Имажинисты 1925

Вериги ношу на теле.Томлю себя сладким постом,Но даже на жесткой постелиТерзаюсь греховным огнем.Какие еще напастиМне на себя напустить.Господь мой! В твоей я власти,Мне любо с тобою жить.Господь мой! Очисти, очистиМеня от моих грехов,Как осень зеленые листьяОт слишком ярких цветов.

Часовой:

Эй, ты, черная ряса,Порыжевшая во лжи,Ты что до ночного часаКолдуешь и ворожишь?

Отшельник:

Я молюсь.

Часовой:

Какому чорту?

Отшельник:

Богу моему молюсь.

Начальник отряда:

Вырвать бы тебе бороду,Ах, ты, старая Русь!Мало вас калечили,Мало гнали вас, вы опятьЗа свое, как только заметили,Что мы мягче стали стлать.Может быть вы снова хотитеБыть владыками страны?Обтянуть нас гнилыми нитямиИисуса и Сатаны?

Отшельник:

Боже! боже! Что он глаголет!Человек без глаз и ушей!Крик его, как горсти соли,Для открытой раны моей.

Начальник отряда:

Вот змея! Куда ни ударишьВсе живет, как и в те разы.Нет, с тобою каши не сваришь,Я бы вырвал этот язык.

Ах, у нас еще слишком бабы,Мне бы власть, – я, как сквозь строй,Прогнал бы через ухабыВесь церковный ваш домострой.Я бы церкви сравнял с землею,Дал приказ – и до зариИсчезли бы вместе со мглоюЧасовни и монастыри.А вас хитрых упрямцев,Играющих в любовь,Под ружье поставил и ранцыИ всю морду разбил бы в кровь

Отшельник:

Откуда такая злоба?Откуда такая вражда?

Начальник отряда:

Молчи! И смотри в оба!Я тебе жару задам.

(Берет револьвер и прицеливается).

Треснет этот проклятый череп,

Вывалятся мозгиИ по вашей дурацкой вере

Прогуляются сапоги.

Отшельник:

Может быть это ты, боже,Его сюда призвалИ за жизнь, что неправедно прожил,Ты меня теперь наказал.

Начальник отряда: (бросая револьвер)

Да не бог, вот юродивый, право,Это я наказую тебяЗа помещиков кровавых,За голодных наших ребят.Это ты под черной рясойЗолотые пряча крестыПоследний кусок хлеба и мясаВырвал у бедноты.Молитвой твоей не будетНи один человек сыт.Революция нас рассудит.У нее – свои весы!Но тебя ненавижу! Сильней,Чем кого бы то ни было;За обманутых людей,

Зачарованных вашим идолом.Если нас гнетет помещик,Купец или фабрикант,Он вещь называет вещью,Называет фактом факт.А вы, жалкие гады,Во имя какой любвиЗащищаете эту падаль,Захлебнувшуюся в крови?Спору нет, ваш товар – находка,Лучше золота ваш товар.Вы торгуете очень ходко,Загребая крестами жар.Перед вами бледнеет торговляПоследней из потаскух,Когда та с хрипотой в горлеЧуть переводит дух.Это вы стоите на страже,Как духовные псы, ворча,У богатых, и гаже вас, гажеТолько крест ваш, да епанча!

Отшельник: