Игра в самозванцев (СИ)

      Он просмотрел с презрением. Насколько позволила усиливающая боль.

      - Инга, знаешь...

      - Я НЕ ИНГА!

      Усталость, злость, страх - всѐ смешалось. Я желала одного - выплеснуть эмоции. А заодно припомнить обиды моему личному кукловоду. Пока еще дышит.

      - Я не Инга, - повторила тише. - Портер ошибается. Ни он, ни Лиир не знали моего настоящего имени. Я выглядела, как Инга Брир благодаря пластике. Но я - не она.

      В глазах Эйвана промелькнула тень любопытства, и сразу погасла. Ему становилось хуже. Он подался вперед, но рухнул обратно, ударившись о стену спиной и затылком.

      - Будь ты здоров, спросил бы, зачем превращаться в преступницу. И правда, незачем. Но меня не спрашивали. Похитили и сделали операцию. У нас с Ингой похожее телосложение. Она планировала исчезнуть с новым лицом, а меня убить, чтобы оборвать все связи с прошлым. Но, видишь ли, мой дорогой Эйван, я умею выживать. Точнее, мне удавалось это делать до сегодняшнего дня. А дура Инга подписала себе смертный приговор. Ее убили вместо меня. И похоронили под моим именем. Она поставила не на ту девушку.

      - Занятная история, - протянул он хрипло. - Многое объясняет. Я говорил, ты не такая, как кажешься. Неудивительно, что меня влекло к тебе. Что в этом смешного?

      О, да! Я веселилась. Не от души. Так не получится на пороге смерти. И всѐ же я смеялась.

      - Всѐ. Начиная с твоей идиотской уверенности, что мы подходящая пара. Сильнее ты еще не заблуждался. Хочешь знать, почему?

      Я приблизилась к Эйвану, посмотрела в мутнеющие глаза.

      - Четыре слова. Никогда не угадаешь, какие, - я сделала эффектную паузу и проникновенно прошептала: - Солнце светит лишь достойным.

      Он не забыл нашу глупую клятву. Дернулся. Мотнул головой.

      - Бред, - шепнул плохо слушающимися губами.

      - Ты не достоин этого света, Луч, - продолжила я жестко. - И никогда не был достоин.

      Эйван не верил. Не хотел верить. Да и кто бы пожелал встретиться с разозленным призраком за минуты до смерти?

      - Ты не...

      - Кто?! - я не скрывала ярости. - Кто я, Эйван?! Уж точно не Инга. Она умерла в клинике для богачей и похоронена в склепе семейства Солнечных. Рядом с чужим дедом и отцом.

      - Ты не... - повторил он и ловким движением вцепился в мои волосы.

      Но на большее не хватило сил. Да и я не медлила. Высвободилась и мастерски вывернула бывшему женишку руку. Он взвыл и распластался на полу.

      - Еще раз дернись, дорогой. Переломаю все кости. Умирать станет еще "веселее". Не сомневайся, мне нравится смотреть на твои мучения. Видишь ли, какая штука: наивные скучные девочки иногда превращаются в стерв.

      - Ты не можешь быть... - прохныкал он, как ребѐнок.

      - Еще как могу. Я идиотка, слушавшая твои сказки в пляжном домике и верившая каждому лживому слову. Идиотка, которую ты травил препаратами, сговорившись с моим

      отчимом. И я та, кого ты посчитал достойной себя любимого восемь лет спустя.

      Согласись, у судьбы оригинальное чувство юмора.

      Эйван застонал и закашлялся. Подавился кровью. Теперь она шла и изо рта.

      - Отвратительная смерть, - прошептала я, отодвигаясь. - Как и ты сам.

      Он перевернулся на живот, чтобы не захлебнуться. Если так пойдет и дальше, он умрет не от действия яда, а от потери крови. Портер постарался, чтобы превратить его смерть в ад. Для нас обоих. Да, я презирала Эйвана Лучистого, но смотреть на агонию - то еще удовольствие.

      - Тебе... не жаль... меня? - спросил он, делая длинные паузы. - Ни... капли?

      - С какой стати? Разве ты меня жалел, оставив на растерзание отчиму? Помнишь, в тот последний вечер мы занимались любовью в пляжном домике? А потом лежали рядом и обсуждали медовый месяц. Ты не замолкал ни на секунду. Вдохновенно строил планы. Лживые планы. Ты знал, что я не доживу до твоего возвращения. Это было весело: смотреть в глаза идиотке, не подозревающей, что ее ведут на заклание?

      Он откашлялся и с трудом перекатился на бок, чтобы видеть меня.

      - Нет. Я... просто... хотел... свободы...

      Я запрокинула голову и уставилась в бежевый потолок, представив небо. Вспомнилось, как делала это в заточении. Каждый день. Видела его, как наяву. То ясным, то облачным, то звездным. Но никогда грозовым.

      - Ты не знаешь значения этого слова. Думаешь, это независимость от кого-то или чего-то? Ошибаешься. Свобода начинается в голове. Свобода от самого себя и собственных глупостей. Ты мог прожить насыщенную жизнь, но портишь всѐ, к чему прикасаешься. Уничтожил меня, сломал жизнь брату и его невесте. Прячешь родного ребѐнка, похищаешь девушек, чтобы развлечься самому, а потом подложить под богатых извращенцев. И ты смеешь жаловаться и ждать сочувствия?

      - А... ты... без...без...грешна? Тот... тип... на... экране... считает... иначе...

      Я закусила губу почти до крови.

      Хороший вопрос. В самом деле, считать ли это убийством? То есть, попыткой убийства, раз Портер выжил. Ведь мы, правда, оставили его умирать.

      "Мы уходим. Всѐ будет хорошо".