Я вижу Свет… Лирика

и сон мой не тревожит по ночам.

Но вот я вижу проявленье Зла,

что этим миром правит с пьедестала –

и в этот миг кивает мне устало

моя печаль, задумчиво — светла…

2018 г.

***

Возвращаться не нужно

к месту прежних побед!

Нет былой уже дружбы,

и любви былой нет.

Всё, что было отрадой –

утекло, как вода,

и не надо, не надо

возвращаться туда!

Возвращаться нет смысла:

нас в минувшем не ждут.

Пусть и глупые мысли

нас тревожат и жгут,

пусть и сердце — калека

о былом всё грустит,

всё равно в одну реку

дважды нам не войти.

Возвращаться не надо

в детство издалека.

Покосилась ограда,

обмелела река,

и дома обветшали,

отслужив честно век,

и укрыл белой шалью

всё прошедшее снег.

Возвращаться не стоит

к милым сердцу местам.

Там уже всё пустое,

всё истлевшее там,

всё покрыто золою,

отгорело своё…

Так пускай же былое

зарастает быльём!

Память-стерва порою

нас в ночной тишине

манит чудной игрою

разноцветных огней.

Но бежать заполошно

ни к чему на огни,

просто память о прошлом

в своём сердце храни…

2018 г.

Вода

Начинается утро — такое же, как и всегда:

поднимается Солнце на небо неспешно и чинно;

и в аквариуме просыпается снова вода,

хоть от спящей и мёртвой практически неотличима.

Ровной глади воды никогда не нарушит волна,

бури, штормы, тайфуны здесь исключены совершенно;

ни морщинки, ни ряби… Спокойна вода и ровна

и для тех, кто живёт в ней, приятна во всех отношеньях.

И хрустально-прозрачна вода, и стерильно-чиста,

подогрета, как надо, избалована освещеньем…

Томно нежится юной принцессой из сказки вода,

словно в царских покоях, в аквариумном помещеньи.

Что ей звонкая твёрдость холодного синего льда,

буйство пара кипящего, чёткость кристалликов снега?!

Обо всех прочих формах и знать не желает вода,

кроме этой — привычной, дающей блаженство и негу.

Ни на гран неизменна её обитанья среда

в рукотворном мирке, в состояньи своём постоянном…

Вот и вечер пришёл, и опять засыпает вода.

Засыпает, забыв, что когда-то была океаном…

2018 г.

***

Стихи созрели, и пришла стихов пора.

Стихи текут по каплям с кончика пера.

Горит свеча — и, уловимые едва,

из непроглядной тьмы летят на свет слова.

В тяжёлых муках, но обманчиво — легка,

из-под пера на свет рождается строка.

Летят мгновенья, замирая на лету.

Поэт стихами вышивает по листу.

Ложатся строки тонкой вязью кружевной.

Поэт словами вышивает мир иной.

Свершится чудо — и в какой-нибудь момент

стихотворение проявится на свет.

И с отрешённою улыбкой на лице

поэт оставит многоточие в конце…

2018 г.

***

Вот этот дом, где ты когда-то был.

Немой укор в слепых глазницах окон

тебя хлестнёт — и ринется потоком

всё то, о чём давно ты позабыл.

Войди вовнутрь. Пусть прозвучит скорей

забытый ритм шагов подробно-чёткий,

рассыплется по этажам "чечёткой"

и стихнет у покинутых дверей.

Вот эта дверь. Ты с нею был знаком.

За ней ты счастлив был не раз, быть может…

Теперь молчи и слушай, не тревожа

её покоя — стуком и звонком.

За ней, тобой забытою уже,

ты был любим, ты был кому-то нужен,

ты был внутри… Теперь постой снаружи,

на брошенном тобою этаже.

Молчи. Пусть говорят наперебой

воспоминанья, вырастая рядом,

и грусть окидывает долгим взглядом

всё то, что здесь оставлено тобой –

и что-то, уловимое едва,

маячившее где-то в отдаленьи,

внезапно снизойдёт, как откровенье,

ещё не облечённое в слова.

2018 г. 

Возвращаюсь в себя. Диптих

По ночам, задыхаясь от серой невнятной тоски

и вгрызаясь в губу, ощущаю сильнее и чаще,

как один за другим опадают мои лепестки

от отравы в моей вот уж ополовиненной чаше.

Потому что ночами густеет сердечная тьма,

неприкаянность возится тяжким медведем в берлоге,

и приходится тихо сходить каждый вечер с ума,

чтобы утром опять приходить в себя с полу — дороги.

Память тоже не дремлет — отдавливает мне мозоль;

ураганы внутри побивают рекорды по баллам;

только что-то мне шепчет опять, что из тысячи зол

одиночество всё-таки лучше, чем жизнь с кем попало.

Чтоб надёжней себя обмануть, остаётся одно –

горечь жизненной правды подслащивать сахарной пудрой…

Но бледнеет луна, и созвездья уходят на дно:

возвращаюсь в себя — начинается новое утро.

* * * * *

Возвращаюсь в себя. Просто некуда больше идти.

Просто некому ждать меня, даже приличия ради.

На мгновение вновь что-то с ритма собьётся в груди

и опять зачеканит уверенно, как на параде.

Возвращаюсь в себя, в свой до боли знакомый мирок.

Забиваюсь вовнутрь, забываюсь в привычном уюте,

и покой стережёт мой очерченный мною порог,

за которым безмолвствует мир и безумствуют люди.

Возвращаюсь в себя — к своим мыслям, надеждам, мечтам,

от которых остались какие-то жалкие крохи,

ими не обогреться. Печь выстужена и пуста.

На растопку пускаю сырые чадящие строки.

Возвращаюсь в себя. Постоянно. Опять и опять.

Так в берлоги свои на ночлег возвращаются звери.

Возвращаюсь и я — для того, чтобы тут же лечь спать,

перед этим проверив, надёжно ли заперты двери.

2018 г.

***

Нас пишет бог одной рукою на холсте,

другой рукой стирая нас без промедленья.

Мы — вспышки света в вековечной темноте,

и нам на жизнь даётся целое мгновенье.

Моё лицо — одно из мириадов лиц –

едва взойдя, сгорает вспышкою мгновенной