Имена на поверке

Солдатские дороги,коричневая грязь.С трудом волочишь ноги,на климат разъярясь.Лицо твое багрово —холодные ветрасговаривались сновабуянить до утра.Набухла плащ-палатка,лоснится под дождем.На то ноябрь.   Порядкаот осени не ждем.Боец, идешь куда тыи думаешь о ком?Шрапнельные снарядысвистят над большаком.А где же дом, в которомпросох бы да прилег?..За голым косогоромне блещет огонек.Тебе шагать далече —холмов не перечтешь,

лафет сгибает плечи,а все-таки идешь.Ведут витые тропы,лежат пути твоив траншеи да в окопы,в сраженья да в бои.Шофер потушит фарыпод вспышками ракет…На западе   пожарамконца и края нет.Кричит земля сырая:— Спеши, боец, вперед,оружием караятого, кто села жжет!От гнева — дрожь по коже,соленый пот на лбу;ногам легко,   и ношине чуешь на горбу.И греет жарче водкинас воздух фронтовой.И радостные сводки

рождает подвиг твой.Солдатские дорогипридут издалекак домашнему порогусо славой на века.

1943 г.

В нашем небе

По небу солнечному рыская,Сторожко крадучись вперед,В голубизне гудящей искроюПроплыл немецкий самолет.Не спит зенитное оружие —Дорогу в город не ищи:Разрывов белых полукружиеЗажало недруга в клещи.Видали жители окрестные,Как, распушив трубою хвост,За дымовой густой завесоюМетнулся прочь незваный гость.Цехов бессонных не бомбить ему,Куда ни рвись, отрезан путь.Фашист под нашим истребителемЮлил, пытаясь улизнуть.

И пулеметными трещоткамиЗвучало облако вдали,Сухие очереди четкиеНа сердце музыкой легли.Порода коршунов не гордая,Опасность им горька на вкус.В глухой овраг, южнее города,Он бросил свой гремучий груз.И сквозь волну ветров прибойнуюПронес над кровлями селаНа фюзеляже две пробоиныИ два простреленных крыла.

Начало

Лес раскололся тяжело,Седой и хмурый.Под каждым деревом жерлоДышало бурей…Стволам и людям горячо,Но мы в азарте.Кричим наводчикам:— Еще,Еще ударьте!.. —Дрожит оглохшая земля.

Какая силаРучьи, и рощи, и поляПеремесила!И вот к победе прямикомЗа ротой ротаТо по-пластунски,   то бегомПошла пехота.

13 сентября 1944 г.

Виктор Лузгин

«Далекий сорок первый год…»

Далекий сорок первый год.Жара печет до исступленья.Мы от границы на восходТоптали версты отступленья.Из деревень, в дыму, в пыли,Шли матери, раскинув платы.Чем мы утешить их могли,Мы, отступавшие солдаты?Поля, пожары, пыль дорог,Короткий сон под гулким небомИ в горле комом, как упрек,Кусок черствеющего хлеба.

«Коль выйдет так, что полем боя…»