Игра в Иную Реальность. Книга Знаний

Там было много разных людей, поэтов, заклинателей, магов и музыкантов. В перерыве я подошла к столу, чтобы приготовить себе кофе. Все о чём-то разговаривали. Внезапно он громко оборвал речи присутствующих, обратившись ко мне с таким элементарным, на первый взгляд, вопросом:

– Алис, скажи, а что будет, если я в тебя влюблюсь?

Я подняла голову, посмотрела на него и… ужаснулась от увиденного… Я не видела его лица. Мне показывали Другое Лицо. Вернее, лицо Другого Человека. Это был чёрно-белый портрет одного очень известного и трагически погибшего Мужчины. Портрет завис в воздухе таким образом, что перекрывал лицо задавшего мне вопрос.

Я что-то ответила. Что-то типа пошлой банальности: для творческих людей иногда полезно переживать подобные эмоции. Но про себя я пыталась выявить связь между Ним и Другим Лицом, одновременно стирая Портрет. Тщетно – Портрет появлялся снова. Я перевела взгляд с лица на стол – Портрет не переместился. Обратно, и снова – Портрет…

Перерыв закончился. Он вышел на сцену. Я смотрела на него и по-прежнему не видела Его Лица.

Я вспомнила, как моя французская бабушка ласково называла Того Мужчину Володей. Она рассказывала, что хорошо знала его отца и самого Володю ещё маленького. Она относилась к нему, как к своему родному сыну – моему отцу. Мой папа был младше Володи всего на пять лет. Они оба трагически умерли в один и тот же год с разницей меньше месяца. Бабушка сказала, что это был для неё двойной удар. Я же была тогда ещё совсем маленькой, поэтому не расспрашивала её ни о чём. Да и Володино имя, как, впрочем, и его судьба, меня тогда как-то совершенно не интересовали.

Когда я уходила, он подошёл ко мне. Смущённо протянул скомканный в руках билетик на свой очередной концерт и робко спросил:

– Придёшь?

Я сказала, что постараюсь. Уже потом, посмотрев на дату концерта, я поняла, что меня не будет в этой стране в это время.

– Я очень хочу, чтобы ты пришла…

Мы часто пересекались в разных местах, но он был таким крутым и знаменитым, что обычно к нему выстраивалась очередь из желающих подарить свои книжки, попросить билетик или просто проявить свой личный интерес. Мало ли что? Вдруг он напишет романс на чьи-то стихи, который потом войдёт во всемирную историю? Я никогда не подходила к нему. Только меня ему ещё и не хватало – прочитать бы всё то, что уже надарено…

– Алис… Подари мне свои книжки, пожалуйста… – внезапно попросил Он.

Я улыбнулась. Пожалуйста…

– Только подпиши – я без автографа не возьму… И пожелай мне там ЛЮБВИ. Я… Любовь ищу…

«Все ищут Любви…» – подумала я и вздохнула.

Он протянул мне ручку. Я вдруг поняла, что хорошо знаю его фамилию, а имя почему-то – нет… Я засмеялась, и у меня внезапно вырвалось:

– Слушай, Володя, а как тебя зовут?

– А ты мне стихотворение напишешь?..

Вечером по дороге домой я написала обещанный ему стих. Скинула ссылку sms-кой. Он ничего не ответил.

Всю ночь я не могла заснуть. Мою Душу крутило и вертело в каком-то вихре. Я попала в Поток. Я видела. Видела его квартиру. И где она находится. И все комнаты. Как они расположены.

Я вхожу в Его комнату. Она – справа. Не разложенный диван. Тумбочка. Полки. Такие же, какие когда-то были у меня. Стол, на котором стоит компьютер. Аппаратура. Афиши. Плакаты. Картины. Балкон. Не закрывающееся окно на балконе. Я закрываю глаза. Там закрываю. Я не хочу видеть. Видеть везде разбросанные пустые бутылки. Пробки. Стаканы. Чужие окурки и что-то там ещё… Ванна, в которой течёт кран. Кухня, где холодильник – всегда пуст. Старая чёрная закоптившаяся сковородка. Маленький столик. Всё – чёрное.

Передо мной наяву прокручивают кино. Кино о том, что будет, если… Если я выберу этот вариант развития событий. Я буду приезжать и видеть то, что я вижу сейчас… С каждым разом будет всё хуже и хуже. Вот я открываю ключом дверь. Я пришла, когда он не ждал меня. Я захожу в его комнату. Он – пьяный. Голая девушка. Я молча прохожу на балкон. Я закрываю глаза. Я не хочу ничего видеть…

Он что-то говорит про то, что любит только меня. Что эта девушка – просто так. Она просто проходила мимо. А ему нужно вдохновение. Я должна быть всегда где-то рядом. Я должна помогать ему. Приезжать, когда ему будет совсем плохо. По первому его звонку. Чтобы вытаскивать его. И отдавать ему свою Силу. Силу, которой в нём уже почти не осталось.

Я открываю глаза. Я не хочу так. Это – неправда. Так не может быть. Он – Светлый. Всё, что я вижу, – неправда.

Утром жду от него звонка или sms-ки. Но телефон молчит. Я знаю, что он не читал мой стих. Он не пишет и не звонит. Так проходит два дня. На третий – письмо: «Спасибо!!! УРА!!! Ты пожелала мне Любви!!! Я очень надеюсь, что я Её найду!»

Я пишу ему ещё. Я хочу понять, что с ним происходит. Он то исчезает, то снова пишет мне что-то о надежде. В каждом его письме отчаянно звучит это слово: «Надежда».

Я хочу всё понять. Понять в этой Земной Реальности. Я знаю, где и когда могу увидеть его в Ней. Знаю, потому что чувствую. Так – не знаю. Я должна быть в это время в другом месте. Но я бросаю всё и еду туда, где он.