорвать оков,

не распахнуть в миры иные двери.

Двухмерный мир бумажного листа,

в котором лишь длина и высота –

он для тебя единственно реален;

и ты привычно обитаешь в нём,

понятья не имея про объём,

способный осознать его едва ли.

Есть целый мир за гранью бытия,

в котором протекает жизнь твоя.

Ты чувствуешь его существованье

за рамками привычного мирка –

но вся картина общая пока

выходит за пределы пониманья.

Смотрю на разрисованный листок,

и мысль вдруг пробивает, словно ток:

ведь мы с тобой, приятель, так похожи!

И рамки одинаковы у нас;

и, может, кто-то на меня сейчас

из запредельной бездны смотрит тоже…

2018 г.

***

Ищу себя — и не могу найти.

Стучусь во все попавшиеся двери –

давно и тщетно, веря и не веря

в возможность появления пути.

Ищу себя — упорно, много лет.

Мне больше ничего уже не надо.

Решение проблемы где-то рядом…

Ищу себя — но результата нет.

Ищу себя, как сокровенный клад

с наложенной забвения печатью.

Найду — и обрету покой и счастье,

и наконец-то всё пойдёт на лад.

Найду — и вот всё будет хорошо;

и смысл появится в мгновенье каждом,

мной прожитом на свете… Но пока что

себя, увы, я так и не нашёл…

2018 г.

***

Шагни вперёд. Пусть труден первый шаг